Eu estava na casa de Inês quando o pai dela chegou com sacos de compras nos braços. Ele entrou pela porta da sala e, assim que me viu sentado ao lado da filha, franziu o rosto, o olhar endurecido de quem não aprova nada do que vê. Inês levou o pai até à cozinha rapidamente, mas mesmo de lá, ouvi a voz dele, áspera e abafada. Chamou-me rapaz das aldeias, quase a gritar, e insinuou que eu estava atrás do apartamento da filha. Dizia que me tinha visto a passear pelos arredores da casa dela várias vezes. Faltou pouco para me acusar de ser um perseguidor.
O que mais me surpreendeu foi a forma como Inês lidou com ele. Respondeu-lhe com a mesma frieza: afirmou que só trabalhávamos juntos na biblioteca da universidade uma vez por mês, e por isso passávamos por lá tantas vezes. Mas, na verdade, estávamos juntos há dois meses, e só tive tempo de contar à Inês que o facto de os meus pais terem uma casa nos arredores de Coimbra não significa que eu seja do campo. Vivemos pertíssimo da cidade, numa casa de dois pisos, e o meu pai é empresário. Sim, não ando em carros importados caros nem grito aos quatro ventos que venho de uma família abastada, mas prefiro assim. Pessoas como Inês e a família dela não têm de saber tudo do meu mundo.
A minha mãe sempre me dizia para não falar sobre dinheiro, porque a pessoa que amamos nunca deve olhar para isso em primeiro lugar. E nunca deveria ter vergonha de mim, mesmo que à primeira vista não pareça que tenho fortuna.
