Quando desci do autocarro, vi a minha mãe sentada no chão a pedir esmola – eu e o meu marido ficámos em choque, ninguém sabia de nada. Tenho 43 anos, a minha mãe 67. Vivemos na mesma cidade, mas em lados opostos. Como tantos idosos, ela precisa de acompanhamento, mas recusa-se a viver comigo por causa dos quatro gatos e três cães que tem no apartamento. Ela alimenta ainda todos os animais abandonados do bairro. Todo o dinheiro que lhe dou para medicamentos e comida é gasto em rações e tratamentos para animais. Eu trato de lhe levar o que precisa, pois sei que não gastaria nada consigo própria. Recentemente, depois de uma visita a um amigo, eu e o meu marido decidimos apanhar o autocarro para casa e, ao chegar à nossa paragem, encontrámos a minha mãe a pedir dinheiro na rua. Ficámos chocados. O meu marido perguntou em que gastava eu o dinheiro que lhe dava. Afinal, ela pedia dinheiro para alimentar e tratar os seus cães e gatos. Isto tudo parece triste, mas imagine se também encontrasse a sua mãe assim – o que pensariam família, amigos e vizinhos? Claro que diriam que fui uma filha ingrata, que abandonei a minha mãe. Agora ando a procurá-la por todas as ruas. Sei que, mesmo depois das minhas súplicas, ela não deixou de o fazer – apenas se esconde melhor de mim. Quando desci do autocarro, não queria acreditar no que via: a minha mãe sentada no chão, a pedir esmola na rua.
E o apartamento, como fica? Tu prometeste! Estás a arruinar a minha vida!
O meu marido e eu ficámos muito felizes quando soubemos que o nosso filho ia casar. Antes do casamento, dissemos-lhe em segredo que queríamos oferecer-lhe um apartamento de presente. O João ficou radiante com a notícia. Todos os amigos dele souberam logo nesse dia. Enquanto preparávamos tudo para o casamento, de repente, aconteceu uma tragédia.
A nossa filha foi parar ao hospital logo após o trabalho, adoecendo subitamente. O meu marido e eu corremos logo para lá. Os exames revelaram que tinha um tumor e precisava de ser operada imediatamente. Claro que precisávamos de muito dinheiro e o mais rápido possível. Felizmente, descobrimos a tempo.
Comprar um apartamento para o nosso filho nesta situação deixou de ser opção. Procurámos reunir a quantia necessária para a operação. Tivemos a sorte de ter a ajuda da família e de amigos, que não ficaram indiferentes ao nosso sofrimento. Todos ajudaram como puderam. Alguns até nos deram dinheiro e disseram para não devolver. Juntos, conseguimos juntar a verba para a operação.
Mas o nosso filho surpreendeu-nos com a sua declaração.
— Então, e o meu apartamento? Tu prometeste! Estás a destruir a minha vida.
Depois destas palavras do João, simplesmente fiquei sem chão. Como é que pôde dizer tal coisa? Como é que pôde ser tão egoísta? É a própria irmã. Cresceram juntos. Como pode colocar o casamento dele e a saúde da irmã no mesmo patamar? Não sabia o que responder. Mas o meu filho não ficou por aí.
— Porque é que ela tem tudo e eu fico sem nada?
Não aguentei e gritei com ele. Disse-lhe que não queria voltar a vê-lo. Ele fez as malas e foi para casa da futura mulher. Não falámos durante duas semanas.
Entretanto, a minha filha foi operada. Felizmente, correu tudo bem. Poucas semanas depois teve alta. Não lhe contei nada sobre o comportamento do irmão. É uma vergonha. Não havia necessidade de a preocupar ainda mais. E o meu filho nem sequer me ligou nesse tempo. Nem perguntou pela irmã. Pelos vistos, para ele, uma casa vale mais do que a família. E o apartamento? Prometeste-me! Estás a arruinar a minha vida! O meu marido e eu ficámos radiantes quando
Dei o meu apelido aos filhos dela. Agora sou obrigado a sustentá-los enquanto ela vive feliz com o pai biológico deles.
Vou contar-vos como passei de “gajo fixe” a multibanco oficial de duas crianças que só me mandam mensagem quando precisam de dinheiro para o cinema, mas me ignoram no Natal.
