Arco Iris – Page 243

O sol começava a desaparecer atrás das serras enquanto Ben se preparava para o seu passeio ao entardecer. Planeava uma caminhada tranquila pela mata para arejar a cabeça, apenas ele e o sussurrar das árvores, longe da agitação do mundo. Então, ouviu. Não era o canto de um pássaro. Nem o habitual farfalhar das folhas ou o passo suave dos animais do bosque. Era um gemido esforçado, um som estranho à paz da natureza. O coração de Ben apertou-se enquanto seguia o ruído, avançando pela vegetação. O som aumentava, cada vez mais desesperado. Ben afastou os arbustos e encontrou a origem: um cão de porte médio, cruzado de pastor, preso debaixo de um tronco caído. Uma das patas traseiras estava imprensada, torcida num ângulo estranho, e o seu corpo tremia de exaustão. O pelo do animal estava coberto de terra e a respiração ofegante, olhos assustados fixos em Ben. Ben segurou a respiração. Avançou devagar, voz serena mas firme. “Calma, está tudo bem. Vim ajudar-te. Vais ficar bem.” O cão rosnou baixo, um protesto fraco, mais medo do que agressividade, como se já não tivesse forças para resistir. Ben ajoelhou-se, estendendo a mão cautelosamente. “Está tudo bem,” sussurrou, tocando levemente o peito do cão. “Não te vou magoar. Só preciso de te libertar.” O tronco era pesado, enterrado na lama. Ben sabia que precisava de toda a força para movê-lo. Tirou o casaco, usando-o para amortecer o tronco enquanto fazia força. As botas afundaram-se no solo e, com esforço, a madeira rangeu, o cão gemeu, o suor escorreu pela testa de Ben e quase desistiu da esperança. Mas, finalmente, o tronco cedeu. O cão arrastou-se para a frente, corpo a tremer, e caiu esgotado no chão. Ficou imóvel, sem sequer levantar a cabeça. Ben esperou, dando-lhe tempo. Quando o animal ergueu o olhar, cruzou os olhos com Ben. O medo persistia, mas havia também um brilho de confiança. Ben estendeu novamente a mão, agora mais seguro. O cão hesitou, mas não se afastou. Encostou o focinho ao peito de Ben, o tremor começando a abrandar. “Já passou,” murmurou Ben, afagando suavemente o cão. “Estou aqui contigo.” Levantou-o com cuidado, aconchegando-o como se fosse o ser mais frágil do mundo. Com passos firmes, levou o cão até à carrinha, sentindo o seu peso e o calor, um silêncio reconfortante de segurança. Ao chegarem ao veículo, Ben deitou o cão no banco do passageiro e ligou o aquecimento. O cão, exausto, enrolou-se e pousou a cabeça no colo de Ben. A cauda bateu suavemente, uma só vez. O coração de Ben encheu-se de uma alegria serena, sabendo que tinha feito a diferença, e que, por vezes, é apenas uma pessoa que pode dar um instante de paz no meio do caos. Ao conduzir, a respiração do cão tornou-se regular, o corpo relaxou com o calor e segurança, e Ben percebeu, sem dúvida, que naquela noite tinha salvado mais do que uma vida—tinha encontrado um companheiro inesperado durante uma tranquila caminhada pela floresta.

O sol começava a esconder-se atrás das colinas de Sintra, banhando a paisagem num dourado brando, enquanto

