Arco Iris – Page 253

Colocar a mulher ao teu lado numa posição em que os outros a veem como motivo de chacota é pura cobardia. Quando permites que alguém se ria nas suas costas enquanto a abraças em público, não falhas apenas como parceiro – falhas como ser humano. Não há nada mais humilhante para uma mulher que ama de forma sincera do que ver outros olharem para ela com pena por saberem uma verdade que tu lhe escondes. Não há nada mais baixo do que trair quem confia em ti, cuida de ti e te respeita. Ela caminha orgulhosamente ao teu lado, sem saber que alguém se ri e pensa: “Se ela soubesse…” Isto não é masculinidade. Isto é medo – medo de partir e medo de ser honesto. A traição e transformar a mulher ao teu lado num motivo de gozo mata o mais importante – o respeito. Sem respeito, não há amor. Nem desculpas. O verdadeiro homem não é o que impressiona muitas mulheres, mas sim o que preserva a dignidade de uma só. E se não tens força para cumprir a tua palavra, ao menos tem a decência de não a fazeres ser a última a saber. Porque essa vergonha não passa. Fica.

Colocar a mulher ao teu lado numa posição em que os outros a veem como motivo de troça é pura cobardia.

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035

Tenho 69 anos e há seis meses o meu marido partiu para o céu. Estivemos juntos durante quarenta e dois anos. Nunca tivemos filhos. Fomos sempre só nós dois – o nosso trabalho, a nossa vida, os nossos hábitos, as nossas pequenas alegrias. No início parecia tudo tão banal – cansaço, dores que iam e vinham, consultas que não pareciam urgentes. Mas depois vieram os exames, os hospitais, os tratamentos. Estive ao lado dele em cada passo. Aprendi o horário dos seus medicamentos. Decorei o que ele já não podia comer. Passei a reconhecer aquele olhar quando a dor não o deixava dormir. E eu ficava acordada ao seu lado, só a segurar-lhe a mão, porque às vezes não há nada mais a fazer senão estar presente. Levantava-me antes dele para lhe preparar o pequeno-almoço. Ajudava-o a tomar banho quando já lhe faltavam as forças. Falava-lhe, contava-lhe pequenas histórias para desviar a mente… mas houve momentos em que ele já não respondia. Não porque não quisesse, mas porque o corpo já não lhe permitia. No dia em que partiu, estava deitado na cama, com a minha mão na dele. Não houve grandes palavras. Não houve cenas dramáticas. Ele simplesmente… parou. Num instante estava aqui… e, no seguinte, já não. Liguei para o 112. Mas já era tarde demais. O dia do velório foi estranho. Vieram pessoas que não via há anos. Diziam palavras que me passavam ao lado: “Era um bom homem”, “Agora está em paz”, “Tens de ser forte”. Eu só acenava com a cabeça, sem saber bem o que respondia. Depois todos se foram embora. E a casa… tornou-se enorme. Não por ser grande, mas porque deixou de ter vida. As noites são as piores. Deito-me cedo, não consigo suportar o silêncio. Víamos juntos o telejornal. Ele sempre comentava, fazia-me rir, e depois perguntava se queria chá. Agora deixo a televisão ligada, só para ouvir vozes, só para que tudo não pareça tão vazio. Não tenho filhos a quem telefonar. Não tenho netos. Não há a quem dizer que hoje me dói as costas, que o médico mudou um comprimido, ou que tive medo porque me senti mal e não havia quem me trouxesse água. Os domingos pesam como pedra. Antes íamos ao jardim. Comprávamos pão e voltávamos devagar, como se tivéssemos todo o tempo do mundo. Ele andava sempre um bocadinho mais devagar do que eu e eu brincava que era “teimoso”, e ele ria-se. Agora vou sozinha. As pessoas olham com pena… ou nem olham. No supermercado compro apenas o essencial, já não sei para quem cozinhar. Há dias em que não falo com ninguém. Dias inteiros. Às vezes estranho ouvir a minha própria voz, como se não a usasse há séculos, quando um vizinho me cumprimenta. Não me arrependo de não termos tido filhos. Mas só agora percebo o que é envelhecer sozinha. Tudo se torna mais lento. Mais pesado. Mais silencioso. Ninguém espera por ti. Ninguém pergunta se chegaste bem a casa. Ninguém se preocupa se tomaste os medicamentos. Continuo cá, porque… não tenho outra escolha. Levanto-me. Faço o que tenho de fazer. E volto a deitar-me. Não procuro piedade. Não quero que ninguém tenha pena de mim. Só queria dizer isto em voz alta: Quando perdes a pessoa com quem partilhaste a vida inteira, ficas num lugar onde tudo o resto já perdeu o sentido.

Tenho sessenta e nove anos. Faz agora seis meses que o meu marido partiu para o céu. Estivemos juntos

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0113

Tenho 38 anos e, há dois dias, a minha mulher decidiu perdoar-me uma traição que durou vários meses.