Tudo começou há três anos. Conheci a Mariana – uma mulher incrível, divorciada, com dois filhos de 8 e 10 anos. Apaixonei-me perdido. Completamente cego. Ela estava sempre a dizer-me:
“Os miúdos gostam tanto de ti!”
E eu, feito parvo, acreditava. Claro que gostavam – levava-os sempre ao Jardim Zoológico e ao Oceanário ao fim-de-semana.
Um dia, naquela conversa de sofá em que se dizem disparates com consequências, a Mariana sai-se com esta:
— Fico tão triste que eles não tenham o apelido do pai. Ele nunca os reconheceu oficialmente.
E eu, no meu auge de ingenuidade (sim, é sarcasmo), respondi:
— Olha… posso adotá-los. São-me como filhos, na verdade.
Sabem aquela pausa nos filmes em que um narrador nos diz: “Neste momento, ele devia ter percebido que isto ia correr muito mal”?
No meu caso, não houve voz nenhuma. Deviam ter posto.
A Mariana desatou a chorar de alegria. Os miúdos deram-me um abraço. Senti-me um herói. Parvo, mas herói.
Passámos por tudo – advogados, conservatórias, tribunais. Os miúdos passaram a ser Sebastião Rodrigues e Camila Rodrigues – com O MEU apelido.
Fiquei feliz. A Mariana também. Até fizemos uma pequena “cerimónia de família” com bolo.
Seis meses depois. SEIS.
A Mariana diz-me:
— Temos de falar… Não sei como te dizer isto, mas… o Miguel voltou.
— Que Miguel? — perguntei, já a saber a resposta.
— O pai biológico dos miúdos. Mudou, está diferente. Quer a família de volta.
Fiquei sem fala. Literalmente.
— E tu, o que vais fazer?
— Vou dar-lhe uma oportunidade. Pelos miúdos, percebes?
Claro que percebi. Tão claro como se tivessem acendido uma seta em néon a indicar a saída.
— Mariana, eu ADOTEI-os. São legalmente meus filhos.
— Sim, sim… depois trata-se disso. Agora o importante é que tenham o pai.
“Depois trata-se disso.”
Como se fosse uma conta da EDP.
Fui ao meu advogado. Quase se engasgou com o café:
— Assinaste adoção plena?
— Sim.
— Então são teus filhos. Tens todas as obrigações – pensão, escola, saúde. Tudo.
— Mas já não estou com a mãe deles…
— Não interessa. És o pai. É assim que a lei funciona.
Cá estou eu agora – a pagar pensão à Mariana, que vive feliz com o Miguel no MEU apartamento. Porque “as crianças precisam de estabilidade e não devem mudar de casa”.
O MEU apartamento. Pago por mim. Mas fui eu que tive de sair, porque era “muito traumático para as crianças”.
O mais incrível?
O Miguel – o pai-fantasma que nunca desembolsou um cêntimo – agora leva-os ao parque, à bola e é o herói da família.
E eu recebo todos os meses este e-mail do advogado:
“Pensão transferida: €XXX”
Com um emoji triste. Não ajuda.
No mês passado o Sebastião mandou-me mensagem:
— Olá, podes transferir mais um pouco? Quero uns ténis novos.
— O Miguel não te pode comprar?
— Ele disse que o meu pai legal és tu. Ele é só pai do coração.
Pai do coração.
Que conveniente. Eu sou o pai da conta bancária.
A adoção é quase impossível de desfazer. Para o tribunal, eu é que seria “o mau” por querer desistir das crianças.
Os meus amigos já nem têm pena:
— Ó pá, em que momento é que achaste boa ideia?
— Estava apaixonado.
— Apaixonar-se não devia desligar o cérebro.
Têm razão.
Agora, quando vejo um casal com filhos que não são deles, só me apetece gritar:
“Não assinem nada! Sejam tios, padrastos, o que quiserem – mas não assinem!”
A minha mãe só disse:
“O amor fez-te tolo”
e abraçou-me de maneira que ainda me doeu mais.
Ontem outra vez:
“Despesa extra: material escolar – €XXX”
Extra. Como se as aulas não fossem todos os anos.
A Mariana mete fotos da “família feliz”.
Os miúdos – com O MEU apelido – ao lado do homem que os abandonou.
O auge?