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023

A primeira vez passou despercebida. Era uma manhã de terça-feira na Escola Básica Manuel da Maia, um daqueles dias cinzentos e lentos em que os corredores cheiram a detergente e pequenos-almoços apressados. Os miúdos formavam filas na cantina, mochilas penduradas e olhares sonolentos, à espera que as bandejas passassem pelo balcão. Perto da caixa, estava o Tiago Gomes, onze anos, mangas do casaco tapando as mãos, fingindo mexer no telemóvel que não funcionava há meses. Quando chegou a sua vez, a funcionária tocou no ecrã e franziu o sobrolho. “Tiago, ficaste outra vez em dívida. Dois euros e quinze cêntimos.” A fila atrás suspirou. Tiago engoliu em seco. “Eu… está bem. Posso devolver o tabuleiro.” Puxou o tabuleiro para a frente e já se afastava, o estômago apertado, como de costume. Aprendera a conviver com a fome, como se aprende a ignorar os murmúrios dos colegas ou o olhar fingido dos professores. Antes de conseguir sair, uma voz atrás dele ergueu-se. “Eu pago.” Todos olharam. Aquele homem não pertencia à escola. Destacava-se como um trovão numa sala cheia de miúdos—alto, de ombros largos, colete de cabedal preto sobre camisola térmica cinzenta, botas gastas por muitos quilómetros. A barba salpicada de prata e as mãos marcadas de trabalho duro. Um motociclista. A cantina ficou em silêncio. A funcionária piscou os olhos. “Senhor… faz parte da escola?” O homem tirou do bolso a quantia exata e colocou-a no balcão. “Só quero pagar o almoço do rapaz.” Tiago ficou parado. O homem olhou para ele, sem sorrir nem ralhar. Só tranquilo. “Come”, disse. “Precisas de força para crescer.” Depois virou costas e saiu antes que alguém dissesse mais qualquer coisa. Sem nome. Sem explicação. Sem aplausos. No final do almoço, já se discutia se aquilo sequer acontecera. Mas no dia seguinte, voltou a acontecer. Outro miúdo. Outra fila. Mesmo motociclista. E também no dia depois desse. Sempre dinheiro contado. Sempre discreto. Sempre longe antes que perguntas pudessem surgir. Em poucos dias, os alunos começaram a chamá-lo Fantasma do Almoço. Os adultos não acharam graça. A diretora, Dona Carla Duarte, não gostava de mistérios. Sobretudo quando envolviam cabedal e visitas inesperadas. Numa manhã, ficou junto às portas da cantina, de braços cruzados, à espera. Quando o motociclista apareceu de novo—desta vez a pagar o almoço de uma menina com trinta euros em dívida—Dona Carla avançou. “Senhor, peço-lhe que abandone o recinto escolar.” O motociclista acenou, com calma. “Justo.” “Mas antes disso”, acrescentou, virando-se um pouco, “devia verificar quantos miúdos estão a saltar refeições aqui.” Dona Carla ficou tensa. “Temos programas para isso.” Ele encarou-a. “Então porque é que continuam a faltar?” Silêncio. Saiu sem mais palavras. Devia ter acabado ali. Mas não acabou. Porque dois meses depois, o mundo do Tiago Gomes partiu-se da forma que nenhuma criança de onze anos deveria enfrentar sozinho. A mãe perdeu o trabalho no lar de idosos. A eletricidade foi desligada primeiro. Depois levaram-lhes o carro. Depois veio o aviso de despejo. Numa quinta-feira gelada, Tiago sentou-se na cama enquanto ouvia a mãe chorar baixinho na cozinha, tentando não o deixar perceber. No dia seguinte, Tiago não apanhou o autocarro para a escola. Foi a pé. Seis quilómetros. Não sabia explicar porquê—apenas que a escola ainda parecia mais segura do que a casa. Quando lá chegou, as pernas doíam e a cabeça estava estranha. Sentou-se nos degraus, a tremer, sem saber se queria entrar. Foi quando a mota chegou. Baixo rugido. Paragem lenta. O Fantasma do Almoço. O motociclista tirou as luvas e olhou para Tiago por um longo momento. “Estás bem, miúdo?” Tiago tentou mentir. Não conseguiu. “A minha mãe diz que vamos ficar bem”, disse rápido. “Só precisa de tempo.” O motociclista acenou, como se soubesse exatamente o que aquilo significava. “Como te chamas?” “Tiago.” “Eu sou o Joaquim.” Foi a primeira vez que alguém soube o nome. Joaquim tirou da mochila uma sandes de pequeno-almoço embrulhada e um sumo. “Primeiro comes”, disse. “Conversar é mais fácil depois.” Tiago hesitou. “Não tenho dinheiro.” Joaquim sorriu. “Não pedi.” Tiago comeu como quem não vê comida há dias. Joaquim sentou-se ao lado dele, capacete pousado no joelho. “Vais a pé para casa hoje?” perguntou Joaquim. Tiago acenou. Joaquim respirou fundo. “Sabes, alguma vez pensaste ir para a faculdade?” Tiago quase riu. “Isso é para filhos de ricos.” Joaquim abanou a cabeça. “Não. É para miúdos que não desistem.” Levantou-se, tirou um cartão dobrado e entregou a Tiago. “Se um dia precisares de ajuda—ajuda a sério—ligas para este número.” “O que é?”, perguntou Tiago. Joaquim olhou-o. “É uma promessa.” Depois arrancou. Foi a última vez que alguém viu Joaquim durante anos. Sem almoços pagos. Sem motociclista à porta. Sem Fantasma do Almoço. A vida não melhorou por magia. Tiago e a mãe saltaram entre casas de familiares e apartamentos baratos. Tiago trabalhou depois da escola, saltou refeições, aprendeu a esticar cada euro e a esconder o cansaço atrás de piadas. Mas guardou o cartão. E estudou. Muito. Os anos passaram. Durante o último ano de secundário, a orientadora chamou-o ao gabinete. “Tiago”, disse cautelosa, “já te candidataste a alguma faculdade?” Ele acenou. “Universidade comunitária. Talvez.” Ela empurrou uma pasta para ele. “Isto é uma bolsa completa. Propinas. Manuais. Quarto.” Tiago ficou a olhar. “Isto… deve estar errado.” Ela abanou a cabeça. “Doação anónima. Disseram só que mereces.” Dentro da pasta havia um bilhete. Três palavras escritas em caixa alta. Continua a crescer. — J Tiago percebeu. A faculdade mudou tudo. Pela primeira vez, Tiago não estava só a sobreviver—estava a construir um futuro. Estudou Serviço Social. Fez voluntariado em associações. Ajudou miúdos que lhe pareciam demasiado familiares. Um dia, numa formação num centro de jovens, uma assistente mais velha mencionou um motoclube local que financiava discretamente refeições e bolsas de estudo. “Não querem fama”, disse ela. “Só resultados.” O coração de Tiago acelerou. Encontrou o clube na periferia da cidade. Pequeno. Organizado. Bandeira portuguesa pendurada com orgulho. Quando entrou, as conversas pararam. E uma voz familiar, vinda do fundo. “Demoraste, miúdo.” Joaquim. Mais velho agora. Mais lento. Os mesmos olhos. Tiago não disse nada. Só avançou e deu-lhe um abraço. Joaquim pigarreou, fingindo que era pó nos olhos. “Fizeste tudo certo”, murmurou. Anos depois, Tiago estava em frente à cantina da escola—já não como miúdo, mas como assistente social licenciado. Um aluno ficou sem dinheiro para o almoço. Tiago avançou. “Eu pago.” E lá fora, uma moto ficou a roncar, à espera.

A primeira vez que aconteceu, ninguém reparou. Era uma manhã de terça-feira na Escola Básica de Monte

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038

Um Sabor Amargo: Por Que Marina Cancelou o Casamento com Ivo por Causa dos Meias Malcheirosas e uma Casa Desleixada – Conversa Honesta Entre Mãe e Filha sobre Amor, Sonhos e a Realidade da Vida a Dois em Portugal

Resquício Amargo Está tudo acabado, não vai haver casamento! exclamou Filipa, com a voz a tremer, num