Olha, tenho de te contar uma coisa que aconteceu cá em casa, que ainda estou a digerir. Tenho 38 anos

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Quando um homem não quer mudar… ele simplesmente não vai mudar. Não importa o quanto o ames. Não interessa quantas oportunidades lhe dês, quanto tempo esperes ou quantas explicações calmas e lágrimas silenciosas ofereças, nem o quanto o enchas de carinho na esperança de que um dia amadureça e esteja ao teu lado no mesmo nível. Se ele decidiu ficar igual, vai apenas procurar uma mulher que lhe permita isso—alguém que não o desafie, que não exija crescimento, que não peça maturidade emocional que ele é demasiado preguiçoso… ou demasiado receoso… para desenvolver. Isso não é amor. É comodismo. É sobrevivência. É um homem que escolhe o caminho mais fácil—pois quando não curou as próprias feridas, responsabilidade soa a pressão e uma relação verdadeira parece uma ameaça. Mulher… não confundas os teus padrões elevados com seres “demasiado exigente”. Não pedes muito ao querer: honestidade, consistência, respeito, segurança emocional… e uma relação onde os dois crescem juntos. Isso é o básico. É o mínimo. E um homem verdadeiro começa a trabalhar nisso antes mesmo de querer espaço na tua vida. Mas quando o homem não está disposto a evoluir… quando ainda vive nas suas manias de rapaz, escolhe o ego em vez do crescimento e foge das conversas difíceis… a tua força assusta-o. A tua clareza soará a crítica. Os teus limites parecerão rejeição. Não porque faças algo de errado… mas porque ele não está habituado a uma mulher que conhece o seu valor. E, em vez de amadurecer, vai afastar-se. Em vez de aprender a comunicar, dirá que és “demasiado emotiva”. Ao invés de acompanhar a tua energia, procurará alguém que espera menos… dá mais… e não cobra evolução. Porque isso é mais fácil. Mais seguro. Mais cómodo. Alguém que pode ser manipulada. Alguém que engole tudo. Alguém que aceita o silêncio. Mas não deixes que isso te abale. Não deixes que a escolha dele abale a tua confiança. Às vezes, a questão não é que não foste suficiente para ele… mas sim que foste demasiado para a versão dele onde ele se sente confortável. Tu és um espelho. E ele não está pronto para se ver nele. Porque tu mostras-lhe não só quem és… mas quem ele poderia ser, se tivesse coragem de crescer. Por isso, deixa-o ir. Deixa-o ficar na sua mediocridade, se assim escolher. Mas tu—nunca te rebaixes para caber na vida de um homem que recusa evoluir. Tu não és “demasiado mulher”… ele é que não é homem suficiente. E isso não é peso para carregares.

Quando um homem não quer mudar ele simplesmente não muda, nem com um milagre de Fátima. Não interessa

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073

“Que Ela Vá Sozinha! Talvez Ali a Raptam!” — resmungou a sogra, franzindo o sobrolho Numa noite abafada antes das férias, o ar na casa de António e Alice estava carregado de tensão. No centro da sala, como um monumento à preocupação, erguia-se Dona Leonor, sogra, com o comando da TV em punho. — Eu não permito! Ficaram malucos?! — O tom de quem liderou gerações no liceu ecoava pelo apartamento. No ecrã, um apresentador soturno, diante de um mapa do Sudeste Asiático, desenhava setas vermelhas de perigo. Alice empacotava com calma surpreendente, já adivinhando o desfecho. António, resignado, tentava intervir. — Mãe, chega! São exageros… Vamos para um hotel normal, está tudo organizado. — Exageros?! — Dona Leonor quase atirou o comando — Abre os olhos, António! Vai acabar tudo mal! Na Tailândia… Aquilo é só traficantes! Vais ser mandado buscar cerveja e nunca mais apareces. Roubam-te rins, fígado e tudo! E ela… — Apontou para Alice como num teatro trágico — Vai dar a um bordel! Vi na televisão, não inventem. Alice parou de arrumar. Olhou fixamente a sogra e respondeu num tom calmo, de quem já enfrentou tudo isto. — Dona Leonor, acredita mesmo? Que todo o tailandês é mafioso e especialista em transplantes? — Não gozes comigo! Os factos lá estão! Mostram tudo no telejornal. Pessoas vão em busca de exotismo barato e as famílias recebem os órgãos em frascos! António suspirou. — Mãe, isso é coisa para assustar pensionistas. Milhões de turistas… — E milhares desaparecem! — replicou Dona Leonor. — E tu, Alice, já compraste bilhete?! Ainda