От деня, в който на Тошко му отнеха най-скъпото, той повече не стъпи в кучешката си колиба. Вече спеше направо на голата земя. Почти не ядеше. Не откликваше дори на единствения си останал приятел – Стефан…

От онзи ден, когато откраднаха най-скъпото на Борко, той повече не прекрачваше в кучешката си къщичка. Лягаше направо на студената земя. Почти не вкусваше храна. Дори не обръщаше внимание на последния си верен приятел Стефан.

Беше дошъл пореден ноември. С всяка изминала сутрин ставаше все по-студено, небето често се сливаше със сивите панелни блокове на софийските предградия, а хората затягаше шаловете си и пристягаха дебелите палта. Във въздуха плуваше предчувствието на надвиснал сняг, а Борко ясно усещаше съвсем скоро дворът ще побелее.

Дали скоро ще сложат слама в къщурката ми? Козината ми стига, за да преживея, но нощем студът пронизва чак до костите мислеше си той, изтегнат върху мократа пръст.

Лениво следеше хамалите, които кръжаха по двора, носейки кашони и товари за огромните камиони, от които струеше миризма на масло. Никой не обръщаше внимание на стария пазач.

– Какво се проточи? чу се зад гърба му глас. До Борко приближи пазачът, изскочил от гардероба си да пуши. Ти за какво си тука, а? Складът да пазиш, не да лежиш като разпасано куче! Я отивай!

Злобно изплю наблизо и си тръгна. Наричаха го Петър Вълчев. Не харесваше Борко още от времето, когато кучето бе съвсем малко без причина, от чист инат.

Скоро пред склада спря тъмнозелен Москвич. Кучето рязко се вдигна.

– Привет, приятелю, каза мъж с плетена шапка и бодли по брадата. Дойдох да ти донеса нещичко.

Това беше Стефан най-добрият и обичан охранител на Борко. Никога не забравяше за него винаги добра дума, добрини и нещо вкусно. И в почивния си ден се сети: донесе му топла слама да не измръзне.

Стефан старателно напълни къщичката с прясна слама, извади от колата паничка с топла каша, малко наденица. Изчака докато Борко се нахрани до ситост, събра паничката за миене и тръгна.

Отново беше сам. Поне че нощта е близо така по-лесно човек (или куче) забравя самотата, която почти винаги стоеше редом.

Щом се смрачи съвсем, Борко закрачи към къщичката. Тъкмо ще влезе вътре и застина на място.

В дълбоката слама светеха две хубави зелени очи. Разнесе се предупреждаващо съскане.

Борко с присъщото кротко търпение изгледа непознатата. Пред него седеше кльощава черна котка с огромни, тревожни очи. В тях гореше ясно предупреждение:

Не ме закачай. Не си играй с мен!

Но кучето, вместо да се изплаши, се зарадва.

Къщурката едва побира един, но ще се съберем двама, обнадеждено си каза.

Стъпи напред и въздухът се разцепи от лапа с нокти като саби.

Шшшшшш! отвърна котката на неговия миролюбив жест.

Бива и отвън ще прекарам нощта, съгласи се вътрешно Борко, сви се пред входа и се сви до прага.

На сутринта се събуди рано с надеждата за закуска, която очакваше всеки ден с радост. Обърна глава към къщата котката спеше сладко.

Колко е хубава!

Излезе Петър Вълчев невчесан, намръщен. Мълчаливо хвърли остатъци на Борко и се прибра.

По правило кучето заслужаваше нормална храна, но Вълчев никога не си правеше труда за това просто мяташе каквото свари. След такива ястия на Борко често му ставаше лошо. Оплаквания нямаше на кого да отправи.

Кучето подуши остатъците. Неочаквано улови друг аромат.

Котката! Дори не се страхуваше от големия властелин на двора, гризеше кожата от наденицата с такова спокойствие, сякаш всичко ѝ принадлежи.

Борко се зарадва, че имаше какво да сподели особено на толкова измършавяла котка.

Котката настръхна, като усети погледа му готова за битка. А Борко просто дъвчеше парче хляб и наблюдаваше с интерес.

