Estive nesta relação durante cinco anos. Dois anos fomos casados e três anos vivemos juntos. Durante o noivado, a maior parte do tempo tivemos um namoro à distância — víamo-nos apenas de três em três meses e, num ano, só estivemos juntos duas vezes por causa do trabalho dele. Na altura, não via isso como um problema. Pelo contrário — sentia a nossa relação como perfeita. Tínhamos saudades, chorávamos ao telefone, trocávamos mensagens apaixonadas e fazíamos videochamadas cheias de amor. Nunca discutíamos. Ele não era ciumento, nem eu. Respeitávamos o espaço um do outro. Ele podia sair para jantar com amigos, eu ia a festas, e nada disso tinha importância. Até me ajudava a escolher roupa. E não falamos de roupas provocantes — muitas vezes dizia-me que um vestido estava demasiado justo e que era melhor algo que me ficasse melhor. Nunca foi controlador. Pelo contrário — parecia orgulhoso de mim e do meu corpo. Tudo era saudável, tranquilo, quase perfeito. Houve um dezembro particularmente difícil, porque sabíamos que não nos iríamos ver nem no Natal nem na Passagem de Ano. Estávamos tristes e desiludidos. Foi então que ele me convidou a ir viver com ele, na cidade dele. Pensei, falei com a família e disseram-me para seguir o meu coração. Despedi-me e fui viver para junto dele. Os primeiros meses correram bem. O primeiro ano foi de adaptação — conhecermo-nos a fundo, os nossos hábitos, como reagimos quando estamos cansados ou irritados, o que nos incomoda, o que nos faz rir. Como estava desempregada, eu tratava da casa. Tudo fluía facilmente. O segundo ano foi ainda melhor. Já éramos uma verdadeira equipa e entrámos numa fase intensa de paixão. Queríamos estar sempre juntos. Quando ele não estava a trabalhar, não nos separávamos. Parecíamos recém-casados. Sentia que tinha tomado a decisão certa. Mas, no terceiro ano, tudo começou a mudar. Ele passou a chegar tarde a casa. Sempre partilhámos a nossa localização, até que um dia ele desligou essa opção sem dizer nada. Começou a aparecer às cinco ou seis da manhã, embora tivesse de estar a trabalhar às oito. Limitava-se a tomar banho, tomar o pequeno-almoço e sair outra vez. Deixou de me dar explicações. As discussões passaram a ser constantes. Um dia aconteceu algo que me marcou para sempre. Encontrei maquilhagem numa camisa branca dele. Base e batom — na gola e numa manga. Não era uma mancha pequena. Era óbvio. Exigi uma explicação. E então ouvi algo que nunca esquecerei: disse-me que teve de procurar fora aquilo que eu já não lhe dava, pois estava sempre preocupada com a casa, só pensava em arrumar e limpar, tinha-me tornado desinteressante. Isso bastou. Não disse “sim, traí-te”, mas também não negou. Confirmou, sem o dizer. Fiquei de rastos. Chorava sem parar. Sentia uma dor física no peito. Não sabia o que fazer nem como sair daquela situação. Por isso decidi fazer algo por mim. Voltei ao ginásio. Antes de ir viver com ele, treinava, mas parei. Lá conheci um homem. Começámos a conversar. Era agradável. Um dia convidou-me para um copo e fui eu que sugeri irmos a casa dele. Ele aceitou. Marcámos para a tarde. Ambos sabíamos ao que íamos. Nesse dia, já em casa, depois de o ter visto no ginásio de manhã, a ideia atormentava-me: “Isto não pode ser. Vou traí-lo. Ele merece.” Mas logo depois pensei: “Não. Não vou ser como ele.” Decidi acabar tudo antes. Esperei que o meu marido chegasse para o almoço. Nem o deixei entrar no quarto. Sentámo-nos na sala de jantar e disse-lhe que a relação já não funcionava, que ele me traiu e que não queria saber com quem nem desde quando. Que tudo acabava ali, naquele momento. Ele pediu-me para não fazer dramas, disse que aquela mulher não importava, que não era como eu, e que podíamos resolver. Disse-lhe que não queria continuar. Não lhe contei que tinha conhecido alguém ou que sentia desejo por outro homem. Apenas disse que ia embora. As malas já estavam feitas. Perguntou-me para onde ia, se tinha alguém. Disse-lhe que não importava, que depois via o que fazia. Saí daquela casa com as malas e fui ter com o outro homem. Quando me viu com bagagem, ficou assustado. Expliquei que acabara de deixar o meu marido e que no dia seguinte voltava à minha terra, mas que só queria aquela noite com ele. Ele aceitou. Essa noite foi a experiência mais intensa da minha vida. Não sei se foi a raiva, a dor ou simplesmente tudo o que tinha acumulado, mas foi algo totalmente diferente de tudo o que tinha vivido antes, nem com o meu ex-marido. No dia seguinte comprei um bilhete e regressei à minha terra. Não tinha para onde ir, por isso voltei à casa dos meus pais. Não quis saber mais nada do meu ex-marido. Isto foi há dois anos. Hoje estou sozinha, voltei a trabalhar, vivo numa casa alugada e não me arrependo da decisão que tomei. Estive prestes a trair, mas soube parar, acabar primeiro e não me tornar naquilo que ele foi para mim.