podes cancelar? — Já comprei. Não cancelo. — disse Alice, serena. — Foram anos a poupar. Consultei opiniões, fóruns, escolhi agência de confiança. Não vamos passear por bairros manhosos. Vamos apanhar sol em Pattaya, explorar, provar tom yum… — Ainda vos envenenam! Deus sabe o que está naquela sopa — resmungou a sogra. — António, pensa bem. Que vá sozinha se está com tanta vontade. Os riscos são dela, tu ficas vivo e são. Coração de mãe sente o perigo. A sala mergulhou em silêncio. Alice finalmente falou: — Está bem, Dona Leonor. Concordo. O risco é meu. Vou sozinha. — Alice! Estás doida? — espantou-se António. — Ouvistes a tua mãe. Ela sente o perigo. Não posso arriscar a tua saúde nem te pôr à venda. Ficas aqui, a beber chá e ver conspirações no telejornal. E eu… — sorriu, gelada — vou enfrentar o inferno… sozinha. Dona Leonor ficou meio vitoriosa, meio atordoada. Ganhou, mas a decisão da nora baralhou-a. — Bem, assim é que é… — disse, menos enfática. António tentou convencê-la, mas Alice manteve-se firme. Na véspera do voo, dormiram costas com costas. — Ainda mudas de ideia? — perguntou António. — Não! ***** No aeroporto de Banguecoque, Alice foi envolvida pelo calor exótico. Medo? Nenhum, só cansaço e curiosidade. Seguia o plano: passear, maravilhar-se com templos, provar street food deliciosa. Ninguém tentou roubar-lhe nem a carteira, quanto mais os rins. Os vendedores eram tímidos mas amigáveis. Do outro lado do mundo, no grupo do WhatsApp com António e Dona Leonor (que fez questão de ser incluída), enviou foto: Alice sorridente com sumo de frutas diante do mar azul. Legenda: “Órgãos no sítio. Ninguém tentou comprar-me. Aguardem novidades!” António respondeu com corações. Dona Leonor só viu. E silenciou. Depois, Alice foi a Chiang Mai. Uma senhora local, Nok, ensinava-lhe a fazer pad thai no pequeno alojamento de família. A preocupação materna era igual: Nok tinha a filha a trabalhar em Seul. — Lá está sozinha, frio, comida estranha. Dizem que há radiação, vi na televisão! — lamentava, mexendo a massa. Alice riu às gargalhadas. Pela primeira vez, partilhou a história da Dona Leonor, dos órgãos e dos telejornais sensacionalistas. Nok arregalou os olhos e depois também se riu. — Oh, mães! São iguais em todo o lado! Têm medo do desconhecido. Televisão, aqui e aí, só diz disparates! Nessa noite, Alice ligou por vídeo a Dona Leonor. — Então? Viva? — perguntou logo a sogra. — Inteirinha, Dona Leonor. Quer ver? Mostrou a varanda, doces e chá, e apresentou Nok: — Não se preocupe. Aqui ninguém me vende nem me arranca nada. Até cozinho bem! — disse Nok, rindo, e abraçou Alice. Dona Leonor alternava entre o ecrã e a nora bronzeada. — E… os órgãos? — perguntou, hesitante. — Todos no sítio! E com apetite redobrado. Sabe, aqui dizem que na Coreia tudo é perigoso e frio — porque a televisão assim mostra. Seguiu-se um longo silêncio. — Dá-me essa tal… Nok! — pediu Dona Leonor. As duas falaram pelo vídeo. Não perceberam as palavras, mas entenderam o essencial. Riram-se, acenaram, e no fim, Dona Leonor até esboçou um sorriso torto. Mais tarde, António escreveu: “A mãe desligou a televisão e disse: ‘Chega de pânicos’. Perguntou quando voltas.” Alice, debaixo das estrelas, tirou foto com Nok, braços dados: “Encontrei aliada. Amanhã vou de parapente. Se algo correr mal, os rins continuam cá. Beijinhos!” Na chegada, António esperava-a. Dona Leonor, à parte, com um ramalhete de astrálias coloridas. Não a abraçou, nem fez escândalo. Só passou as flores. — Então, viva? — Como vê. E sem novos donos… — Pronto… — disse a sogra, acanhada. — Depois contas… E essa tua Nok? No caminho, Alice contava das aventuras e da simpatia das pessoas. Dona Leonor escutava, fazia perguntas. E a televisão… ficou muda. Nessa noite, Dona Leonor murmurou entre goles de chá: — Para o ano… se quiserem… eu até ia convosco. Mas não para sítios assim… muito selvagens. António e Alice sorriram à socapa, felizes pela mudança. Mas dias depois, voltou: — Afinal não vou! Alice, tiveste sorte! Vi agora nas notícias, muita gente a ser resgatada do cativeiro. Eu não vou! — Como quiser — respondeu Alice, indiferente. — António, também não tens que lá ir. Portugal tem tanto para ver! — rematou Dona Leonor, com ar de quem sabe tudo. O filho abanou a cabeça. Não valia a pena discutir.

