Отказ от Лъжи: Пътешествието към Истината

Отказ от фалшивостта.
На 45 години Борис Димитров имаше всичко, за което някога е мечтал. Позицията директор на филмово студио Бояна. Луксозна къща в София. Спортен автомобил и цял списък от известни личности сред приятелите му. Още в разгара на кариерата си обаче, той неочаквано напусна киноиндустрията, продаде всичко и изчезна от света на филмите за завинаги.

Можех спокойно да работя в киното до края на живота си. Не мисля, че бях по-нещастен от другите успешни продуценти в София, споделя Борис. Ако погледнете живота ми отстрани, щяхте да кажете, че съм късметлия. Самият аз не можех да го кажа.

В столицата на Камбоджа Пном Пен, Борис попадна почти случайно: взе първата си почивка след дванадесет години, за да види будистките храмове в Азия. Камбоджа беше само една от спирките в пътуването му. Седейки в местно кафе, той даде малко пари на бездомно дете. Един от посетителите, с когото разговори, му каза: Ако искате наистина да помогнете на децата, отидете до градското сметище. Димитров не може да обясни защо, но последва съвета.

Това, което видях, ме срина, спомня си Борис. Над сто бездомни деца, търсещи боклук, за да преживеят още един ден. Миризмата беше толкова силна, че я усещах с пръсти. Като повечето хора, вярвах, че за такива деца трябва да се грижат организации но в този момент стоях сам и никой не беше там. Или ще направя нещо, или те ще останат. Можех да се обърна и да се преструвам, че нищо не съм видял. Но за първи път усетих, че моето място е тук.

В същия ден Борис настани две деца далеч от сметището и се погрижи за лечението им. Да осигуриш всичко необходимо на едно бездомно дете в Камбоджа струва само 70 лева на месец, казва той. Изпитвах срам, че това беше толкова лесно.

По пътя към България Борис замисли се дали помощта за децата не е истинското му призвание, после се чудеше откъде му идват такива мисли. Страхувах се, че може да е криза на средната възраст. А знаех колко ужасни могат да бъдат в София, споделя той.

През следващата година Борис прекарваше три седмици в София и една в Пном Пен. Чаках някакъв знак, че върша правилното, казва той. И един ден получих обаждане от един от най-търсените актьори у нас. На следващия ден трябваше да преговаряме, но той полетя с частен самолет и му сервираха грешната вечеря. Крещеше в телефона: Животът ми не трябва да е толкова труден! В този момент стоях срещу сметището, гледайки как децата бавно умират от глад пред очите ми. Ако имаше знак, че целият ми живот в София е бил само декор, измама това беше той. Стана ми ясно, че трябва да напусна всичко и да отида в Камбоджа.

Всички се опитаха да го разубедят. Въпреки това Борис продаде всичко и пресметна, че парите ще стигнат за подкрепа на двеста деца в продължение на осем години. Тези години той посвети на създаването на фондация Камбоджански деца, чиято цел е да осигури образование, жилище и лечение.

Борис живее в Камбоджа вече десет години. Децата, за които се грижи, са вече над две хиляди. Вече не разчита само на собствените си средства бившият филмов магнат намира спонсори и последователи. И все още няма свои деца. Никога не съм бил женен и никога не съм чувствал, че ми е нужно. Да си самотен мъж в софийския кино бизнес беше твърде хубав живот, казва той. В София имаше прекрасни жени, но дори в най-смелите си мечти не си представях да се оженя за някоя от тях. Сега имам достатъчно деца, за които да се грижа. След десет години те ще се грижат за мен, а аз ще им съм дядо.

Уикендите си в София Борис прекарваше с приятели на лодка и играейки тенис на маса. Сега бившият директор на голямо филмово студие прекарва дниСега, гледайки как децата, които някога събираха боклук, завършват университети и стават лекари, учители и дори художници, той усмихва се и си казва, че нищо в живота не е било по-истинско от тази промяна.