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Não Mexas no Passado Taís reflete frequentemente sobre sua vida, já ultrapassados os cinquenta anos. Não consegue dizer que seu casamento com Yuri foi feliz, apesar de terem se casado por amor na juventude. Quando o marido começou a mudar, ela nem percebeu. Viviam na aldeia, na casa da sogra Ana, por quem Taís sempre teve respeito. A mãe de Taís morava na aldeia vizinha com o filho mais novo, sempre doente. Sempre que encontravam Ana junto ao fontanário ou no mercado, as vizinhas perguntavam sobre Taís, e Ana só tinha elogios para a nora. No entanto, as outras mulheres duvidavam: “Nunca vimos sogra elogiar nora, não acreditamos.” Mas Ana mantinha-se serena. Taís teve uma filha, Vera, que trouxe alegria à família. Mais tarde nasceu o filho, e novamente só felicidade. O marido não bebia como outros homens da aldeia, e a sogra sempre ajudava. Mas, grávida do terceiro filho, Taís descobre que Yuri a trai com Tânia, a viúva da aldeia. Os boatos se espalham e, apesar dos esforços de Ana para corrigir o filho, Yuri nega tudo. As intrigas aumentam, e a vizinha Valentina insiste que Taís enfrente Tânia, mas Taís hesita. Sabe que Tânia é brigona e habituada às dificuldades, pois o marido dela morreu afogado em bebedeira. Ainda assim, Taís decide encarar Yuri. O marido nega tudo, mas Taís sente a verdade e sofre em silêncio, pensando nos filhos e na mãe doente. A própria mãe aconselha: “Aguenta, filha, casamento é para aceitar o destino. Pelo menos ele não te bate.” Com o nascimento da terceira filha, Ari, Taís sente que toda a dor a deixou ainda mais forte. Valentina continua levando mexericos sobre Tânia, mas Taís só quer paz. Anos se passam, os filhos crescem, casam-se e partem para a cidade. Yuri sossega, já não foge para outras mulheres, e a saúde enfraquece. Taís não consegue sentir pena do marido; depois de tantas lágrimas e desilusões, sente-se vazia. Ana, já falecida, deixou saudades. Os netos vêm visitar, e os filhos tentam apoiar o pai. Vera traz remédios e pede à mãe que tenha paciência com Yuri. O filho consola Taís, mas está sempre mais próximo do pai. Taís explica, chorando, que tudo o que suportou foi pelos filhos, que não teve coragem de deixá-los sem pai. Mas os filhos apenas respondem: “Mãe, não mexas no passado, deixa o pai em paz.” Apesar da mágoa, Taís entende e aceita. Assim é a vida.

Não mexas com o passado Frequentemente, Teresa questiona a própria vida, agora que já passou dos cinquenta.

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014

A descoberta que mudou tudo: a história de Micael, o rapaz do interior que vivia sem rumo até aos 27, quando percebeu a importância das raízes, construiu a sua própria casa no campo e reencontrou a sua vizinha de infância, Júlia, agora mulher feita, professora na aldeia, levando-o a descobrir o verdadeiro sentido de lar, amor e pertença em terras portuguesas.

A descoberta que mudou tudo Até aos vinte e sete anos, o Miguel vivia como uma corrente de água na primavera