Que vá sozinha. Pode ser que lá lhe aconteça alguma coisa! resmungou a minha sogra, de cenho franzido.

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0227

Marido deixou-me por outra há 5 anos e agora pede que eu seja mãe do filho dele – a resposta que lhe dei deixou-o sem palavras

Coloquei a chávena de chá sobre a mesa quando ouvi o telefone tocar. O número era estranho, mas o ritmo

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0816

Dei a volta por cima: ensinei uma lição ao marido, à sogra e à cunhada – Agora quem manda aqui sou eu!

Dei uma lição no meu marido, na sogra e na cunhada Onde está o jantar, Mafalda? Pergunto-te, onde está a comida?

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0244

— A Mãe Está Doente e Vai Morar connosco, Vais Ter de Tratar Dela! — Disse o Marido à Sofia — Desculpa, como disseste? — Sofia pousou lentamente o telemóvel, com o qual estava a ver o grupo do trabalho. Miguel estava à porta da cozinha, de braços cruzados. Tinha aquele ar de quem acabara de anunciar uma decisão final, sem hipótese de discussão. — Disse que a minha mãe vai morar cá por uns tempos. Ela precisa de apoio constante. O médico disse que pelo menos dois ou três meses, talvez mais. Sofia sentiu dentro de si algo a comprimir-se, devagar, muito devagar. — E quando decidiste isso? — perguntou, esforçando-se por não alterar o tom de voz. — Falei hoje de manhã com a minha irmã. E com o médico. Já está tudo decidido. — Ou seja, decidiram tu, a tua irmã e o médico, e eu só tive direito a ser informada e a aceitar? Miguel franziu ligeiramente a testa — não muito, apenas como quem já esperava resistência, mas ainda assim se surpreende quando ela aparece. — Sofia, tu compreendes… É a minha mãe. Quem havia de ficar com ela? A minha irmã está no Porto, tem filhos pequenos, muito trabalho… E a nossa casa é espaçosa, tu estás muitas vezes em casa… — Trabalho cinco dias por semana, Miguel. O dia inteiro. Das nove às sete, às vezes mais tarde. Tu também sabes isso. — E então? — ele encolheu ligeiramente os ombros. — A minha mãe não é exigente. Só precisa que esteja alguém por perto. Para dar os remédios, aquecer comida, ajudar na casa de banho… Tu consegues. Sofia olhou para o marido e sentiu um estranho entorpecimento no peito. Ainda não era raiva. Apenas aquela fria e muito clara sensação de que para ele era normal pensar assim. Que o seu trabalho, o seu cansaço, o seu tempo pessoal — eram coisas de menor importância comparadas com a “necessidade da mãe”. — Consideraram arranjar uma cuidadora? — perguntou baixinho. Miguel fez uma careta. — Sabes quanto custa. Uma cuidadora minimamente decente fica pelos menos por mil e quinhentos por mês. Como é que arranjamos esse dinheiro? — E tu consideraste tirar uma licença sem vencimento? Ou pelo menos fazer horário reduzido durante algum tempo? Ele olhou para ela como se ela tivesse sugerido saltar de uma ponte. — Sofia, o meu trabalho é muito exigente. Não me deixam ausentar por dois ou três meses. E, para além disso… não tenho formação. Não sei dar injeções, medir tensões, controlar horários… — E eu sei? — nem levantou a voz. Perguntou apenas. Muito calma. Miguel hesitou. Talvez fosse a primeira vez nessa noite que se apercebia que a conversa não seguia o guião pensado. — És mulher, — acabou por dizer. E a convicção era tão sincera que Sofia até achou graça durante um segundo. — Tu tens isso… de instinto. Sempre te safaste melhor com doentes do que eu. Sofia acenou com a cabeça — mais para si própria do que para ele. — Portanto, instinto. — Pois… sim. Sofia pousou o telemóvel virado para baixo em cima da mesa. Olhou para as suas mãos. Os dedos tremiam levemente. — Muito bem, — disse. — Então fazemos assim. Tu tiras dois meses de licença sem vencimento. Eu continuo a trabalhar. Tomamos conta da tua mãe juntos. Faço tudo o que posso ao fim da tarde e aos fins-de-semana. Tu, durante o dia. Combinado? Miguel ficou de boca aberta. Depois fechou-a. — Sofia… estás a falar a sério? — Absolutamente. — Mas eu já disse que não me deixam! — Então contratamos uma cuidadora. Eu aceito dividir as despesas a meio, se quiseres. Ou até sessenta-quarenta, se achares que o meu ordenado é menor. Mas eu não vou assumir sozinha toda a responsabilidade de cuidar da tua mãe sem sequer me consultares. Não vou. Fez-se silêncio. O silêncio espesso e viscoso onde até o tique-taque do relógio de parede se fazia ouvir. Miguel tossiu. — Ou seja, recusas-te? — Não, — Sofia olhou-o nos olhos. — Recuso ser cuidadora gratuita, a tempo inteiro, acumulando tudo com o emprego, sem sequer ter sido consultada. É diferente. Ele olhou-a demoradamente, como quem tenta perceber se ela estava a brincar ou falava sério. — Percebes que é a minha mãe? — perguntou finalmente, com um tom magoado. Aquele ressentimento pesado de quem é obrigado, pela primeira vez, a assumir responsabilidade pela própria mãe. — Percebo, — respondeu Sofia, quase num sussurro. — Por isso é que estou a propor alternativas onde todos preservamos a dignidade e a saúde. Incluindo a tua mãe. Miguel voltou-se brusco e saiu da cozinha. A porta do quarto bateu — não muito forte, mas o suficiente para se ouvir. Sofia ficou sozinha à mesa, olhando para o chá arrefecido na caneca. Na cabeça rodava o mesmo pensamento, sereno e distante: «Pronto. Começou.» Sabia que era apenas o princípio. Sabia