Nunca julgar um livro pela capa. Hoje vivi uma lição que, acredito, ficará marcada para sempre tanto para mim quanto para quem a presenciou.
**Dia 12 de outubro**
De manhã cedo, entrei no hall de entrada do Colégio Rainha Santa Isabel, aquele colégio privado em Lisboa com colunas de pedra e chão de azulejo tão brilhante que refletia a luz do sol como ouro líquido. Mal chegámos, o Tomás, de mão dada comigo, olhava curioso para tudo, enquanto eu mantinha o passo firme, vestida com umas calças de ganga simples e camisola de lã azul-escura nada que se destacasse, ao contrário dos casacos de marca e saltos altos a que aquele ambiente parecia habituado.
Foi então que fui praticamente atravessada pelo pai de uma menina da turma do Tomás o Sr. Álvaro Teixeira, um homem que todos conheciam por ser empresário importante, sempre com fato escuro e perfume caro. Olhou-me de cima a baixo com uma expressão de desagrado, franzindo o nariz como se eu fosse alguma intrusa no seu mundo perfeito.
Se veio para a recolha de bens, o balcão da solidariedade é lá em baixo, no piso da cantina. Não devia estar aqui a incomodar a zona reservada, disse ele, sem sequer olhar para o Tomás.
Respirei fundo, sem baixar os olhos, e respondi-lhe apenas:
Não tenciono ir para lado nenhum. Nem para fila, nem para recolhas. Estamos exatamente onde precisamos de estar.
O Álvaro derreteu-se num sorriso cínico e deu dois passos para a frente, querendo deixar claro que quem mandava ali era ele.
Então aconselho que saia. Não me obriga a pedir à direção da escola para a acompanhar à saída, pois não?
O Tomás olhou para mim, inquieto. Mantive-me serena e peguei, calmamente, no meu bolso, tirando de lá o cartão dourado do colégio aquele que só os fundadores e membros da direção possuem. Passei-o no leitor junto à porta do gabinete da diretora e ouvi o clique eletrónico a destrancar a fechadura. Olhei diretamente para o Álvaro, agora pálido e mudo.
Eu sou a fundadora da escola, disse-lhe, sem levantar a voz, com a certeza de quem não precisa de provar nada a ninguém. E sobre o pedido de admissão da sua filha
Aproximei-me da secretária e peguei no dossier grosso da pequena Beatriz Teixeira estava tudo ali, desde as notas excelentes ao portfólio dos prémios de xadrez. O triturador de papel zumbia ao lado, pronto a engolir o mundo de papelada. Sem hesitar, posicionei a pasta e deixei que as folhas escorressem para dentro da máquina.
NÃO! gritou o Álvaro, atirando-se quase de joelhos ao chão, tentando agarrar os últimos papéis enquanto desapareciam triturados.
Nunca tinha visto alguém perder toda a pose, toda a arrogância, num piscar de olhos. Era quase doloroso vê-lo, ajoelhado, mendigando por algo que tinha julgado garantido pelo seu dinheiro.
Por favor Eu não sabia quem era Isto foi claramente um equívoco. A Beatriz é uma aluna brilhante, esta vaga é o sonho da nossa família!
Olhei-o sem raiva, mas sem pena. Só via ali alguém que confundiu educação com privilégio.
Aqui, antes de ensinarmos matemática ou economia, ensinamos respeito, humanidade e ética. Como pode querer que a sua filha seja líder, se não lhe mostra sequer respeito por quem está ao seu lado? deixei o silêncio pairar até o zumbido do triturador terminar. Aqui, o exemplo começa em casa. A sua filha não precisa de provas de mérito: precisa de um modelo, e isso não se compra.
Posso fazer um donativo. Diga o valor, eu faço-o agora suplicou ele, já quase sem voz, enquanto eu caminhava para o gabinete.
Fique com o seu dinheiro, Álvaro. Vai precisar dele para encontrar vaga noutro colégio privado, talvez no Porto ou até em Faro. Depois do que se passou hoje, nenhum colégio decente em Lisboa aceitará a sua inscrição. Aula encerrada.
Fechei a porta atrás de mim, deixando-o sozinho naquele corredor frio e dourado, cercado pela vaidade desfeita em tiras de papel.
Hoje percebi, mais que nunca, que o respeito é a verdadeira moeda social. E que uma pequena arrogância pode deitar abaixo, em minutos, um império inteiro construído de euros e aparências.