Защо се сърди? Може би иска и тя хляб?, чудеше се и сконфузено й подаде парчето.

Цял ден се следяха взаимно. Котката с недоверие, Борко с добронамереност.

Вечерта Петър отново хвърли остатъци. Котката веднага започна да вечеря.

– Гледай ти! Каква е тази вещица тука! развика се той. Махай се! Фу!

Котката хукна зад Борко. Той се смути, но бързо се досети разшири устата си, изправи козината, погледна кораво.

Петър фръмна презрително и се разкара. Новият нощен пазач дори не погледна към животните.

Котката хвърли сдържан, но благодарен поглед към кучето. А Борко се замисли:

Петър ѝ каза вещица. Това име ли е? Явно така ще я нарека

И реши: котката ще се казва Вещица.

Дойде истинският студ. Вещица пак си направи леговище в сламата. Борко не искаше да я притеснява, но пак надникна вътре.

Котката го изгледа с виновно котешко любопитство. Не разбираше как куче може да е толкова И все пак се примести, покана му да легне до нея.

Преспаха цялата нощ сгушени един в друг. Никога не бяха спали така спокойно.

Оттогава Борко и Вещица станаха неразделни. Заедно ядяха, заедно почиваха и разговаряха по свой особен начин.

Когато Стефан за първи път забеляза котката до Борко, не повярва очите си толкова дребна и слаба, а не се страхува от старото куче.

Но скоро го разбра: животните си имат любов. А любовта не гледа размер и вид.

Стефан започна да се грижи за Вещица: заведе я на ветеринар, изреса я, хранеше я. След няколко седмици котката видимо се оправи.

Само Петър разваляше покоя. Беше се вкопчил в мисълта, че черната котка носи само нещастия, реши да се отърве от нея.

Една вечер дори се опита да я отрови, но Борко подуши съмнителната миризма и я предпази. Винаги беше нащрек

В една особено студена нощ кучето и котката лежаха в къщичката. Борко близеше поредната драскотина Вещица все се забъркваше някъде.

Изведнъж усетиха странен дъх

Борко изскочи и почна да лае. Пожар! Складът гореше!

Петър изхвърча от будката, псувал и търсеше мобилния си. Вече нямаше глава за нищо.

Вещица измяука тъжно. Пазачът се обърна. Котката стоеше до падналия телефон.

– Мръсна вещица! изкрещя той, изрита я грубо, грабна телефона и се обади на пожарните.

Борко хукна при приятелката си. Котката, леко накуцваща, се отдръпна от дима. Те зачакаха в храстите, докато пожарът заглъхна.

Когато всичко утихна и Петър си тръгваше изнемощял, хвърли зъл, черен поглед към котката.

На следващия ден Борко чу разговор:

Само беля носи тая котка! разпалено убеждаваше Петър. Видя ли и очите? Истинска вещица!

И какво ще правим? равнодушно попита някой.

Ще я изкараме в гората. Стига толкоз.

На Борко сърцето се сви. Прилепи се до спящата Вещица.

Ти си луд! Там ще загине! намеси се Стефан.

Все ми е едно! Пожар не ти стига ли?

Черните котки само носят нещастие вметна някой несигурно.

Никой няма да я мести. Това е абсурд, отряза Стефан.

Събуди се сутринта Борко и протегна лапи. По навик понечи да подуши спящата котка.

Нямаше я.

Разгриза сламата. Празно. Изскочи навън, обикаляше из двора, квичеше тихо.

Само черен чувал шумеше на вятъра.

Вратата се отвори.

Кого търсиш? Приятелката ли? Вече няма твоя приятелка. Сега блъска другаде.

Кучето гледаше Петър в лицето, сякаш търсеше друг смисъл в думите.

Другаде Или вече e мъртва

Борко нито излая, нито зарида. Дори болката не можеше да излезе навън.

Заваля първият сняг. Големи бели снежинки покриваха застиналото животно.

След този ден Борко не стъпи повече в къщурката. Лягаше върху голата пръст, почти не ядеше, не се интересуваше от нищо дори от Стефан.