Estive nesta relação durante cinco anos. Dois anos fomos casados e três anos vivemos juntos. Enquanto estávamos noivos, a nossa relação era quase sempre à distância. Víamos-nos apenas uma vez a cada três meses, e houve um ano em que estivemos juntos só duas vezes, por causa do trabalho dele. Na altura, não via isso como um problema. Pelo contrário sentia que era uma relação perfeita. Tínhamos saudades um do outro, chorávamos durante as chamadas, transbordávamos de amor através de mensagens e videochamadas. Nunca discutíamos. Ele não era ciumento, nem eu. Sempre respeitámos o espaço um do outro. Ele podia ir jantar com os amigos, eu sair para uma festa, e isso não era importante. Por vezes até me ajudava a escolher a roupa. E não era para usar nada provocador muitas vezes dizia-me que determinado vestido ficava demasiado justo e que seria melhor vestir algo que me favorecesse mais. Nunca foi controlador. Pelo contrário, parecia orgulhoso de mim e do meu corpo. Tudo era saudável, tranquilo, ideal.

Houve um dezembro especialmente difícil, porque sabíamos que não íamos poder estar juntos nem no Natal, nem na Passagem de Ano. Ficámos tristes e desiludidos. Foi nessa altura que ele me propôs que vivêssemos juntos, que fosse para a cidade dele. Pensei, falei com a minha família e disseram-me que, se era isso que eu queria, tinha o seu apoio. Despedi-me do trabalho e fui viver com ele para o Porto.

Os primeiros meses foram bons. O primeiro ano foi de adaptação conhecer as nossas manias, como acordamos, como somos quando estamos com fome, como reagimos, o que nos irrita e o que não. Como eu estava sem emprego, ocupava-me da casa. Tudo fluía facilmente.

O segundo ano ainda foi melhor. Já éramos uma verdadeira equipa e vivíamos uma paixão intensa. Queríamos estar juntos sempre. Quando ele não estava no trabalho, não nos separávamos. Parecíamos recém-casados. Tudo funcionava. Sentia que tinha tomado a decisão certa.

Mas, no terceiro ano, algo começou a mudar. Ele começou a chegar tarde a casa. Sempre tivemos a localização partilhada nos telemóveis e, de repente, ele desativou sem dizer nada. Começou a chegar por volta das cinco ou seis da manhã, quando tinha de entrar às oito. Limitava-se a tomar banho, pequeno-almoçar e saía logo a seguir. Já não dava explicações. As discussões tornaram-se constantes.

Um dia, aconteceu algo que me marcou profundamente. Encontrei maquilhagem numa camisa branca. Base e batom no colarinho e na manga. Não era uma mancha pequena, era evidente. Fui pedir explicações. E ele disse-me algo que nunca vou esquecer que teve de procurar lá fora o que eu já não lhe dava, porque me tinha tornado aborrecida, só a pensar em arrumar e limpar a casa. Isso foi mais do que suficiente. Não disse sim, traí-te, mas também não negou. Confirmou, sem palavras.

Fiquei destroçada. Chorei sem parar. Senti uma dor física no peito. Não sabia o que fazer, nem como sair daquela situação. Então decidi fazer algo por mim. Voltei ao ginásio. Antes treinava, mas desde que fui viver com ele, tinha parado. Lá conheci um homem. Começámos a conversar. Era agradável. Um dia, ele convidou-me para tomar um copo, e eu sugeri irmos para a casa dele. Ele aceitou. Combinámos para o final da tarde. Ambos sabíamos o que ia acontecer.

Nesse mesmo dia, já em casa depois de o ter visto de manhã no ginásio, não me saía da cabeça: Isto não pode ser. Vou traí-lo. Ele merece. E, logo a seguir, disse para mim: Não. Não vou ser igual a ele. Decidi terminar primeiro.

Esperei o meu marido chegar a casa para almoço. Nem o deixei ir ao quarto. Sentei-mo-nos à mesa da sala de jantar e disse-lhe que a relação não funcionava, que me tinha traído e que não me interessava saber com quem ou desde quando. Que tudo acabava ali, naquele momento. Ele disse para não exagerar, que aquela mulher não era importante, que não era como eu, que podíamos resolver. Disse-lhe que não queria continuar.

Não mencionei que tinha conhecido outra pessoa ou que sentia atração por alguém. Limitei-me a dizer que ia embora. As malas já estavam prontas. Perguntou-me para onde ia, se tinha alguém à espera. Disse-lhe que não interessava, que logo via o que fazer.

Saí daquela casa com as minhas malas e fui ter com o outro homem. Quando me viu com bagagem, assustou-se. Expliquei-lhe que acabava de deixar o meu marido e que no dia seguinte voltava à minha cidade natal. Só queria passar aquela noite com ele. Ele acedeu.

Essa foi a noite mais intensa da minha vida. Não sei se era a raiva, a dor, tudo acumulado ao longo dos anos, mas foi algo completamente diferente de tudo o que experimentei antes, mesmo com o meu ex-marido.

No dia seguinte, comprei um bilhete e regressei a Lisboa, à casa dos meus pais, porque não tinha para onde ir. Não quis saber mais nada do meu ex-marido. Isto foi há dois anos. Hoje estou sozinha, de novo a trabalhar, vivo de aluguer e não me arrependo da decisão que tomei. Estive à beira de trair, mas soube parar, acabar primeiro e não me transformar naquilo que ele foi para mim.