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0187

Devolve a chave do nosso apartamento — Eu e o teu pai já decidimos, — disse Olga, pousando a mão sobre a do filho. — Vendemos a casa de campo. Dois milhões para o sinal da vossa casa, chega de andarem por quartos alugados. André ficou estático com a chávena a meio caminho da boca. Natália, sua esposa, também parou de mastigar e ficou com o pedaço de bolo suspenso no garfo. — Mãe, mas como assim? — André pôs a chávena devagar na mesa. — Que casa de campo? Vocês lá vão todos os verões… — A gente sobrevive. Misha, diz-lhes tu. O pai, que até então mexia concentrado na compota, olhou-os. — A mãe tem razão. Aquela casa já tem quarenta anos, o telhado já pinga, a cerca apodrece. Só dá trabalho. E vocês não têm onde viver. — Pai, nós juntamos dinheiro, — André abanou a cabeça. — Mais dois anos, três no máximo… — Três anos! — Olga levantou as mãos. — Três anos aos trambolhões, com um filho a caminho? Natália, diz tu alguma coisa! Natália olhou, hesitante, ora para o marido ora para a sogra. — Olga, isso é muito dinheiro. Não vos podemos pedir… — Podem, — cortou Olga. — Não se fala mais nisso. Já falei ao agente imobiliário, sábado é a visita. André ia protestar, mas Olga antecipou-se. — Meu filho, nós já não somos novos. O teu pai vai para três anos de pressão alta, eu faço sessenta para o ano. Para quê aquela casa? Para plantar tomates? Compro-os no mercado! Os nossos netos devem crescer numa casa decentemente sua. Entendes? Fez-se silêncio. Natália apertou a mão do marido debaixo da mesa. André esfregou o nariz — como sempre quando não sabia o que responder. — Mãe… Nós vamos devolver tudo. Aos poucos, mas devolvemos cada cêntimo. — Deixa-te disso, — riu Misha. — O importante é os netos terem onde aprender a gatinhar. Um mês e meio depois, venderam a casa. Olga tratou dos papéis, contou o dinheiro, transferiu os dois milhões para o filho. Mais três meses — e André e Natália mudaram-se para um T2 na Avenida das Tílias, edifício novo, nono andar, vista para o parque. Na festa de inauguração, eram quinze à mesa. Os pais de Natália trouxeram louça, as amigas deram toalhas, os colegas de André juntaram-se para uma máquina de café. Olga foi de sala em sala, tocou nas paredes, abriu armários, anuiu — aprovava ou avaliava? Nunca se sabia. Quando os hóspedes, já ao fim da tarde, ocupavam todos os cantos, Olga puxou o filho para o corredor. — André, preciso falar contigo. Levou-o até à porta, longe de ouvidos alheios. — Dá-me a chave. André não percebeu logo. — Que chave? — Da casa. A reserva. Nunca se sabe, — sussurrou Olga. — Nós ajudámos-vos, percebes. Se acontecer alguma coisa, não podemos ficar sem acesso. E, sinceramente… gente normal dá uma chave aos pais. André passou de um pé para o outro. Notava-se no rosto: queria contrariar, mas as palavras não saíam. Ou não ousava. — Mãe, isso… A Natália… — O quê, a Natália está contra? — Olga semicerrrou os olhos. — Comprámos-vos a casa e ela recusa dar uma chave? — Não é isso… — Então dá. Pareces um miúdo! André buscou as chaves no bolso dos jeans, tirou uma cópia novinha. — Pronto. Olga recebeu, analisou o chaveiro, encaixou a chave junto à de casa e da garagem. O metal tilintou. — Boa decisão, — ela deu um tapinha na cara do filho. — Anda comer bolo, antes que acabem com ele. A noite foi um sucesso. (…) Olga apalpou o tecido, virou a almofada, verificou as costuras. O veludo escorria suave pelos dedos, o mostarda era quente, aconchegante — perfeito para o sofá cinzento da Natália. Levou duas, uma terracota. Já visualizava tudo: almofadas, manta de malha, como vira na semana passada. No elétrico, Olga levava o saco junto ao peito. Lá fora, pátios, parques infantis, carros estacionados, até à Avenida das Tílias — a sua paragem. O prédio cheirava a tinta fresca — obras recentes. Subiu ao nono andar, procurou a chave, abriu a porta. Silêncio. Nada. Descalçou-se, foi à sala. Claro, o sofá pelado; sem graça. Arrumou as almofadas, recuou para admirar. Ficou óptimo. Parecia outra sala. Só o pó na prateleira incomodava. E uma chávena suja no parapeito. Olga abanou a cabeça, mas não tocou mais nada — não era da sua conta. Por enquanto. De noite, pelas nove, o telefone tocou. — Mãe, foste lá hoje? A voz de André soava tensa. — Fui sim. Viste as almofadas? Lindas, não foram? — Mãe… — uma pausa. — Podias avisar. A Natália chegou e encontrou as coisas mudadas, almofadas estranhas… — Estranhas? — Olga bufou. — Custaram mil e quinhentos cada. Diz à tua Natália que está precisando de uma limpeza. Pó por