Борко, тя е на много хубаво място сега. Повярвай ми. На топло е и й е спокойно. Вярваш ли ми? нежно говореше Стефан, седнал до него и го галеше по врата.

И аз искам там При моята Вещица Моля те, пусни ме.

Борко беше слушал откъслечен разговор на непознати мъже. Говореха, че е остарял, че вече е безполезен. Казваха, че складът има нужда от млад пазач, а старото куче е за отписване

Как завърши разговорът, той не помнеше. Вече нищо нямаше за него значение, освен едно.

Снегът валеше ли валеше. Студените парцали покриваха гърба, муцуната, лапите му. Кучето беше вече само бяло петно в двора. Той затвори очи.

Дали ще успея повече никога да не ги отворя? Не искам повече мина последна мисъл в замръзналото кучешко съзнание.

Светът утихваше. Борко почти не усещаше нищо вече. Изведнъж в тъмата се чу мил глас:

Събуди се, приятелю. Хайде, ставай! Отиваш с мен.

Спомените след това са размити: топлината на колата, меката седалка, пътят по разкаляна улица, непознати миризми през прозорчето.

Мъката го бе направила слаб и почти болен. Заспиваше на задната седалка, докато тиха мелодия се носеше от радиото.

След часове път, колата спря. Стефан изведе Борко и го пое внимателно, докато тръгнаха бавно към кооперацията:

Ще живееш с мен, приятелю.

На кучето му беше все едно. Но да не обиди човека направи усилие да помаха с опашка. Не се получи много убедително. Стефан разбра без думи.

Нищо Ще видиш, вътре ще ти стане веднага по-леко, рече и отвори вратата.

Щом прекрачиха прага, Борко подуши нещо познато. Нещо, което никога не би сбъркал.

Мигновено се потвърди.

От перваза леко скочи черно пухче и закрачи право към него. Още преди да го докосне, Борко разбра това беше тя. Неговата Вещица!

Нали ти казах, че е на хубаво място, усмихна се Стефан. Наистина си мислеше, стар приятелю, че ще оставя твоето другарче в гората?

Но нито кучето, нито котката слушаха. Имаха да си разказват десетки приказки на своя език!

Когато се нарадваха един другиму, настанени уютно край печката, Борко се замисли: какво ли значи вещица?

После махна с опашка. Няма значение Вещица ще бъде винаги негова приятелка и това стига.

Та дори най-трудните дни и загуби са поносими, когато до теб, рамо до лапа, стои истински другар. В обичта няма страх и няма самота.

