Отказ от Лъжи: Пътешествието към Истината

Отказ от фалшивостта.
На 45 години Борис Димитров имаше всичко, за което някога е мечтал. Позицията директор на филмово студио Бояна. Луксозна къща в София. Спортен автомобил и цял списък от известни личности сред приятелите му. Още в разгара на кариерата си обаче, той неочаквано напусна киноиндустрията, продаде всичко и изчезна от света на филмите за завинаги.

Можех спокойно да работя в киното до края на живота си. Не мисля, че бях по-нещастен от другите успешни продуценти в София, споделя Борис. Ако погледнете живота ми отстрани, щяхте да кажете, че съм късметлия. Самият аз не можех да го кажа.

В столицата на Камбоджа Пном Пен, Борис попадна почти случайно: взе първата си почивка след дванадесет години, за да види будистките храмове в Азия. Камбоджа беше само една от спирките в пътуването му. Седейки в местно кафе, той даде малко пари на бездомно дете. Един от посетителите, с когото разговори, му каза: Ако искате наистина да помогнете на децата, отидете до градското сметище. Димитров не може да обясни защо, но последва съвета.

Това, което видях, ме срина, спомня си Борис. Над сто бездомни деца, търсещи боклук, за да преживеят още един ден. Миризмата беше толкова силна, че я усещах с пръсти. Като повечето хора, вярвах, че за такива деца трябва да се грижат организации но в този момент стоях сам и никой не беше там. Или ще направя нещо, или те ще останат. Можех да се обърна и да се преструвам, че нищо не съм видял. Но за първи път усетих, че моето място е тук.

В същия ден Борис настани две деца далеч от сметището и се погрижи за лечението им. Да осигуриш всичко необходимо на едно бездомно дете в Камбоджа струва само 70 лева на месец, казва той. Изпитвах срам, че това беше толкова лесно.

По пътя към България Борис замисли се дали помощта за децата не е истинското му призвание, после се чудеше откъде му идват такива мисли. Страхувах се, че може да е криза на средната възраст. А знаех колко ужасни могат да бъдат в София, споделя той.

През следващата година Борис прекарваше три седмици в София и една в Пном Пен. Чаках някакъв знак, че върша правилното, казва той. И един ден получих обаждане от един от най-търсените актьори у нас. На следващия ден трябваше да преговаряме, но той полетя с частен самолет и му сервираха грешната вечеря. Крещеше в телефона: Животът ми не трябва да е толкова труден! В този момент стоях срещу сметището, гледайки как децата бавно умират от глад пред очите ми. Ако имаше знак, че целият ми живот в София е бил само декор, измама това беше той. Стана ми ясно, че трябва да напусна всичко и да отида в Камбоджа.

Всички се опитаха да го разубедят. Въпреки това Борис продаде всичко и пресметна, че парите ще стигнат за подкрепа на двеста деца в продължение на осем години. Тези години той посвети на създаването на фондация Камбоджански деца, чиято цел е да осигури образование, жилище и лечение.

Борис живее в Камбоджа вече десет години. Децата, за които се грижи, са вече над две хиляди. Вече не разчита само на собствените си средства бившият филмов магнат намира спонсори и последователи. И все още няма свои деца. Никога не съм бил женен и никога не съм чувствал, че ми е нужно. Да си самотен мъж в софийския кино бизнес беше твърде хубав живот, казва той. В София имаше прекрасни жени, но дори в най-смелите си мечти не си представях да се оженя за някоя от тях. Сега имам достатъчно деца, за които да се грижа. След десет години те ще се грижат за мен, а аз ще им съм дядо.

Уикендите си в София Борис прекарваше с приятели на лодка и играейки тенис на маса. Сега бившият директор на голямо филмово студие прекарва дниСега, гледайки как децата, които някога събираха боклук, завършват университети и стават лекари, учители и дори художници, той усмихва се и си казва, че нищо в живота не е било по-истинско от тази промяна.

Оцініть статтю
Додати коментар

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

fifteen + 20 =

Отказ от Лъжи: Пътешествието към Истината
Tenho 69 anos e há seis meses o meu marido partiu para o céu. Estivemos juntos durante quarenta e dois anos. Nunca tivemos filhos. Fomos sempre só nós dois – o nosso trabalho, a nossa vida, os nossos hábitos, as nossas pequenas alegrias. No início parecia tudo tão banal – cansaço, dores que iam e vinham, consultas que não pareciam urgentes. Mas depois vieram os exames, os hospitais, os tratamentos. Estive ao lado dele em cada passo. Aprendi o horário dos seus medicamentos. Decorei o que ele já não podia comer. Passei a reconhecer aquele olhar quando a dor não o deixava dormir. E eu ficava acordada ao seu lado, só a segurar-lhe a mão, porque às vezes não há nada mais a fazer senão estar presente. Levantava-me antes dele para lhe preparar o pequeno-almoço. Ajudava-o a tomar banho quando já lhe faltavam as forças. Falava-lhe, contava-lhe pequenas histórias para desviar a mente… mas houve momentos em que ele já não respondia. Não porque não quisesse, mas porque o corpo já não lhe permitia. No dia em que partiu, estava deitado na cama, com a minha mão na dele. Não houve grandes palavras. Não houve cenas dramáticas. Ele simplesmente… parou. Num instante estava aqui… e, no seguinte, já não. Liguei para o 112. Mas já era tarde demais. O dia do velório foi estranho. Vieram pessoas que não via há anos. Diziam palavras que me passavam ao lado: “Era um bom homem”, “Agora está em paz”, “Tens de ser forte”. Eu só acenava com a cabeça, sem saber bem o que respondia. Depois todos se foram embora. E a casa… tornou-se enorme. Não por ser grande, mas porque deixou de ter vida. As noites são as piores. Deito-me cedo, não consigo suportar o silêncio. Víamos juntos o telejornal. Ele sempre comentava, fazia-me rir, e depois perguntava se queria chá. Agora deixo a televisão ligada, só para ouvir vozes, só para que tudo não pareça tão vazio. Não tenho filhos a quem telefonar. Não tenho netos. Não há a quem dizer que hoje me dói as costas, que o médico mudou um comprimido, ou que tive medo porque me senti mal e não havia quem me trouxesse água. Os domingos pesam como pedra. Antes íamos ao jardim. Comprávamos pão e voltávamos devagar, como se tivéssemos todo o tempo do mundo. Ele andava sempre um bocadinho mais devagar do que eu e eu brincava que era “teimoso”, e ele ria-se. Agora vou sozinha. As pessoas olham com pena… ou nem olham. No supermercado compro apenas o essencial, já não sei para quem cozinhar. Há dias em que não falo com ninguém. Dias inteiros. Às vezes estranho ouvir a minha própria voz, como se não a usasse há séculos, quando um vizinho me cumprimenta. Não me arrependo de não termos tido filhos. Mas só agora percebo o que é envelhecer sozinha. Tudo se torna mais lento. Mais pesado. Mais silencioso. Ninguém espera por ti. Ninguém pergunta se chegaste bem a casa. Ninguém se preocupa se tomaste os medicamentos. Continuo cá, porque… não tenho outra escolha. Levanto-me. Faço o que tenho de fazer. E volto a deitar-me. Não procuro piedade. Não quero que ninguém tenha pena de mim. Só queria dizer isto em voz alta: Quando perdes a pessoa com quem partilhaste a vida inteira, ficas num lugar onde tudo o resto já perdeu o sentido.