tudo, chávenas sujas. E o frigorífico meio vazio. Estão com fome? Não dei dinheiro para viverem como estudantes. — Mãe, só avisa da próxima vez, está bem? Liga pelo menos… — Oh, André — Olga revirou os olhos, embora ele não pudesse ver. — Enfim, tenho de ir, o teu pai chama. Desligou antes de ouvir resposta. Na semana seguinte, Olga levou lençóis de cetim. Natália estava em casa, mas no banho — Olga ouviu a água. Largou o saco na cama, foi-se embora, nem escreveu bilhete. Para quê? Eles percebiam. Mais três dias: um conjunto de panelas. Os jovens tinham umas chinesices medonhas, o revestimento descascava-se, dava dó. Ao sábado, André e Natália foram jantar. Sentaram-se, comeram raviolis, falaram do tempo e das obras dos vizinhos. Tudo calmo, cordial, sem emoção. Natália pousou o garfo. — Dona Olga… — Sim? — Pode avisar quando vem cá? Só para sabermos. Olga limpou os lábios com o guardanapo. — Natália, nós demos-vos dois milhões. Dois. Milhões. Tenho direito de vir quando quero. A casa é nossa também. — Mãe, — André tentou intervir. — O quê, não estou certa? Silêncio. Misha mexia impávido nos raviolis, a dar-se por alheio. — Obrigada pelo jantar, — Natália levantou-se. — André, temos de ir. Saíram apressados, despedidas forçadas. Olga trancou a porta, voltou à cozinha para limpar. Sentiu-se compelida a espreitar pela janela — justo quando os jovens saíam do prédio. A janela estava entreaberta. Ouviu nitidamente a voz de Natália, seca: — …se não pagarmos esta dívida, divorcio-me. Não aguento mais. Olga ficou parada com o prato na mão. Que dívida? De que fala ela? Lá em baixo, André respondeu algo, mas não se distinguia. Fechou-se a porta do carro, motor a roncar. Olga colocou o prato na pia, devagar. Não. Ela não gostou nada daquilo. (…) Olga rodou a chave na fechadura, empurrou a porta — e quase deu de caras com André. Ele aguardava no corredor. Natália apareceu da cozinha a secar as mãos. — Oh, estão cá, — Olga hesitou só um segundo, depois recompôs-se. — Vim trazer-vos… — Mãe, espera. Algo na voz do filho calou-a. André tirou um envelope do bolso da jaqueta. Branco, grosso, nitidamente cheio. — Quero devolver-te isto. Olga recebeu, olhou lá dentro — e as pernas vacilaram. Dinheiro. Muito. — Mas… o quê? — Dois milhões, — Natália aproximou-se do marido. — Contratámos um empréstimo. — Vocês… — Olga ergueu os olhos. — Estão loucos? Para quê um crédito? — Porque não queremos ficar em dívida, — Natália manteve o olhar firme. — Dona Olga, estamos cansados. Das visitas, das inspeções, de ver entradas a qualquer hora e remexer nas nossas coisas. — Eu não remexo! Só levei almofadas. Lençóis. Panelas! — Mãe, — André colocou a mão no ombro de Natália. — Vamos mudar a fechadura. Amanhã o serralheiro vem. Olga piscou. Uma, duas vezes. Só aos poucos entendeu. — Vão mudar…? — Sim. Já não tens chave. O silêncio pesou, abafado. Olga olhava do filho para a nora, prendeu a respiração. — Vocês… vocês… — engoliu em seco. — São mesquinhos. Mesquinhos e ingratos. Vendemos a nossa casa de campo! Por vocês! E agora trancam-me fora como se fosse ladra! — Não é isso, — Natália manteve a postura. — Só queremos que saia. Olga apertou o chaveiro no bolso. Os dedos dormentes. — André, filho, vais mesmo deixar que ela me trate assim? André baixou a cabeça. Depois fitou a mãe nos olhos. — Mãe. Foi decisão dos dois. Olga virou-se abruptamente e saiu, sem se despedir. (…) Todo o caminho até casa, Olga ensaiou o que diria quando André ligasse a pedir desculpa. Amanhã, no máximo depois de amanhã. Ia arrepender-se, compreender que exagerou. Passou uma semana. O telefone ficou mudo. Olga várias vezes quis ligar ela, mas guardou sempre o aparelho. Não. Que venham eles primeiro. Que peçam desculpa. Ela é mãe, afinal. Não queria mal nenhum. Um mês depois, Misha perguntou distraído ao jantar se já se tinham reconciliado. Olga encolheu os ombros e mudou de assunto. Dois meses depois, já não sobressaltava com cada telefonema. Três meses depois, entendeu tudo. O filho não vai ligar. Nem amanhã, nem para a semana, nem para o ano. Olga estava sentada na cozinha, fitando o chaveiro. Chave de casa, de garagem. Entre elas, a que um dia abriu a porta daquele apartamento na Avenida das Tílias. Ela só queria ajudar. Queria mesmo. As almofadas, as panelas, os lençóis — isso é cuidado, não é? Não é isso que se faz? Pais ajudam filhos, filhos agradecem, todos felizes. Mas em algum momento, algo se partiu. E por mais que Olga revivesse conversas e visitas na cabeça, não conseguia perceber — nem queria. E consertar aquilo… já era tarde demais.