que agora ele ia ligar à irmã. Depois à mãe. Depois outra vez à irmã. E que, passado uma hora ou duas, bateria à porta a sogra — afinal, morava a dez minutos e “ouve tudo”. Sabia que ia haver uma conversa longa e marcada pela tensão onde lhe chamariam fria, ingrata, egoísta, mulher que “se esqueceu do que é família”. Mas o essencial é que, de repente, percebeu uma coisa muito simples. Não ia mais pedir desculpa por querer dormir mais do que quatro horas por noite. Nem por considerar o trabalho mais do que um hobby. Nem por ter também nervos, vasos sanguíneos, e direito a uma vida que não se resuma a um hospital caseiro permanente. Levantou-se, foi até à janela, abriu o postigo. O ar frio da noite entrou pela cozinha, trazendo o cheiro da calçada húmida e do fumo distante de uma fogueira. Sofia inspirou fundo. «Podem dizer o que quiserem — pensou. — O importante é que já disse o meu primeiro “não”.» E aquele “não” foi o mais alto que dissera nos doze anos de casamento. Na manhã seguinte, Sofia acordou ao som da porta da entrada a abrir. Ouvira a chave a rodar duas vezes — devagar, quase a medo. Depois, passos arrastados e uma tosse seca, rouca. Ficou quieta a ouvir o ritual do casaco pousado, da mala no chão, dos sapatos tirados. Mas agora soava diferente — como o início de uma guerra declarada sem aviso. — Miguel… — a voz da D. Teresa estava fraca mas ainda mandona. — Estás em casa? Miguel, que parecia não ter dormido, respondeu logo, demasiado animado: — Estou, mãe. Vem para a cozinha, já pus água para o chá. Sofia fechou os olhos. “Nem sequer avisou que a trazia hoje. Simplesmente fez.” Obrigou-se a levantar. Vestiu o roupão. Foi até ao corredor. Dona Teresa estava no meio do hall — pequenina, curvada, com o mesmo casaco azul de sempre, já com uns bons dez anos. Nas mãos, um saco de medicamentos e a inevitável lancheira térmica. Ao ver a nora, sorriu — de leve, cansada, mas ainda com aquela certa superioridade. — Bom dia, Sofia. Desculpa vir tão cedo. O médico disse que era melhor mudar já. Sofia acenou. — Bom dia, Dona Teresa. Miguel apareceu com uma bandeja — chá, torradas, comprimidos no prato. — Mãe, vai deitar-te já para o sofá grande, ok? Está todo preparado para ti. — E quem desempacota as minhas coisas? — Dona Teresa olhou para a nora. — Sofia, ajudas-me, não é? Sofia sentiu as têmporas a pulsar. — Claro, — disse. — Depois do trabalho. — Depois do trabalho? — o tom de Dona Teresa subiu. — E quem fica comigo hoje? Miguel tossiu. — Hoje de manhã estou no escritório, mãe. Mas vim para casa ao almoço. Sofia… — virou-se para a mulher, — não podias tirar o dia? Sofia olhou demoradamente para Miguel. — Hoje tenho apresentação importante ao cliente. Não posso faltar. — Mas depois? — Dona Teresa já tirava o casaco. — Depois da apresentação podes? — Depois da apresentação venho à hora habitual. Às sete, sete e meia. Silêncio. Dona Teresa sentou-se no banco do corredor. — Então vou estar o dia todo sozinha? Miguel lançou um olhar rápido à mulher — quase um pedido de ajuda. Sofia respondeu com calma, sem elevar a voz: — Dona Teresa, de manhã deixo-lhe refeições para o dia. Os remédios já vão separados por horas e tudo assinado. Qualquer coisa, ligue-me. Atendo mesmo durante a apresentação. Dona Teresa franziu os lábios. — E se eu cair? Ou me enganar nos medicamentos? — Ligue ao INEM. É o melhor. Mais seguro do que esperar que eu atravesse Lisboa. Miguel abriu a boca. Depois voltou a fechá-la. Dona Teresa olhou para o filho. — Miguel… ouviste? — Mãe, — respondeu baixinho, quase num sussurro, — a Sofia tem razão. Não somos médicos. Se for grave, é preciso ligar ao 112. Sofia estranhou. Era o primeiro “a Sofia tem razão” que ouvia em… o quê? Sete anos? Dona Teresa levantou-se devagar. — Está bem, — disse enfim. — Se é isso que decidiram… assim será. Entrou no quarto, levando o saco. A porta fechou-se devagar, quase em protesto. Miguel olhou para a mulher. — Podias ao menos… — Não podia, — interrompeu Sofia. — Nem vou. Foi à cozinha, tirou um copo de água e bebeu de uma vez. Miguel aproximou-se por trás. — Sofia… eu sei que é difícil para ti. Mas é a minha mãe. — Eu sei. — E ela está mesmo doente. — Acredito. — Então porque… Sofia virou-se para ele. — Porque se eu aceitar isto tudo sozinha agora, nunca mais será diferente. Percebes? Miguel ficou em silêncio. — Eu amo-te, — prosseguiu Sofia. — E não quero que a nossa família acabe porque uma pessoa decidiu que a vida do outro não conta. Miguel baixou a cabeça. — Eu… eu falo com a minha irmã outra vez. Talvez consiga ajudar ao fim-de-semana. — Era bom. Ele olhou-a de novo. — E não vais ficar zangada comigo? Sofia sorriu, um pouco, pela primeira vez em dias. — Já estou. Mas vou tentar não fazer disso a nossa história. Ele acenou. — Vou tentar… melhorar. Sofia olhou o relógio. — Tenho de me arranjar. A apresentação é daqui a duas horas. Foi para o quarto. Miguel ficou na cozinha a olhar para a caneca vazia. O dia correu surpreendentemente bem. Sofia brilhou na apresentação — o cliente ficou satisfeito e até prometeu um extra. Saiu do escritório às seis e meia, leve. No metro, escreveu a Miguel: “Como está a tua mãe?” A resposta veio logo: “A dormir. Estou em casa desde as três. Fiz o jantar. Estamos à tua espera.” Sofia olhou para o vidro escuro do metro. “Estamos à tua espera.” A palavra que já há tanto tempo não soava tão