Оцініть статтю
Додати коментар

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

fifteen + 1 =

Отказ от Лъжи: Пътешествието към Истината
Na primavera de 1992, numa pequena cidade portuguesa, um homem sentava-se todos os dias num banco em frente à estação de comboios. Não pedia esmola. Não falava com ninguém. Simplesmente ali ficava, com um saco de ráfia aos pés e o olhar perdido nas linhas. Chamava-se Manuel. Tinha sido maquinista antes do 25 de Abril. Depois da Revolução, a oficina fechou, os comboios rarearam e pessoas como ele ficaram de fora. Tinha 54 anos e um silêncio pesado, daqueles que não se vão embora. Todos os dias chegava à estação às oito, mesmo como antigamente, quando começava o turno. Ficava até ao almoço, depois ia-se embora. As pessoas conheciam-no de vista. “Aquele que trabalhou na CP.” Ninguém lhe perguntava nada. Um dia, sentou-se ao seu lado um rapaz de uns 19 anos. Trazia uma mochila velha e uma folha amarrotada na mão. Olhava muitas vezes o relógio. Tremia, de fome ou de nervos, não se sabia. — Há algum comboio para Lisboa? perguntou o rapaz, sem olhar para Manuel. — Às quatro menos um quarto, respondeu o homem, quase automaticamente. O rapaz suspirou. Disse-lhe que tinha entrado na universidade, mas não tinha dinheiro para o bilhete. Vinha com o que juntara na aldeia, mas não chegava. Não queria voltar para casa. “Prometi-lhes que ia conseguir”, disse, mais para si. Manuel não disse nada. Levantou-se, pegou no saco e foi-se embora. O rapaz ficou de olhos no chão, convencido de que tinha falado em vão. Passados uns dez minutos, Manuel voltou. Deixou algo no banco, ao lado do rapaz. Um antigo passe da CP e algum dinheiro. — Já não preciso disto. Eu cheguei onde tinha de chegar. Tu ainda não. O rapaz tentou recusar. Quis dizer que não podia aceitar, que não era justo. Manuel travou-o com um gesto. — Se chegares longe, ajuda outro. Só isso. O comboio partiu. O rapaz foi com ele. Manuel voltou no dia seguinte ao banco, à mesma hora. Mas não ficou muito tempo. Meses depois, numa manhã, alguém se sentou ao seu lado. Era o mesmo rapaz. Mais magro, mais cansado, mas sorria. — Passei o ano. Arranjei trabalho. Vim devolver-lhe o que me deu. Manuel acenou com a cabeça e sorriu pela primeira vez em muito tempo. — Fica com eles. Não quebres a corrente. Os anos passaram. Manuel deixou de ir à estação. E dez anos depois, o rapaz de então já não era rapaz. Tinha emprego estável, uma família a começar, e uma vida erguida apesar das dificuldades. Voltou à terra natal por uns dias, mais por saudade do que por obrigação. A estação estava igual. Os bancos, também. Só as pessoas mudavam. Uma tarde, parou em frente ao edifício e, sem saber bem porquê, perguntou pelo homem que costumava sentar-se ali todos os dias. — O Manuel? Disseram-lhe. Teve um acidente. Há dois anos. Um carro. Amputaram-lhe uma perna. Está acamado. A mulher trata dele. Sentiu o peito apertar-se. Não perguntou mais nada. Soube a morada e foi logo até lá. Manuel estava num quarto pequeno, no segundo andar de um prédio antigo. A cama junto à janela. A mulher, a mesma que vira por vezes na estação, olhou-lhe longamente quando entrou, depois sorriu e saiu do quarto. — Voltaste — disse Manuel, passados segundos. Reconheci-te. Estás a tornar-te homem. O homem estava mais magro, o cabelo todo branco, mas o olhar igual. Calmo, luminoso. Falaram muito. Sobre comboios, sobre a vida, sobre ninharias. A certa altura, Manuel encolheu os ombros e sorriu. — Depois de uma vida a trabalhar na CP, entre comboios, veja lá, foi um carro de quatro rodas que me tramou. É a sorte de cada um. Riu. Um riso curto, sincero. Como se nem isso o vencesse. O jovem foi-se embora com um nó na garganta e uma decisão tomada. Nos dias seguintes, mexeu-se, perguntou, falou com pessoas. Não contou nada a ninguém. Quando voltou, Manuel estava sozinho no quarto. Entrou, empurrando uma cadeira de rodas nova. E um envelope com dinheiro escondido no bolso do assento. — O que é isto? admirou-se o velho. — Tal como me ajudou a ir de comboio para a faculdade, ajudo agora eu… Foi o que consegui fazer. Manuel ergueu as mãos, ia dizer algo, mas o jovem abanou a cabeça e respondeu: — Para não quebrar a corrente, lembra-se? Agora era a minha vez. Manuel não disse nada. Apenas lhe apertou a mão com força. Neste mundo, muita coisa se perde. Pessoas, comboios, anos. Mas às vezes, os gestos regressam. Não como dívida, mas como continuação. Enquanto não quebrarmos a corrente da bondade, aquilo que damos regressa, talvez não a nós, mas onde faz falta. Se já viveste ou assististe a um gesto que não quebrou a corrente da bondade, partilha-o também. Precisamos de mais histórias assim, que nos façam sentir parte uns dos outros. ❤ Um gosto, comentário ou partilha pode ajudar a corrente a continuar.