Оцініть статтю
Додати коментар

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

19 + 9 =

От деня, в който на Тошко му отнеха най-скъпото, той повече не стъпи в кучешката си колиба. Вече спеше направо на голата земя. Почти не ядеше. Не откликваше дори на единствения си останал приятел – Стефан…
Deixei Entrar de Volta para Minha Vida — Pai, que novidades são essas? Compraste uma loja de antiguidades? — Cristina perguntou, franzindo as sobrancelhas ao olhar para a toalhinha de croché branca sobre o seu cómoda. — Nem sabia que gostavas dessas coisas antigas. O teu gosto está igual ao da avó Zóia… — Olha a Cristininha! O que fazes aqui sem avisar? — Oleg Pimentel saiu da cozinha, meio atrapalhado. — Eu… o que dizer… não estava à tua espera… O pai esforçava-se para parecer animado, mas o olhar dele era de quem escondia alguma coisa. — Pois já vi que não estavas, — Cristina respondeu, com ar reprovador, dirigindo-se à sala onde a esperavam novas surpresas. — Pai… de onde veio tudo isto? O que é que se passa aqui? Cristina mal reconhecia o próprio apartamento… …Quando herdou a casa da avó, o cenário era deprimente. Móveis velhos, televisão gorda sobre uma mesa descascada, radiadores enferrujados, papel de parede a descolar… Mas era seu lar. Nessa altura, Cristina já tinha algum dinheiro guardado. Investiu tudo em obras, nada de remendos. Optou pelo estilo escandinavo: tons claros e minimalismo abriram o espaço. Fez questão de cada pormenor, cortinas à medida, tapetes felpudos… Agora, as cortinas eram só um tule barato que não tapava nada. O sofá italiano sumia debaixo de um cobertor sintético com um tigre estampado. Na mesa de centro, uma jarra rosa de plástico e flores artificiais ainda mais berrantes. E pior: os cheiros. Da cozinha vinha óleo a ferver e cheiro intenso a peixe. Sentia-se tabaco. E o seu pai nem fumava… — Cristininha, vê lá… — balbuciou finalmente Oleg. — A questão é… eu não estou sozinho. Queria ter dito antes, mas… — Como assim, não sozinho? — Cristina ficou espantada. — Pai, isso não era o trato! — Filha, a minha vida não acabou com a tua mãe. Ainda sou novo, nem reformas tenho. Não tenho direito a ser feliz na vida pessoal? Cristina hesitou. Sim, o pai tinha direito a fazer a vida dele. Mas… não naquela casa! …Os pais divorciaram-se há um ano. A mãe levou tudo com leveza, mergulhou em autoaperfeiçoamento. Tinha tantas amigas que nem tempo para tristeza havia. O pai, coitado, desesperou. Voltou para a sua casa de solteiro e apavorou-se. Dez anos de inquilinos, até que um deles adormeceu com o cigarro aceso. Não tinha dinheiro para obras, e esqueceu a casa. Nem vendeu, mas também não pensava em reabilitar. Viver ali era impossível: paredes chamuscadas, janelas partidas, bolor nas ombreiras… Parecia uma tumba de filme de terror. — Ó Cristina, não sei como hei de viver… — lamentou-se o pai, suspirando. — Aqui é perigoso, nem acabo as obras antes do inverno. Nem dinheiro tenho para isto tudo. Se morrer de frio, paciência… Cristina não aguentou. Não podia deixar o pai que a criara naquele estado. E se lhe acontecesse algo? Especialmente agora, que ela já morava com o marido, o apartamento dos pais vazio. Não ia arriscar outro inquilino. — Pai, fica lá em minha casa por agora, — sugeriu. — Está tudo pronto, confortável. Vais fazendo o teu arranjo, depois mudas-te. Só uma condição: nada de visitas. — Posso mesmo? — Oleg, surpreendido, agradeceu imenso. — Salvaste-me, filha. Prometo que será tudo calmo. Pois sim. Calmo… Enquanto Cristina se lembrava da conversa, a porta da casa de banho abriu e surgiu uma mulher de uns cinquenta anos, envolta no roupão favorito de Cristina, agora a tapar mal as formas da estranha. — Ó Oleguinho, temos visitas? — perguntou a senhora, com voz rouca de fumadora, sorrindo de lado. — Ao menos avisavas, estou em modo caseiro. — E você, quem é? — indagou Cristina, mirando o roupão. — E por que está a usar o meu roupão? — Sou a Joana, a paixão do teu pai. E estás tão nervosinha por quê? Peguei só o roupão, estava ali à toa. Cristina ferveu de raiva. — Tire. Já. — murmurou entre dentes. — Cristina! — pediu o pai, metendo-se no meio. — Não faças