caseira. Em casa, estavam mesmo à espera. Na mesa — salada, peixe no forno, batatas. D. Teresa sentada com um livro. Ao ver a nora, pousou-o. — Sofia… chegaste. — Cheguei. — Senta-te, janta. O Miguel fez tudo. Até lavou a loiça. Sofia olhou para o marido. Ele deu de ombros — como quem diz: não fiz nada de especial. Ela sentou-se. D. Teresa tossiu. — Estive a pensar… se calhar devíamos arranjar mesmo uma cuidadora. Ao menos durante o dia. O Miguel anda a esforçar-se no trabalho… Sofia olhou calma para ela. — Era o mais sensato. — Falo com a minha irmã, — disse Miguel. — Pode ser que também queira ajudar com os custos. Ela ia pensar no assunto. D. Teresa suspirou. — Nunca pensei chegar ao ponto de precisar de uma estranha para isto tudo… — Ninguém aqui é estranho, mãe, — Miguel disse em voz baixa. — Somos família. Só que agora cada um tem os seus limites. Sofia encarou a sogra. Esta hesitou, depois acenou. — Se calhar… está na altura de aprender. Nesse momento tocou o telemóvel de D. Teresa. Ela olhou para o visor e suspirou. — A tua irmã… a Catarina. Miguel atendeu. — Olá… Sim, mãe… Sim, estou em casa… Olha… precisamos de ajuda. Não só dinheiro. Vem cá no fim-de-semana. Falamos todos juntos. Desligou. Olhou para Sofia. — Vem cá. Sofia acenou. — Está bem. E percebeu, subitamente, que há anos não tinha medo de regressar a casa. Não porque estivesse tudo calmo. Mas porque, finalmente, em casa aprendiam-se a ouvir. Três semanas passaram. D. Teresa já não tossia com tanta força à noite. Os medicamentos estavam a funcionar, os inchaços tinham melhorado, e até já fora ela mesma à cozinha duas ou três vezes. Mas o mais importante era o silêncio novo no apartamento — não o silêncio tenso de quem tem medo de respirar, mas a serenidade adulta de quem aprende a conversar. No sábado de manhã, Catarina chegou do Porto. Entrou no corredor com duas malas, a filha pequena ao colo e um sorriso tímido. — Mãe, olá… Sofia, Miguel… Desculpem a demora. D. Teresa, sentada na poltrona à janela, virou-se devagar, como se não quisesse assustar o momento. — Vieste mesmo. — Disse que vinha, mãe. Não falho, — Catarina pousou as malas, passou a menina ao tio e foi até à mãe. — Estivemos ontem a falar, eu e o Miguel. E decidimos uma coisa. Tirou da mala uma folha. — Está aqui. Cuidadora com experiência, formação em enfermagem. Vem das nove às sete, cinco dias por semana. Ao fim-de-semana revezamo-nos. D. Teresa pegou na folha com as mãos trémulas. Leu. Olhou para o filho. — E o dinheiro? — É a dividir pelos três, — Miguel respondeu calmo. — Eu, tu e o Sofia. Por igual. — Por igual… — repetiu Dona Teresa, como quem prova uma palavra nova. Catarina acenou. — Mãe, nenhum de nós pode largar o trabalho todo o dia. E tu precisas mesmo de apoio. Se for preciso pagar, paga-se. Sofia falou, pela primeira vez na conversa: — Já combinámos com ela. Chama-se D. Olga Martins. Tem 58 anos, 20 de experiência. Amanhã vem cá conhecer-te. Dona Teresa ficou muito tempo em silêncio. Depois olhou a nora — diretamente, sem o velho olhar de superioridade. — Sofia… podias ter simplesmente dito “não” e ias-te embora. Muitas fariam isso. Sofia encolheu os ombros. — Podia. Mas todos iríamos perder. Principalmente a senhora. D. Teresa baixou os olhos para as mãos. — Estive a pensar nestas semanas. Sozinha, durante o dia. Percebi… sempre achei que sendo mãe, era obrigatório… — hesitou a escolher palavras. — Obrigatório que todos se adaptassem a mim. E afinal… agora sou eu que tenho de aprender a adaptar-me. Catarina segurou-lhe a mão. — Não tens de te adaptar, mãe. Só precisamos viver de maneira a respirarmos todos melhor. D. Teresa olhou para a filha, para o filho, e para Sofia. — Desculpa, Sofia — disse baixinho. — Eu achava mesmo que podia… exigir. Sofia sentiu algo a largar-lhe o peito — uma velha dor. — Aceito o seu pedido de desculpas, Dona Teresa. Ela esboçou um sorriso — pela primeira vez sem sombra de arrogância. — Então… vamos conhecer a D. Olga. Parece que agora já não sou rainha da casa. Miguel riu-se, leve, pela primeira vez em semanas. — Nem rainha, nem santa. Só a nossa mãe. E vamos cuidar de ti. Mas de forma humana. À noite, quando Catarina e a filha regressaram ao Porto e D. Teresa dormia no quarto, Sofia e Miguel ficaram a conversar na cozinha. Ele serviu-lhe um copo de vinho. A si também. — Sabes — disse em voz baixa — achei que te ias embora. Sofia olhou, surpreendida. — A sério? — Sim. Quando disseste “não” aquela noite, pensei que era tudo. Que ias fazer as malas e dizer: “Aguentem-se.” Ela rodou o copo. — Por um fio. Sinceramente. — E o que te fez ficar? Sofia ficou um tempo calada. Depois respondeu: — Achei que, se fosse agora, nunca saberia se eras capaz de verdade assumir responsabilidades, e não só falar delas. Miguel baixou o olhar. — Aprendi muito nestas semanas. E ainda estou a aprender. — Eu sei. Ele ergueu os olhos. — Obrigado por me dares essa oportunidade. Sofia sorriu, suave, sem mágoa. — Obrigada por a aproveitares. Brindaram — de mansinho, quase solene. Lá fora, caía a primeira neve verdadeira daquele inverno, em grandes flocos iluminados pelos candeeiros, cobrindo Lisboa de um manto branco. No quarto de Dona Teresa, ficava acesa uma pequena luz de presença. E no quarto de Sofia e Miguel, pela primeira vez em muito tempo, já não cheirava a remédios nem a aflição — só a casa. A sua casa.