Entrega o chave da nossa casa Eu e o teu pai já decidimos tudo disse Mariana, pousando a mão em cima

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Viúva Negra A bonita e inteligente Lília, prestes a terminar o curso de jornalismo na Universidade de Lisboa, conheceu o Vlad, homem bem mais velho. Naturalmente, foi Vlad que se encantou primeiro por Lília — elegante e delicada — e não hesitou em se aproximar. Vlad Pereira era uma personalidade conhecida em Lisboa: compunha músicas populares e aparecia frequentemente na televisão local, onde era amigo de quase todos. Não demorou para arranjar um emprego na televisão para Lília como apresentadora de um programa próprio. Em pouco tempo, ela estreou o “Conversas de Coração”, recebendo psicólogos e outros convidados para debater questões reais do cotidiano. — Parabéns, Lília! — elogiou Vlad, após assistir ao programa. — Isto merece uma celebração! Vlad, aos quarenta e cinco, já fora casado três vezes. Sua energia incansável, a legião de amigos e o gosto pela boemia faziam dele um péssimo marido. Achava-se praticamente um compositor consagrado, vivia em restaurantes, cafés e saunas. Bebia muito e era querido por toda a gente. Lília tornou-se celebridade em Lisboa, casou-se com Vlad e seu programa era sucesso. Estava sempre impecável, simpática e educada. Por trás dos bastidores, no entanto, o casamento era frustrante. O marido vivia alcoolizado e Lília percebeu que tinha apostado no homem errado. — Vlad, não exageres — alertou o amigo dele, Simão, quando Vlad tentava humilhar Lília estando embriagado. — Esta miúda ainda vai dar-te a volta… Vlad gostava de dizer: — Nunca escolhi mulheres inteligentes para casar. — E beliscava a esposa à mesa do café. Enquanto tentava conquistar Lília, era atencioso, dedicou músicas, ouviu seus sonhos. Mas depois que virou esposa, passou a ignorá-la e tratá-la como mais uma entre os seus animais de estimação. — Que ingénua fui em pensar que com ele seria uma estrela… — lamentava Lília. No Instituto, ela estudava francês, inútil para viajar, e Vlad estava sempre a criticar: — Aprende inglês! Para quê essa ruralice lá fora? Ginásio é perda de tempo, mas inglês, para ti, nunca sobra. Por birra, Lília ignorava o inglês, até que Simão, culto e viajado, afirmou num jantar: — O inglês é tão natural para uma mulher elegante como os saltos altos. No dia seguinte, Lília matriculou-se em cursos de inglês. — Simão, tu influenciaste mesmo a minha mulher. Agora só ouve inglês no carro! — comentava Vlad, divertido. O casal vivia num apartamento elegante, herdado do avô de Vlad, que fora professor de medicina. Tinham uma empregada fiel, Vera, de quarenta e três anos, mulher solitária, invejosa e amarga, mas discreta na presença dos patrões. Vera sabia tudo sobre a vida do casal. Numa manhã, Lília acordou sozinha, Vlad dormira bêbado no escritório. Na cozinha, Vera segurava uma garrafa vazia de bagaço: — A garrafa estava cheia ontem. E agora, como vai ser o pequeno-almoço? — Salmoura. — resmungou Lília, indo para o duche. Depois de sete anos de casamento, Lília nunca teve filhos; Vlad não queria, já tinha um filho do primeiro casamento. Desiludida com a vida a dois, Lília optava pela carreira. Pediu a Vera que acordasse Vlad, que estava desmaiado. Chamaram uma ambulância. Vlad foi direto para os cuidados intensivos. — É complicado, não garantimos nada — avisaram os médicos. À noite, ligaram a Lília: — O seu marido faleceu. — Não acredito, tão jovem ainda… — murmurou, arrasada. O funeral foi digno, Simão discursou, muitos compareceram. — Vlad viveu plenamente, merece agora descanso e liberdade. — Ele teve tudo… — sussurrou Lília, ouvindo o comentário das pessoas. No início, Lília estranhou o silêncio em casa, enquanto Vera aguardava pelo veredito — seria despedida ou não? No trabalho, os colegas diziam: — Lília, não tens com que te preocupar. Ficaste jovem, livre e rica. Vlad deixou contas robustas — divididas entre o filho e ela. Mas Lília também ganhava bem. Procurava companhia, não gostava de ficar sozinha, frequentava cafés de bairro. Um dia, após gravação de programa, parou num café perto de casa. Provava vinho do Alentejo, distraída, quando um homem robusto se aproximou: — Posso sentar? — ela anuiu. — Inocêncio, prazer. Por que tanta tristeza? — Só estou um pouco em baixo. Inocêncio, nos quarenta, moreno, traços fortes. Lília achou-lhe graça, parecia um urso de peluche. — Posso oferecer-lhe algo? Vinho, cocktail, pastel de nata…? — Obrigada, só um pastel. Inocêncio era encantador, cheio de histórias. Lília divertiu-se, combinaram novo encontro. No dia seguinte, dispensou a empregada: — Vera, podes ir, consigo bem tratar da casa. — Lília, depois de tantos anos… vais pôr-me na rua? — Vais encontrar outra família ou trabalho, Vera. A doméstica chorou. Lília reconsiderou: — Está bem, continua connosco. — Vera ficou radiante, abraçou Lília. — Gosto de vocês como família, sofri com a morte do Vlad, não me tires também a casa… Assim seguiram. Inocêncio, carinhosamente Kiko, passou a visitar Lília frequentemente. Apaixonado, pediu-a em casamento após três meses — ela quis cerimónia simples, mas na lua de mel partiram para as Maldivas. Inocêncio era empresário, podia oferecer luxo. Lília achou que seria apenas mais uma viagem medíocre, mas Kiko surpreendeu: primeira classe, barco privado, hotel VIP. Ficaram numa villa lindíssima com praia exclusiva. — Quanto terá o meu urso de peluche gasto nisto tudo? — pensava Lília. Nunca perguntou sobre fortuna, sabia apenas que não faltava dinheiro. Inocêncio era carinhoso, fazia tudo para ela, preparava pequeno-almoço reforçado. — O Vlad humilhava, implicava, pensava só nele. Já o Kiko vive para mim e escuta sempre. Adoro isso — pensava Lília. Vera também adorou o novo chefe e a mansão nos arredores de Lisboa. Um dia, Lília viu o marido usar uma seringa: — O que é isso?! — Só insulina, sou diabético. Mas levo vida normal. Na praia, Lília divagava: — Será que ganhei o prémio da sorte? Adorou o novo padrão de vida, mas sonhava com um marido atlético, não com um marido desajeitado. Sugeriu dieta e ginásio; Inocêncio entristeceu: — Tenho problemas de metabolismo. Nunca serei um Apolo… — Não faz mal, não precisa… — concluiu Lília. De volta ao trabalho, começou a sentir a ausência de paixão. Queria viver um amor intenso; desejava um homem musculado, não um urso de peluche. Os colegas brincavam: — Vives mesmo fiel ao urso? Tens mesmo essa moral toda? Na verdade, Lília não queria magoar o bondoso do marido. Num jantar da empresa, embebedou-se, e o colega Costa chamou o amigo Artur para ajudá-la a chegar a casa. — Podemos levar-te, Lília? — propôs Costa. Artur guiou-a até seu carro topo de gama, pediu-lhe o telefone. À porta de casa, beijou-a ardentemente. Lília gostou; Artur era seu amante ideal: vigoroso, direto, nada de sentimentalismos. Inocêncio estava sempre ocupado com negócios e não suspeitou das escapadelas. Um dia, Lília foi visitar Artur, mas durante os preparativos ouviram o interfone insistente. Era Inocêncio, que entrou e flagrou a esposa. Em choque, Lília tentou explicar: — Kiko… não foi o que parece… Artur calou-se, Inocêncio ficou pálido, desmaiou. Lília procurou a insulina e aplicou-lhe a dose. — Salvo! — pensava. Mas ele não acordou. Chegou a ambulância. O médico confirmou: — Está morto. A dor foi profunda. Artur levou-a a casa, Vera estranhou: — Que aconteceu, Lília? Estás branca! Lília ainda desconfiou que Vera a tivesse delatado, mas não confirmou. Depois do funeral, a filha de Inocêncio, advogada, apareceu e expulsou Lília da mansão, ameaçando-a com tribunal. Deixou-lhe uma mala cheia de dinheiro e três dias para sair. Lília não quis enfrentar litígios, recusou tudo. Com Vera, voltou ao antigo apartamento herdado de Vlad. Com o tempo, Lília recuperou, Artur apoiou-a, mas não pediu-a em casamento. Num dia triste, Costa ligou: — Senta-te… Artur morreu, acidente, instantâneo… Lília ficou a matutar: — Porque morrem todos os meus homens? Sou uma viúva negra… Vão acabar por me chamar isso. Uns meses depois, um jovem chamado Magno participou no programa de Lília. Após a emissão, convidou-a para um café. — Claro, iniciei nova fase — pensou ela. Magno conquistou Lília, viveram um amor arrebatador. — Afinal, é isto a felicidade. Receio só perdê-lo… — dizia. Magno também apaixonou-se, viviam intensamente. Lília procurou informações sobre ele por curiosidade: Magno era um dos mil portugueses mais ricos! — Não acredito! — riu nervosa, mas inquietou-se: — Espero que não lhe aconteça nada… Consolou-se e foi trabalhar. Até que soube no fim da tarde, por telefone, que Magno fora levado ao hospital por problemas cardíacos. — Vai ficar bem, vai viver, podem visitar — disse o médico. Na visita, Magno prometeu casar-se com ela. — Aceito! — Lília respondeu, beijando-o. — Temos uma vida e uma felicidade verdadeiramente genuína pela frente. Obrigada por ler, seguir o canal e apoiar. Felicidades a todos!