cenas! A Joaninha só… — A Joaninha só vestiu roupa alheia, num lar alheio! — cortou Cristina. — Pai, estás bom da cabeça? Trouxeste tua namorada e deixas que mexa nas minhas coisas sem pedir?! Joana revirou olhos e foi para a sala, atirando-se para cima do cobertor com tigre. — Que falta de educação, — declarou ela. — Se fosse o Oleg, dava-te era uma palmada, nem que fosses já crescida. A vida íntima do teu pai não te diz respeito! Cristina ficou sem fala. Uma estranha a tratava como criança malcriada, sentada no seu sofá. — Não diz respeito, — concordou ela. — Até o momento em que acontece na minha casa. — Na tua? — Joana arqueou sobrancelha e olhou questionadora para Oleg. Oleg gelou, colado à parede, com olhar assustado da filha para a amante. Rezava para que aquilo acabasse sem ele fazer nada, mas o drama só piorava. — Então… O papá esqueceu-se de contar? — Cristina sorriu friamente. — Eu digo então: ele aqui é hóspede, nada mais. Esta casa é minha, tudo aqui fui eu que comprei. Só lhe emprestei para viver e nunca imaginei visitas assim. Joana corou de fúria. — Oleg?.. — o tom dela virou gelado. — Então não disseste que a casa era tua? Andaste a mentir? O pai murchou de vergonha. — Ó… Joana, não foi assim… Percebeste mal. Tenho casa, só não esta. Não te quis incomodar com detalhes… — Não quis incomodar?! Bonito serviço. Agora tenho que ouvir sermão por tua causa! A paciência de Cristina chegou ao fim. — Fora, — disse baixinho. — O quê? — Joana ficou perplexa. — Fora daqui. Os dois. Têm uma hora. Se ficarem, falamos com a polícia. Isto de deixar entrar estranhos… Cristina dirigiu-se à porta, mas Oleg segurou-lhe o braço. — Filha! Vais pôr teu próprio pai na rua? Sabes como está aquilo! Morro de frio! O pai agarrou-se ao casaco dela. Cristina vacilou. Era o seu pai, quis ter pena. Veio à mente o passado, amor filial, o dever… Mas então olhou para Joana. A mulher, acomodada no roupão, fitava-a com um ódio feroz. Se cedesse agora, amanhã trocaria fechaduras e redecorava tudo. — Pai, é adulto. Arranja-se, — cortou Cristina, libertando-se. — Só você tem culpa. O trato era vive sozinho, mas trouxe mulher estranha, deixou-a mexer em tudo e desarrumou a casa… — Fica então com a tua casa! — gritou Joana. — Anda, Oleg. Nem te humilhes. Criaste uma ingrata… Meia hora depois, tudo resolvido. O pai saiu, calado, curvado, como velho. O olhar de cão desalojado ficou gravado na memória de Cristina, mas ela manteve firmeza. Assim que partiram, abriu as janelas para expulsar cheiro de peixe, cigarros e perfume barato. Recolheu roupão, cobertor, tudo o que Joana tocara. Fora para o lixo. No dia seguinte, chamou a limpeza, mudou fechaduras. Não suportava mais nada que tivesse rasto de invasão. …Passaram quatro dias. Agora o apartamento estava livre. Sem flores falsas ou maus odores. Cristina vivia com o marido, mas sentia leveza ao lembrar. Não falou mais com o pai. No quarto dia, ele ligou. — Alô, — atendeu, hesitante, Cristina. — Então, Cristina… — começou ele, voz embriagada. — Estás feliz agora? Acabou-se. A Joana foi-se embora… — Ai que surpresa — não resistiu a filha. — Aposto que foi depois de ver a tua casa verdadeira, percebeu que ia ter trabalho… O pai fungou. — Sim… Pus aquecedor, dormi num colchão insuflável. Ela aguentou três dias… Disse que sou um pobre e um vigarista, e foi para casa da irmã. Só perdi tempo… E eu gostava dela, Cristina! — Que gosto que nada. Procuravas conforto, ela também. Saíram ambos a perder. Pausa. O pai não se calava. — Estou mal sozinho, filha… — disse, por fim. — Aqui mete medo… Posso voltar? Juro, sozinho! Prometo! Cristina baixou o olhar. O pai estava sozinho, rodeado pelo próprio caos. Mas foi ele próprio que criou tudo: traiu a mãe, enganou a filha, ludibriou Joana. Sim, ela teve pena. Mas essa compaixão arruinaria ambos. — Não, pai. Não deixo. Contrata gente, faz obras. Aprende a lidar com aquilo que criaste. Só te posso dar contactos de bons trabalhadores. Precisares, chama. Cristina desligou. Duro? Talvez. Mas nunca mais quis deixar que sujassem o seu lar, nem a sua alma. Há coisas que não se conseguem limpar; só podemos evitar que entrem na nossa vida…