Num estranho sonho de neblina dourada, o tempo escorria lentamente pelo salão do Hotel Atlântico, no coração de Lisboa. Naquela noite de gala beneficente, onde euros e etiquetas eram a medida de todas as coisas, as faces cintilavam sob a luz de infinitos cristais. Ali dançava Inês, efervescente dentro do seu vestido lavrado a brilhos, de braços entrelaçados ao António, enquanto degustavam um raro vinho do Douro, rindo de tudo e de nada, como se fossem donos do tempo.
Por entre as gargalhadas, a música calou quando uma rapariga de nome Mafalda atravessou a porta. Vinha envolta num velho sobretudo bege, gasto nos cotovelos, e calçava discretos sapatos de sola já cansada. Inês, erguendo um sobrolho de desprezo, bloqueou-lhe o caminho. Olhou-a de cima a baixo, detendo-se nos sapatos, e sorriu com os lábios tortos, como quem pisa uvas.
António, sem disfarçar, inclinou-se para Inês e sussurrou bem alto, para que a sala inteira ouvisse:
Será que a senhora da limpeza se enganou na porta esta noite?
Inês avançou um passo, voz carregada de ironia:
Ó menina, a sopa gratuita é servida lá em baixo, três ruas atrás. Não manches o requinte desta festa de elite.
Mafalda encarou-a em silêncio. Os olhos dela eram espelhos muito antigos, inquebráveis, que devolviam ao mundo o que nunca quis ver. Nem uma sílaba, só a dignidade de quem já atravessou mil tempestades.
Então, como num truque de sonho, chegou o Engenheiro Figueiredo, o venerado administrador do fundo. Trajava um fato azul-escuro e caminhava como se deslizasse. Ignorou Inês e António, parados como estátuas de sal, e deteve-se diante de Mafalda. Inclinando-se num gesto respeitoso, anunciou:
Dona Mafalda Soares! Perdoe-nos, o seu avião particular chegou mais cedo do que previa. O contrato para aquisição do grupo está pronto, só falta a sua assinatura.
A sala ficou submersa em silêncio. O rosto de Inês ficou suspenso de espanto, como o tempo entre dois toques de sino. Na sua mão, a taça de vinho escorregou e partiu-se em mil cacos sobre o mármore frio.
Mafalda agarrou tranquilamente a caneta e, sem despir o casaco velho, assinou o papel com a leveza de quem pinta uma tela.
Só então, voltou-se para Inês, e num tom gelado que cortava como o vento do Atlântico, murmurou:
Aliás, Inês, esta já não é a tua festa. Acabei de comprar este edifício e a empresa do teu marido. E a tua estética não cabe mais aqui. Segurança, acompanhem estes senhores à saída.
António e Inês ficaram presos no tempo, enquanto os seguranças, tão cordiais como firmes, os conduziram para fora, deixando apenas o eco dos seus passos e o perfume distante do vinho derramado.
Sob o luar de Lisboa distorcida, aprendia-se: Nunca julgues a alma de alguém pelo tecido que a cobre. Pois por baixo do mais antigo dos sobretudos, pode estar quem amanhã decidirá o teu destino.
E tu, já te cruzaste com algum olhar que te quis diminuir? Partilha o teu sonho nos comentários Mafalda ficou ali, por um segundo, de olhos fechados, ouvindo o murmúrio admirado dos convidados, a orquestra se recompondo aos poucos, e o tilintar discreto do cristal a ser novamente erguido em sua honra. Deu um meio sorriso, discreto como a brisa, e despediu-se com um aceno leve do casaco roto, caminhando devagar na direção da sacada. No luar, Lisboa pulsava, indiferente às máscaras douradas e aos precários saltos sobre o mármore.
Alguém se aproximou um rapaz de gravata desalinhada e olhos curiosos. Baixou a cabeça, tímido, e arriscou:
Desculpe como é que se faz para não ter medo de entrar numa sala como esta?
Mafalda olhou-o de frente e, enfim, sorriu. Apontou para o próprio casaco, para as linhas gastas, e respondeu:
Aprende-se. Um passo de cada vez. O segredo é nunca esquecer quem se é, nem onde se quer chegar. E nunca, nunca dar à vaidade a chave do nosso valor.
E ao deixarem-na finalmente a sós sob o céu de Lisboa, com o casaco ao vento e um contrato assinado na esperança, Mafalda sentiu que, atrás dos vidros da festa, o tempo começava a dançar de novo desta vez ao seu comando.