A Camila (com 10 anos e sim, Instagram…) escreveu na bio:
“Filha da Mariana e do Miguel ❤️”
O meu nome? Nem vê-lo.
Sou apenas o patrocinador anónimo da vida deles.
Aqui estou eu – sozinho, com menos €500 por mês, com dois “filhos” que só me falam por dinheiro, e com a plena consciência de que fiz a maior asneira da minha vida por amor.
O único consolo é que, quando me perguntam se tenho filhos, posso dizer “tenho” e contar esta história ao jantar. Toda a gente ri.
Eu – só por dentro é que choro.
E vocês? Já assinaram alguma coisa “por amor” que depois vos saiu cara… ou sou mesmo o único génio que ofereceu apelido e NIB no mesmo pacote? Dei o meu apelido aos filhos dela. Agora sou obrigado a sustentá-los enquanto ela vive feliz com o pai
Vivo com um homem que afirma que o dinheiro tem uma energia baixa. Estamos juntos há quase dois anos
Todas as Terças-Feiras
Liana apressava-se pelo metro de Lisboa, apertando na mão um saco de plástico vazio. Era o símbolo do seu fracasso daquele dia — duas horas perdidas a vaguear pelos centros comerciais da cidade e nenhuma ideia de presente para a afilhada, filha da melhor amiga. A Maria, aos dez anos, já não gostava de póneis e agora era fascinada por astronomia, mas encontrar um telescópio decente, sem rebentar o orçamento, era missão digna de astronauta português.
O entardecer já pintava o céu e, debaixo da terra, sentia-se aquele cansaço peculiar do fim do dia. Liana, evitando o fluxo de passageiros que saía, esgueirou-se até ao tapete rolante. Nesse momento, o seu ouvido – até aí alheio ao burburinho – captou uma frase clara e cheia de emoção.
“— …e eu nunca pensei que o voltasse a ver, juro-te — dizia uma voz jovem e trémula atrás de si. — Agora, todas as terças-feiras, ele vai buscar a Leonor ao colégio. Ele próprio. Vai no carro dele e levam-na sempre ao mesmo jardim das diversões, para andar no carrossel…”
Liana ficou parada na escada rolante descendente. Chegou a olhar para trás: viu um casaco vermelho vivo, uma expressão ansiosa, olhos que brilhavam — e a amiga, a ouvir, com ar compreensivo.
“Todas as terças-feiras”.
Ela também tivera um dia assim, um tempo atrás. Três anos, já lá iam. Não era segunda-feira, pesada de inícios, nem sexta, carregada de promessas. Era terça. O dia em torno do qual o seu mundo girava.
Todas as terças, às cinco em ponto, saía disparada da escola secundária de Benfica, onde dava Português e Literatura, e rumava quase a correr para o lado oposto da cidade. Para a Academia de Música Domingos Bomtempo, em Campo de Ourique, na antiga casa senhorial de soalho rangente. Ia buscar o Marcos. Sete anos, menino sério, com o estojo do violino quase do tamanho dele. Não era filho seu — era afilhado. Filho do irmão António, falecido subitamente num acidente impiedoso.
Nos primeiros meses depois do funeral, aquelas terças eram ritual de sobrevivência. Para o Marcos, que se fechara e quase não falava. Para a mãe dele, Olívia, que desabara e mal se levantava da cama. E para a própria Liana, que tentava colar pedaços da vida de todos, sendo âncora, farol, adulto responsável.
Lembrava-se de cada detalhe. O Marcos a sair da aula, olhar no chão, calado. Ela a pegar no estojo pesado do violino, ele a passar-lho com um suspiro. Caminhavam para o metro e, pelo caminho, ela contava histórias — de um erro divertido na redação, de um corvo traquinas que roubou pão a um miúdo no pátio.
Houve um dia, chuvoso de Novembro, em que ele lhe perguntou: “Tia Liana, o pai também não gostava de chuva?” E ela, com um aperto, respondeu: “Detestava! Corria sempre para se abrigar logo no primeiro vão.” E então ele pegou-lhe na mão. Forte, com seriedade adulta. Não para que a guiassem, mas como quem tenta segurar uma sombra. Não pegava tanto na mão dela, mas naquela memória — o pai que era real, que fugia da chuva e existia ainda, ali, no ar húmido da capital.