A Viúva Negra A encantadora e perspicaz Matilde, prestes a concluir o curso de Jornalismo na Universidade

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0101

O dia em que perdi o meu marido… não foi apenas o dia em que o perdi. Foi o dia em que perdi a versão do nosso casamento em que acreditava. Tudo aconteceu demasiado rápido. Ele saiu cedo, pois precisava de passar por várias aldeias — era veterinário rural, trabalhava por contratos e passava quase toda a semana a viajar de terra em terra: examinava o gado, vacinava animais, respondia a emergências. Eu já estava habituada às despedidas — breves, apressadas. Já me era rotina vê-lo partir com as botas enlameadas e a carrinha carregada. Nesse dia, ao almoço, enviou-me uma mensagem a dizer que estava numa aldeia mais remota, que a chuva começara forte e que ainda tinha de ir a outra, a cerca de meia hora dali. Disse que depois disso vinha logo para casa, porque queria chegar mais cedo, para jantarmos juntos. Eu só lhe pedi para conduzir com cuidado, porque a chuva era forte. Depois disso… não soube mais nada até a meio da tarde. Primeiro foi um rumor. Uma chamada de uma conhecida, a perguntar se estava bem. Eu não entendi. Depois ligou o primo dele a dizer que tinha havido um acidente na estrada para a aldeia. O coração começou a bater tão rápido que pensei que ia desmaiar. Instantes depois chegou a confirmação: a carrinha deslizou por causa da chuva, saiu da estrada e caiu numa vala. Ele não sobreviveu. Já não me lembro como cheguei ao hospital. Só me lembro de estar sentada numa cadeira, com as mãos geladas, enquanto ouvia um médico a explicar coisas que o meu cérebro não conseguia processar. Os meus sogros apareceram a chorar. Os meus filhos perguntavam onde estava o pai… e eu não conseguia dizer nada. E nesse mesmo dia — enquanto ainda nem tínhamos conseguido avisar toda a família — aconteceu algo que me partiu de outra forma. Começaram a aparecer publicações nas redes sociais. A primeira foi de uma mulher que não conhecia. Publicou uma foto dele numa aldeia — abraçado a ela — e escreveu que estava destroçada, que tinha perdido “o amor da vida dela”, que agradecia por cada momento a seu lado. Achei que era engano. Depois apareceu outra publicação. Outra mulher, com fotos diferentes, a despedir-se dele e a agradecer-lhe por “amor, tempo, promessas”. Depois uma terceira. Três mulheres diferentes. No mesmo dia. Falando publicamente sobre a relação delas com o meu marido. Ninguém quis saber se eu me tornara viúva naquele instante. Se os filhos tinham perdido o pai. Se os meus sogros estavam de luto. Apenas expuseram a verdade delas, como se fizessem homenagem a alguém. Comecei então a encaixar as peças. As viagens constantes dele. As horas sem resposta. As aldeias distantes. As desculpas para reuniões e urgências à noite. Tudo começou a fazer sentido… de uma forma que me enjoava. Eu estava a enterrar o meu marido, ao mesmo tempo que percebia que ele tinha levado uma vida dupla, talvez até tripla. O velório foi dos momentos mais dolorosos. Pessoas vinham apresentar condolências sem saber que eu já tinha visto tudo aquilo nas redes. Estas mulheres olhavam-me de soslaio. Havia murmúrios, comentários em surdina. E eu ali, a segurar os meus filhos, enquanto na minha cabeça surgiam imagens que nunca quis ver. Depois do funeral veio aquele vazio total. A casa estava silenciosa. As roupas dele penduradas. As botas ainda enlameadas secavam no quintal. Os instrumentos de trabalho parados na garagem. E com a tristeza veio o peso da traição. Não conseguia chorar verdadeiramente por ele, sem pensar no que fez. Meses depois comecei terapia porque já não dormia. Acordava a chorar todas as manhãs. A psicóloga disse-me algo que nunca esqueci: se queria curar-me, tinha de separar na minha cabeça o homem que traiu, o pai dos meus filhos e o ser humano que amei. Se só visse o traidor, a dor não sairia de mim. Não foi fácil. Demorei anos. Com o apoio da família, com terapia, com muitos momentos de silêncio. Aprendi a falar com os meus filhos sem ódio. Aprendi a organizar as memórias. Aprendi a largar a raiva que me sufocava. Hoje passaram cinco anos. Os meus filhos cresceram. Voltei a trabalhar, a criar rotina nova, a sair sozinha, a beber café sem sentir culpa. Há três meses comecei a sair com um homem. Não é uma relação apressada. Estamos só a conhecer-nos. Ele sabe que sou viúva. Não sabe tudo. Vamos devagar. Às vezes dou por mim a contar esta história em voz alta — como hoje. Não é por autopiedade, é porque finalmente consigo falar sem sentir o peito a arder. Não esqueci o que aconteceu. Mas já não vivo presa a isso. E, embora o dia em que perdi o meu marido tenha destruído todo o meu mundo… hoje posso dizer que aprendi a reconstruí-lo, peça por peça — mesmo sabendo que nunca mais foi igual.

O dia em que perdi o meu marido não foi apenas o dia em que ele se foi. Foi o dia em que perdi também

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0462

Duas Vidas, Um Cofre: Quando Meu Marido Entregou Nossos Dois Milhões à Ex para Comprar uma Casa e Eu Disse Basta

Cinquenta mil euros, Simão. Cinquenta mil. Para além dos trinta de pensão. Constança atirou o telemóvel