Mamã ficou doente e vai ter de morar connosco, vais ter de cuidar dela! anunciou à Margarida o marido, Miguel.

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015

– Outra vez chegaste tarde do trabalho? – questionou ele com ciúme e voz ríspida. – Já percebi tudo.

Chegaste outra vez tarde do trabalho? bradou ele com ciúmes, a voz soando como um ribombar estranho na

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Eles Não São Meus Filhos! Ajuda a Tua Irmã se Quiseres, Mas Não À Minha Custa: Ela Acabou com a Família e Agora Quer Impingir-nos as Crianças Para Tratar da Própria Vida — Que casa acolhedora que vocês criaram, mano. Até fico com inveja. Joana passou o dedo pela toalha da mesa, observando a cozinha com ar crítico. Neusa colocou a saladeira na mesa e sentou-se em frente ao marido. Estêvão sorriu para a irmã, sem perceber como a mulher apertava o guardanapo com força. — Demos o nosso melhor. Foram seis meses à procura até encontrarmos algo decente. Para esta casa, venderam o apartamento e mudaram-se para perto da família do Estêvão, numa freguesia sossegada perto do Porto. Quintal próprio, horta, silêncio — Neusa sonhava com isso há três anos. Dois meses antes, o sonho tornou-se real. — Eu é que não consegui segurar a família — suspirou Joana, baixando o olhar para o prato. — Passaram-se três meses e ainda parece um nevoeiro. Acordo de noite, não está lá ninguém. Os miúdos perguntam pelo pai… E eu sem saber o que dizer. Dona Teresa, sentada à cabeceira, estendeu a mão para afagar a filha. — Aguenta, querida, tudo se resolve. O importante é que as crianças estejam bem. O teu ex ainda vai chorar por ter ido embora. O Gil, o sobrinho de quatro anos, escorregou da cadeira e foi correr para a sala. Logo a seguir, ouviu-se uma queda — algo partira-se. — Gil, cuidado! — gritou Joana, sem se levantar. A pequena Alice, de três anos, começou a lamuriar-se ao colo da mãe. Joana balançava-a distraidamente e continuava a conversa: — Pelo menos estão por perto agora. Se não fosse isso, a mãe depois da operação mal se mexe, não tenho quem me ajude. — Olha que mal cheguei cá de táxi — queixou-se Dona Teresa, esfregando o joelho. — Quarto andar sem elevador, a tensão sempre aos saltos. Quase que caía antes de chegar. Tomara eu ter energia para netos… Neusa levantou-se para ir buscar o almoço. No parapeito da janela estavam as mudas de tomateiros — pequenas raízes verdes em copinhos de turfa. Daqui a um mês já podia plantá-los na terra. Primeiros tomates caseiros da vida. — Espero que não levem a mal se um dia ou outro deixar aqui os miúdos… — a voz de Joana apanhou-a na cozinha. — Só mesmo em aperto. Raramente. Preciso procurar trabalho, tratar de papéis do divórcio, ir a médicos… E as crianças? Neusa virou-se. Joana olhava para o irmão com aquele ar meigo que Neusa já conseguia descodificar. Vinte e sete anos, mas sempre a mesma cantiga. Estêvão acenou, solidário. — Claro, Joaninha. Estamos cá para ajudar, não é Neusa? Todos se viraram para ela. Três pares de olhos à espera do sim inevitável. — Sim, claro, quando for preciso — disse Neusa. Joana iluminou-se. — Vocês são os meus salvadores. Prometo que não abuso, só umas horinhas. As visitas saíram perto das onze. Estêvão chamou um táxi para a mãe, ajudou-a nas escadas. Joana acomodou os filhos na velha “Renault” e, acenando da janela, gritou: “Obrigada pelo serão, são os melhores!” Neusa arrumava a mesa, colocava pratos na pia. Estêvão apareceu por trás, abraçou-a e beijou-lhe o cabelo. — Correu bem, não achas? A mãe ficou feliz, a Joaninha já ri. Fizemos bem em vir. — Pois. — Estás cansada? — Um pouco. Neusa não disse o que lhe pesava. “Só quando for mesmo preciso” — esse tipo de promessa ela conhecia bem. Sempre virava “todos os dias, porque é mais fácil assim”. Na semana seguinte, o telemóvel tocou cedo. — Neu, salva-me. Tenho consulta e a mãe não aguenta com os miúdos. É mesmo só três horinhas, juro que passo antes do almoço! Neusa olhou para o portátil, para as tabelas do relatório trimestral. O cliente esperava para sexta-feira. — Joaninha, o relatório está apertado… — Eles portam-se bem, é só ligares a televisão! Por favor, Neu, estou mesmo aflita. Meia hora depois, os miúdos estavam lá. Almoçaram, Joana não apareceu. O resto do dia foi-se arrastando até ao fim da tarde. Estêvão chegou às seis, encontrou os sobrinhos na sala: — Olha que a Joaninha ainda não veio? — Não… prometeu vir ao almoço, mas depois disse que se atrasava. — Não faz mal — encolheu os ombros, tirando uma cerveja do frigorífico. — São da família. Ficam à vontade. Neusa calou-se. O Gil já tinha entornado sumo no tapete, e a Alice tinha ficado sem fraldas — só havia uma no saco. Joana só apareceu perto das nove, fresca, alegre, a cheirar a café. — Desculpa, perdeu-se o tempo. Obrigada, salvaste-me! O relatório Neusa acabou de madrugada, já sem cabeça, com o grito das crianças ainda na cabeça. Quatro dias depois — outra vez. Entrevista importante. Joana aparece às nove, promete buscar às três. Estêvão estava de folga na noite anterior, dormia até ao almoço. Levantou-se, foi para a cozinha. — Ainda aqui andam? — Pois. — Deixa lá, não stresses, eu cá fico. Cá ficou, mas colado ao futebol, enquanto Neusa corria entre miúdos e portátil. Gil chamou duas vezes: “Tio, joga comigo”. “Já vou, agora não posso.” Joana levou-os às oito da noite. À terceira semana já era rotina: três vezes por semana, às vezes