Durante três anos, a vida de Liana dividia-se entre “antes” e “depois”. Mas terça era sempre o dia do presente. Os outros dias ficavam em pano de fundo, em contagem decrescente. Preparava-se para aquele momento: comprava o sumo de maçã que o Marcos gostava, descarregava desenhos animados para ver no metro se houvesse birras, pensava em assuntos de conversa.
Aos poucos, a Olívia foi recuperando. Arranjou emprego. Encontrou um novo amor. Decidiu recomeçar do zero, noutra cidade, longe de memórias demasiado vivas. Liana ajudou na mudança, embalou o violino de Marcos em bolsa macia, abraçou-o apertado na plataforma do comboio. “Liga, escreve — estarei sempre aqui”, prometeu, quase sem chorar.
No início ele telefonava religiosamente, todas as terças, às seis. Quinze minutos em que Liana voltava a ser “a tia Liana” e tentava saber tudo de rapidinho: escola, violino, amizades novas. A voz dele era fio ténue, de Lisboa para Coimbra.
Depois, as chamadas passaram a ser quinzenais. O Marcos cresceu, ganhou grupo, horários, trabalhos de casa, até videojogos. “Desculpa, tia, esqueci-me, tive teste na terça passada”, escrevia ele — e ela respondia: “Não faz mal, querido. Correu bem o teste?” Agora, as terças eram sinalizadas pela expectativa de uma mensagem que podia nem chegar. Mesmo assim, ela mandava-lhe um “Olá” de vez em quando.
Com o tempo, só se falavam em datas especiais — aniversário, Natal. A voz dele soava mais confiante. Falava mais de modo geral: “Tudo bem”, “Vai-se andando”, “Na luta”. O padrasto, Sérgio, era homem de boas maneiras, que não tentou substituir o pai mas sempre esteve por perto. Aquilo bastava.
Recentemente nasceu uma irmãzinha, Alina. Na fotografia no Facebook, o Marcos segurava o embrulho minúsculo com uma ternura atrapalhada. A vida, injusta e ao mesmo tempo generosa, avançava. Fazia questão de construir coisas novas, tapava feridas com rotinas, mimos à bebé, dramas de escola, planos para depois. Para Liana, sobrava um nicho silencioso, cada vez mais estreito: “a tia do antigamente”.
Naquele instante, no barulho do metro chiado, as palavras “todas as terças-feiras” não soaram como acusação, mas como eco suave. Um aceno da Liana que, durante três anos, suportou o peso enorme da responsabilidade e amor — como uma ferida aberta, mas também como um dom precioso. Aquela Liana sabia o seu lugar: era âncora, farol, peça essencial na rotina de um menino. Era precisa.
A senhora do casaco vermelho tinha o seu drama próprio — o difícil equilíbrio entre a dor do passado e as exigências do presente. Mas o ritmo — “todas as terças-feiras” — era um idioma universal. Uma linguagem que diz: “Estou aqui. Podes contar comigo. És importante neste dia, a esta hora.” Era um idioma que a antiga Liana conhecia de cor, e que agora quase esquecia.
O comboio chegou. Liana endireitou-se, olhando para o seu reflexo na janela negra do túnel.
Saiu na sua estação, decidida: no dia seguinte encomendaria dois telescópios iguais — discretos, mas bons. Um para a Maria. Outro para o Marcos — enviado para casa. Assim que ele recebesse, mandaria mensagem: “Marcos, é para vermos o mesmo céu, mesmo longe. Que tal, na próxima terça, às seis da tarde, darmos ambos um olhinho à Ursa Maior? Combinamos o relógio? Um grande beijo, tia Liana.”
Subiu do metro para o frio refrescante da noite lisboeta. A próxima terça já não estava vazia. Tinha um propósito novo. Não obrigação, mas um pacto silencioso entre duas pessoas ligadas por memória, gratidão e um laço familiar discreto e indestrutível.
A vida continuava. E havia dias na sua agenda que não eram apenas para passar — eram para marcar. Marcar pequenos milagres de olhares sincronizados para as estrelas, a centenas de quilómetros. Para uma memória que já não dói, mas aquece. Para um amor que aprendeu a linguagem das distâncias — e assim ficou mais sereno, sábio e sólido. Todas as Terças-Feiras Leonor apressava-se pelo Metro de Lisboa, apertando uma sacola de plástico vazia nas mãos.