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045

Eu é que sei melhor — Mas afinal, que raio é isto… — suspirou o Diogo, agachando-se à frente da filha e examinando as manchas rosadas nas bochechas. — Outra vez… A pequena Sofia, de quatro anos, estava no meio da sala, paciente e com um ar sério que não se via em crianças. Já se habituara a estas inspeções, aos rostos preocupados dos pais, às pomadas e comprimidos sem fim. A Maria aproximou-se, sentou-se ao lado do marido, afastando suavemente uma mecha do rosto da filha. — Esses medicamentos não fazem nada. É como dar-lhe água. E os médicos do centro de saúde… nem sei se chamá-los médicos. Já mudaram o tratamento três vezes e nada mudou. Diogo levantou-se, esfregou o nariz. Lá fora o dia estava cinzento, prometendo ser igual aos anteriores. Prepararam-se rápido — agasalharam Sofia e, meia hora depois, já estavam no apartamento da mãe dele. Dona Olívia exclamava, abanando a cabeça, afagando as costas da neta. — Tão pequenina e já tanto remédio. É um desgaste enorme no corpo. — Sentou Sofia ao colo e ela deitou-se ali, confortável. — Custa-me ver isto. — Não é por querer — Maria balançava-se na ponta do sofá, dedos entrelaçados. — Só que a alergia não passa. Já tirámos tudo. Mesmo tudo. Só come o que é básico e, mesmo assim, continua com a erupção. — E os médicos dizem o quê? — Nada concreto. Não conseguem localizar. Fazemos análises, testes, mas o resultado… — Maria fez um gesto desanimado. — É este, nas bochechas. Olívia suspirou, ajeitando o colarinho de Sofia. — Pode ser que passe com o tempo. Às vezes nos miúdos desaparece. Mas, por agora, é difícil ver esperança. Diogo olhou em silêncio para a filha. Pequena, magra, olhos atentos. Acariciou-lhe a cabeça e lembrou-se da infância: os pastéis que roubava da cozinha ao sábado, os doces, o doce de mãe comia à colherada. E a sua filha… Só legumes cozidos. Carne cozida. Água. Nem fruta, nem guloseima, nem comida normal de criança. Quatro anos — e uma dieta mais restrita do que muitos doentes graves. — Já não sabemos o que tirar mais — disse baixo. — A alimentação dela já… quase não tem nada. Voltaram para casa em silêncio. Sofia dormitou no banco detrás e Diogo espreitava-a pelo espelho. Dormia tranquila, pelo menos não se coçava. — A minha mãe ligou — disse Maria. — Quer que levemos a Sofia no fim de semana. Comprou bilhetes para o teatro de marionetas, quer levá-la. — Teatro? Que bom. Faz-lhe bem descontrair. — Também achei. Precisa de se distrair. …No sábado, Diogo estacionou junto à casa da sogra, tirou Sofia do banco. Ela piscava, esfregava os olhos com os punhos — acordou cedo, estava cansada. Diogo pegou nela ao colo e ela aconchegou-se ao pescoço, leve e quente como um pardalito. Dona Teresa saiu de casa num robe florido, gesticulou como se tivesse encontrado a neta naufragada. — Oh, minha querida, meu raio de sol! — Apertou Sofia ao grande peito. — Tão pálida, tão magrinha. Estão a destruir a miúda com dietas, vão acabar com ela. Diogo enfiou as mãos nos bolsos, reprimindo a irritação. Sempre a mesma conversa. — É para bem dela. Não fazemos isto por gosto, sabe bem. — Bem dela? — Teresa olhava para a neta como se viesse de um campo de concentração. — Só pele e osso. Uma criança precisa de crescer, estão a matá-la à fome. Levou Sofia para dentro e fechou a porta suave, sem olhar para trás. Diogo ficou no alpendre, uma ideia a formar-se no fundo da cabeça, esquiva como névoa. Esfregou a testa, ficou mais um minuto a ouvir o silêncio do quintal estranho. Depois afastou-se para o carro. O fim de semana sem a filha era estranho, como se a casa já não fosse a mesma. No sábado, ele e Maria foram ao hipermercado, encheram o carrinho para a semana. Em casa, ficou três horas a arranjar a torneira da casa de banho, que já pingava há meses. Maria arrumava os armários, tirava tralha para descartar. Rotina normal, mas aquela ausência infantil fazia o apartamento parecer errado, vazio. À noite encomendaram pizza — aquela de mozzarella e manjericão que Sofia não podia tocar. Abriram uma garrafa de vinho tinto. Conversaram como há muito não o faziam, sobre trabalho, férias, obras nunca acabadas. — Que bem que sabe… — disse Maria, logo arrepiada. — Quer dizer… Sabes o que quero dizer. Só sossego. — Eu sei. Também tenho saudades. Mas descansar faz-nos falta. No domingo, Diogo foi buscar a filha ao fim da tarde. O sol punha-se, tingindo de laranja as ruas. A casa da sogra ficava atrás das macieiras velhas, aconchegada pelo lusco-fusco. Ao abrir o portão, parou a meio passo. No alpendre estava Sofia. A seu lado, Dona Teresa sorria, radiante. Na mão tinha um pastel de carne, grande, dourado, reluzente. E Sofia comia-o. Bochechas sujas, migalhas no queixo, olhos felizes como há muito não via. Diogo ficou só a olhar. Depois, uma onda quente e amarga subiu-lhe ao peito. Correu, em três passos estava ali, arrancou o pastel da mão da sogra. — O que é isto?! Teresa estremeceu, recuou, rosto vermelho até à raiz do cabelo. Gesticulou, tentando afastar a fúria dele. — Era só um bocadinho, não faz mal… Um pastel não há-de ser nada… Diogo não ouviu. Pegou Sofia ao colo — ela agarrou-se, quieta, a medo. Sentou-a no carro, apertou os cintos. As mãos tremiam de raiva. Sofia olhava, olhos grandes, quase a chorar. — Vai ficar tudo bem, princesa — acariciou-lhe a cabeça, com a voz o mais calma possível. — Espera aqui só um minuto. O pai já vem. Fechou a porta e voltou. Teresa ficou no alpendre, nervosa. — Diogo, tu não percebes… — Não percebo?! — aproximou-se, saltando a contenção. — Meio ano! Meio ano sem sabermos o que se passa com a nossa filha! Análises, exames, testes de alergia — faz ideia do que isto custou? O stress, as noites sem dormir?! Teresa recuava para a porta. — Só queria ajudar… — Ajudar?! Mantivemos Sofia com água e frango cozido! Tirámos tudo da alimentação! E a senhora vai e dá-lhe pastéis às escondidas?! — Estava a fortalecer-lhe o sistema! — ergueu a cabeça, ganhou coragem. — Dava aos poucos para habituar o corpo. Mais um pouco e tudo passava, graças a mim! Eu sei o que faço, criei três filhos! Diogo olhava e já não reconhecia. Anos de tolerância pela paz da família, e agora… Ela estava a envenenar Sofia. Conscientemente. Achando-se superior aos médicos. — Três filhos… — repetiu baixo, e Teresa empalideceu. — Mas todos diferentes. Sofia é minha filha, não sua. E não a volta a ver. — O quê?! — Teresa agarrou-se ao varandim. — Não tens direito! — Tenho sim. Virou costas e foi até ao carro. Ouviu gritos atrás, mas não voltou. Entrou, arrancou. No espelho, viu Teresa a acenar, desesperada. Em casa, Maria esperava-os no corredor. Viu a cara do marido, a filha a chorar — e entendeu tudo sem palavras. — O que aconteceu? Diogo contou. Seco, curto, sem emoção — já as tinha gasto no portão. Maria escutou, cada vez mais dura. Pegou no telefone. — Mamã. Sim, já ouvi. Como foste capaz?! Diogo levou Sofia à casa de banho — tirar os restos do pastel e as lágrimas do rosto. Ouviu Maria a falar, dura, irreconhecível. No fim, um «Enquanto não se resolver a alergia, não vês mais a Sofia». Passaram-se dois meses… O almoço de domingo em casa de Olívia tornou-se rotineiro. Hoje havia bolo: pão de ló, com creme e morangos. E Sofia comia. Sozinha, à colherada, suja até às orelhas. Nas bochechas, nem rasto de manchas. — Quem diria — Olívia abanava a cabeça. — Óleo de girassol. Uma alergia tão rara. — O médico disse que só um em mil tem isso — Maria barrava manteiga no pão. — Assim que tirámos, só azeite — duas semanas depois, desapareceu tudo. Diogo não se cansava de olhar para a filha. Bochechas rosadas, olhos brilhantes, creme no nariz. Uma menina feliz, finalmente a comer o que sempre quis. Bolos, biscoitos, tudo sem óleo de girassol. Afinal, há tantas coisas assim. Com Teresa, tudo ficou frio. Ela ligava, pedia desculpa, chorava. Maria atendia pouco e seca. Diogo, nada. Sofia enfiou a colher no bolo e Olívia aproximou ainda mais o prato. — Come, amor. Come à vontade. Diogo encostou-se atrás. Chovia, mas a casa cheirava a bolo e estava quente. A filha estava bem. O resto não interessava.

Eu sei melhor Mas que raio é isto… sentei-me cansado de cócoras junto à minha filha, a observar