mais. Médicos, advogados, entrevistas, amigas. “Só umas horas” acabavam à noite. Uma noite, depois de mais uma maratona: — Estêvão, isto não pode continuar assim. — Então? — Três vezes por semana. Não consigo trabalhar. Franziu o sobrolho. — Neusa, ela está a passar um mau bocado. Ficou sozinha com dois filhos. Temos de ajudar. — Mas diz que vem buscar à hora de almoço e aparece à noite. Não é ajuda, é… — É o quê? Neusa engoliu “abuso” e “calcar-nos”. Olhou-o e calou-se. — A mãe ligou hoje — disse ele. — Diz que a João precisa de tempo. Ficou num oito, nova, vida desfeita. Eu sou o irmão, tenho de apoiar. — E eu? — Tu és a minha mulher, é óbvio. Somos uma família. Neusa desviou o olhar para a janela. Lá fora anoitecia, o parapeito com as mudas esticadas a pedir terra. Ela queria tratá-las no sábado. Discutir era inútil. Na sexta à noite, Estêvão chegou e logo disse: — A Joana ligou. Pediu para ficar com os miúdos amanhã. Tem duas entrevistas e o carro está a precisar de mecânico. Neusa fechou o portátil e olhou-o. — Já falámos disto, Estêvão. Não posso todos os fins-de-semana. — Não sejas assim, é minha irmã. Que custa? Vais estar em casa. — Trabalho em casa. Não fico sem fazer nada. — Então trabalhas enquanto veem desenhos animados. Vai lá. Viu-lhe o rosto cansado, irritado. Calou-se. Sábado ela ia tratar das plantas. Ou ia tentar. — Está bem. Que traga. De manhã, Joana apareceu com vestido novo, cabelo arranjado, maquilhada como para uma festa. — Obrigada, obrigada, são uns anjos! Seis horas no máximo vou buscar. — E o saco? — Já trago! Dois minutos, entra com a mochila quase vazia. — Fraldas, roupa. Obrigada, vou-me atrasar! A porta bateu. Neusa ficou na entrada com duas crianças e o saco. Estêvão estava na garagem, a tratar do carro do vizinho. Ao meio-dia, Gil fartou-se dos desenhos e começou a correr pela casa. Alice choramingava — queria comer, depois água, depois colo. Neusa dividia-se entre os miúdos e a cozinha a tentar fazer almoço. Estêvão entrou por volta das duas: — Está tudo bem? — Preciso tratar das mudas, podes olhar por eles? — Sim, já vou. Ela foi para a horta, começou a plantar. Passados dez minutos, ouviu-se estrondo e choro. Largou tudo e correu. Na sala, Gil estava ao pé do parapeito, vaso estilhaçado, terra espalhada, mudas desfeitas. As que ela cuidara dois meses. — O que se passou? — Subiu ao parapeito, não deu para evitar. Neusa olhava a terra no chão, os caules partidos. — Tia Neu, estás zangada? — Gil olhava assustado. — Não, vai ter com o tio Estêvão. — Deixa lá, são só mudas. Plantas mais. Ela calou-se. Não eram só mudas. Era o sonho dela de paz que adiava por causa dos filhos dos outros. Às seis Joana envia sms: “Atraso-me mais um pouco”. Às sete, silêncio. Neusa liga, está desligado. Pelas oito, ouve um jipe de luxo a chegar. Joana sai, alegre, cheiro a licor. Nenhuma entrevista. Nenhum mecânico. Joana largou os filhos e foi divertir-se. — Então, como correu a entrevista? — Ah, disseram que depois chamam. — E o carro? — Para a semana há vaga. Mentira. — Olha, na quarta pode ser? Preciso de ir a outra entrevista. — Não. Seco, firme. Joana ergueu o olhar. — Como assim? — Não posso. Tenho coisas para fazer. Fez beicinho, olhos húmidos. — Tu sabes o que eu estou a passar. Pensei que vocês me iam apoiar. Nem um dia… — Já apoio há três semanas. Mas não sou ama nem creche. — Que descaramento! Eles não te são estranhos! — Não são meus filhos. São teus. A tua responsabilidade. Estêvão surgiu. — O que se passa aqui? Joana foi logo lamuriar-se. — A tua mulher não me quer ajudar. Só peço um dia. Engoliu em seco, pegou nos filhos e saiu sem agradecer. Neusa ficou a ver as luzes da rua, um misto de culpa e alívio. — Para quê isto tudo? — perguntou Estêvão. — Só disse não. — Ela pediu com jeitinho… Depois — silêncio durante dias. Até que Estêvão aparece: — Joana ligou para mais uma entrevista. Só mais esta vez. — Já chega… — Só desta. Se se atrasar, eu resolvo. Ela acedeu. No dia seguinte, Joana entra, beijos rápidos aos filhos e desaparece. Neusa acabou por espreitar o telemóvel. Foto nova no Facebook: Joana numa esplanada, copos à volta, alguém a abraçá-la. “Saudades da minha vida normal”. Nenhuma entrevista. Telefonou ao Estêvão. — Vem ficar com os teus sobrinhos. — O quê? Estou a trabalhar… — Então chama a tua mãe. Eu não cuido mais deles. — Mas… — Vai ao Facebook da tua irmã. Vê tu. Estêvão chegou, viu as fotos. — Se calhar foi só um lanche… — Ela anda sempre alegre, sai em carros caros, nunca foi a entrevistas nenhumas. Não vês? — São meus sobrinhos, não têm culpa. — E eu tenho? Não são meus filhos. Não tenho de os criar. Se quiseres ajudar a tua irmã, faz tu isso. Mas não à minha custa. Silêncio. Joana chegou tarde, Estêvão travou-a. — Joana, chega. Isto não volta a acontecer. Não largues mais os miúdos aqui para desaparecer. — Ela pôs-te contra mim, foi? — Não, fui eu. Puxou os filhos e foi-se embora. No dia seguinte, telefonema: a sogra. — Então não ajudam a tua irmã? Já não têm coração! — Mãe, temos a nossa vida. — Casa nova, perderam a vergonha! Que bela família… Desligou. Estavam na cozinha, sol na janela, o vaso já vazio. Estêvão apertou-lhe a mão. — Desculpa. Devia ter travado isto antes. Neusa não respondeu. Mas era a primeira vez, em semanas, que sentia alívio. O resto… logo se vê.

Isso não são os meus filhos. Queres ajudar a tua irmã, ajuda, mas não é à minha custa. Ela desfez o casamento