Enquanto o autocarro não chegava O final de outubro em Lisboa sempre teve um encanto singular.
Nunca imaginei que uma brincadeira tão inocente pudesse destruir o meu casamento antes mesmo dele começar.
E esse frasquinho, filho, para que serve?
O menino nem levantou os olhos.
“Para comprar um bolo para o avô… ele nunca teve um.”
Disse-o com tanta pureza e honestidade que à mãe ficou um nó na garganta, antes mesmo de perceber o que ouvia.
Na mesa havia apenas umas moedas, que ele organizava cuidadosamente, como se fossem um grande tesouro.
Não era o dinheiro que a comovia…
Era o coração daquele menino, que ainda não sabia o valor das coisas, mas já conhecia a gratidão.
O avô fazia anos dali a uma semana.
Um homem de mãos gastas, calado, habituado a dar sem pedir nada em troca.
Nunca quis nada para si.
Mas um dia, quase em tom de brincadeira, disse:
“Eu nunca tive um bolo só meu…”
Palavras que, para um adulto, soam banais.
Mas para a criança tornaram-se missão.
A partir desse dia:
— juntava moedas, sem gastar;
— não comprava guloseimas a sair da escola;
— vendeu dois dos seus desenhos;
— e toda a noite punha mais uma moeda no frasquinho que tilintava de esperança.
Chegou o domingo do aniversário.
Na mesa — um bolo simples da pastelaria.
Uma vela torta e mal colocada.
Uma criança a tremer de emoção.
E um avô que se desfez naquele instante.
Ele não chorou pelo sabor.
Nem pelo tamanho.
Nem pelo preço.
Chorou porque, pela primeira vez na vida…
alguém pensou nele,
com um amor tão pequeno por fora
e tão infinito por dentro.
Porque às vezes o maior gesto cabe no mais modesto frasco de moedas.
E porque, muitas vezes, o verdadeiro amor vem de quem tem menos…
mas sente mais. E este frasquinho, Leonor, para que serve? Nem olhou para mim. É para comprar um bolo para o avô ele
O meu marido começou a chegar tarde todos os dias. Primeiro eram trinta minutos, depois uma hora, depois duas. Cada vez tinha uma desculpa diferente — reuniões prolongadas, trânsito, trabalho de última hora. Mantinha o telemóvel em silêncio, comia pouco, ia direto ao banho e deitava-se, sem conversar muito. Comecei a marcar mentalmente as horas. Não era para o controlar, mas porque em quinze anos de casamento ele nunca tinha tido estes hábitos. Antes, avisava sempre quando saía do escritório. Agora, não. Se eu ligasse, não atendia ou devolvia a chamada muito depois. Começou a chegar com os olhos vermelhos, a roupa a cheirar a fumo de cigarro — e ele nunca fumou — e parecia exausto de uma forma que não combinava com o trabalho. Uma noite, perguntei-lhe diretamente se havia outra mulher. Ele disse que não, que estava só cansado e que eu estava a exagerar. Mudou de assunto e foi deitar-se. As semanas passavam na mesma. Um dia, pedi para sair mais cedo do trabalho. Não lhe disse nada. Fui até ao escritório dele e esperei. Vi-o sair à hora habitual, sozinho, sem falar com ninguém. Entrou no carro e não seguiu o caminho de casa. Fui atrás. Conduzi devagar. Ele não falava ao telefone. Não parecia nervoso. Saiu para uma rua secundária que conhecia bem. Algo não batia certo. Entrou no cemitério. Estacionou perto do passeio. Eu deixei o carro mais atrás e fui a pé. Vi-o sair, pegar num saco do banco de trás e caminhar calmamente, sem pressa. Não espreitava o telemóvel. Não falava com ninguém. Parou junto a uma campa. Ajoelhou-se. Tirou flores do saco, limpou a lápide com a manga da camisa e ficou ali, imóvel. Era a campa da mãe dele, que tinha falecido há três meses. Eu sabia que ele a visitava. Claro que sabia. Mas pensava que era de vez em quando. Não sabia que ia lá todos os dias. Fiquei à distância. Vi-o a falar sozinho. Vi-o ficar ali muito tempo. Vi-o chorar, sem esconder a cara. Vi-o ir embora já de noite. Ele nunca soube que eu estive lá. Nessa noite chegou tarde, como habitual. Não lhe disse nada. No dia seguinte, voltou a chegar tarde. E no seguinte. Voltei a segui-lo mais duas vezes. Todos os dias ia ao mesmo sítio. Levava flores. Ficava lá muito tempo. Comecei a reparar em pequenos detalhes em casa — embalagens das flores, talões da florista junto ao cemitério. Não havia mensagens suspeitas. Nem chamadas estranhas. Nem outra mulher. Uma semana depois, falei com ele. Disse que o tinha seguido. Ele não se zangou. Não levantou a voz. Sentou-se à mesa e disse-me que não sabia como me explicar que ia lá todos os dias, porque sentia que, se parasse, alguma coisa má iria acontecer. Que a morte da mãe o deixou vazio. Que não conseguia voltar para casa sem primeiro passar ali. Que precisava de lhe falar, de lhe contar como correu o dia, de lhe pedir desculpa pelas coisas que nunca resolveram. Desde então, nunca mais chegou tarde sem me dizer onde estava. Às vezes vou com ele. Outras vezes vai sozinho. Não era traição. Não era vida dupla. Era luto, vivido no silêncio. E eu só o descobri porque o segui, pensando que ia encontrar algo completamente diferente. O meu marido começou a chegar tarde a casa todos os dias. No início, eram só trinta minutos, depois uma
Paguei a festa de 15 anos da minha enteada, mas o pai dela voltou para a ex-mulher.
Durante dez anos, criei essa rapariga como se fosse minha filha.
Troquei fraldas, levei-a a explicações todas as semanas, ajudei com os trabalhos da escola, ensinei-a a cuidar de si própria, abracei-a no seu primeiro desgosto. Ela chamava-me “mãe”.
Não “segunda mulher do pai”.
Não “madrasta”.
Mãe.
Meses antes do aniversário, já preparava tudo: aluguei uma sala bonita, paguei o vestido, organizei a música e o lanche para muitos convidados. Gastei todas as minhas poupanças, mas acreditei que valia a pena.
Afinal, era a minha menina.
Ou assim pensava eu.
Três semanas antes da festa apareceu a mãe biológica. A mulher que esteve anos afastada — sem ajudar, sem telefonar, sem aparecer.
De repente estava em minha casa, emocionada, a dizer que queria recomeçar.
Devia ter percebido que algo não estava certo.
Mas acreditei.
No dia da festa cheguei cedo para tratar dos últimos detalhes. A sala estava linda, tudo arranjado, como devia. Enquanto confirmava cada pormenor, alguém me tocou no ombro.
Disseram-me que era melhor eu ir embora.
Que aquele era um “momento de família”.
Que não havia lugar para mim ali.
Tentei explicar que fui eu que criei aquela rapariga.
Que fui eu que paguei tudo.
Mas ninguém me ouviu.
O homem com quem partilhei a vida tantos anos só me disse que assim era “melhor para a filha”.
Não chorei. Não gritei. Limitei-me a ir embora.
Nessa noite, enquanto arrumava as minhas coisas em caixotes, tocaram à campainha. Era tarde.
Abri a porta.
Era ela — no vestido da festa, a chorar, cansada.
“Vim-me embora”, disse. “Não conseguia ficar lá sem ti.”
Tentei convencê-la a ficar com os pais, mas ela abraçou-me e sussurrou:
“Tu é que és a minha mãe. Tu conheces-me. Tu nunca me deixaste.”
Abracei-a forte.
Contou-me que, durante a festa, agradeceram aos “familiares”, e ela perguntou por mim. Disseram-lhe que eu não quis ir.
Então ela contou a verdade — à frente de todos, e saiu.
Ficou comigo.
Vimos filmes até tarde, comemos pizza, conversámos. Pela primeira vez em dias, senti paz.
No dia seguinte recebi muitos telefonemas. Não atendi.
Meses depois ficou tudo terminado oficialmente. Comecei vida nova.
Ela seguiu os estudos e escolheu ficar comigo.
Guarda o vestido no roupeiro.
“Para nunca esquecer o dia em que escolhi a minha verdadeira família”, diz ela.
E às vezes pergunto-me:
Afinal, quem é que abandonou quem naquele dia? Paguei a festa de aniversário dos quinze anos da minha enteada, e o pai dela acabou por voltar para a
