Quando a Margarida fez cinquenta anos, tudo mudou: a roupa, o cabelo e até o perfume. No início pensei que fosse só por causa da festa, mas depois virou rotina. Será que eu estava iludido ou era algo bem mais profundo?
A minha esposa, Margarida Silva, sempre foi do tipo que prefere o conforto ao luxo. Jeans surrados, camisas de botão e aqueles ténis gastos são praticamente a marca da sua guardaroupa.
Maquilhagem? Um capricho raro. O cabelo, um corte prático que ela mesma faz, quase nunca chama atenção. A beleza dela nunca foi exibicionista, mas era evidente mesmo assim. Sempre ficou incrível, sem precisar de muito.
No aniversário da Margarida, a transformação tirou o meu fôlego e não do jeito que eu esperava.
Eu estava ali, encostado na beira do sofá da sala, a brincar com o relógio, pronto para um jantar tranquilo na trattoria italiana que ela adora, no Chiado. O som dos passos dela no chão de madeira me fez levantar de repente.
Passos altos? Margarida nunca usava salto. Levantei o olhar e ela estava ali, iluminada pela luz suave do corredor.
Fiquei sem saber o que dizer.
Na minha frente havia uma mulher que lembrava a Margarida, mas refinada, elevada, completamente nova. Um vestido verde esmeralda abraçava o corpo dela com uma sofisticação que eu nunca tinha associado ao seu estilo usual.
Um par de brincos de ouro captava a luz, balançando levemente a cada movimento. O cabelo não estava mais naquele corte simples; agora caía em ondas suaves sobre os ombros.
Então? perguntou ela, rodopiando levemente como se testasse o caimento da saia. O que acha?
Você está deslumbrante gaguejei.
E realmente estava. O visual era impressionante, mas algo naquele conjunto me deixava inquieto.
Era tão fora do comum para ela o vestido, os saltos, até aquele perfume delicado e distinto que pairava enquanto ela atravessava a sala.
Está demasiado elegante para a Casa da Maria comentei, tentando aliviar a pressão no peito.
Ela riu, ajeitando o vestido sobre o quadril. É o meu aniversário. Decidi experimentar algo diferente.
No caminho para o restaurante, eu me dizia que a Margarida só estava se divertindo, se arrumando. Mas a mudança não parou no dia da festa.
Na manhã seguinte, encontrei-a a aplicar meticulosamente tons, cremes e pós na cara, como quem tem toda a vida prática. No dia seguinte, novas sacolas cheias de blusas de seda e saias sob medida surgiram no armário.
Logo, a rotina de maquilhagem e cabelo cuidadoso virou ritual diário. Os jeans e os ténis foram relegados ao fundo do guardaroupa.
Cada vez que ela entrava numa sala, eu precisava me lembrar de que era a minha Margarita. Mas a sensação de desconforto crescia.
Trinta anos conheci os hábitos, preferências e a essência da Margarida. Isso não era ela. Ou seria?
O Dia de Ação de Graças foi a primeira vez que entrei num ambiente público depois que a transformação dela se firmou. Passou horas a se arrumar e, quando finalmente apareceu, ficou de tirar o fôlego.
Assim que entrei na sala de estar, o ar mudou. Os garfos bateram nas tigelas, as conversas foram interrompidas a meio da frase e todos os olhos se voltaram para ela.
A minha mãe, que nunca se contenha, bufou alto e, inclinandose ao pai, murmurou: Parece outra pessoa.
Margarida não recuou. Deslizou pela sala com uma elegância que eu invejava, distribuindo abraços calorosos como se nada tivesse mudado.
A irmã dela, a Lurdes, me pegou num olhar. A expressão era uma mistura de curiosidade e quase divertimento. Os nossos netos, já na casa dos vinte e poucos anos, que costumavam chamála de a velhinha da pastelaria, ficaram boquiabertos, como se a vissem pela primeira vez.
Fiquei ali, flutuando atrás dela, dividido entre orgulho e desconforto. Margarida parecia imperturbável, rindo suavemente enquanto entregava à minha mãe a garrafa de vinho que trouxe.
Só umas pequenas mudanças disse ela, sorrindo serena, quando a mãe perguntou sobre a transformação.
A calma dela desviou a maior parte da curiosidade, mas não acalmou a minha. Conforme a noite avançava, não conseguia deixar de observála. O riso saía mais leve, a postura mais confiante.
Será que era só pelo aniversário? Ou havia algo mais?
Quando finalmente deixamos a festa e voltamos para casa, eu não conseguia conter o que pensava. Esperei até que tirasse os saltos e deixasse o xale na cadeira.
Margarida comecei, hesitante podemos falar sobre tudo isto?
Ela arqueou uma sobrancelha, divertindose. Tudo isto?
Os vestidos. A maquilhagem. Tudo gesticulei vagueando é simplesmente abrupto.
O rosto dela suavizou, embora o tom permanecesse um tanto distante. Não gostas?
Não é isso respondi rápido. Estás linda. Sempre estiveste. Só que está diferente.
Ela aproximouse e passou a mão no meu braço.
Não há nada a temer disse com um sorriso tranquilizador, dando-me um beijo na bochecha. Só estou a experimentar algo novo.
Quis acreditar. Mas enquanto ela se afastava, com aquele perfume sutil ainda no ar, sentia que o espaço entre nós se alargava. Algo mudara e, por mais que eu tentasse, não sabia como rotular aquilo.
A inquietação consumiame. Estava a perdera? Ou será que ela tinha encontrado algo ou alguém que eu desconhecia?
Sem conseguir esperar, procurei a Lurdes no dia seguinte. Entre todos, ela seria a que saberia o que se passava.
Sentados num café, lancei: A Margarida te contou alguma coisa? Sobre o que mudou?
Lurdes parou a metade do gole, os olhos a estreitarse. Espera, tu não sabes?
O coração saltou. O quê?
Ela largou a chávena, pegou as chaves. Vamos.
Mal tive tempo de colocar o casaco antes de estar no carro dela, os nervos a tilintarem enquanto atravessávamos Lisboa. Queria respostas, mas o silêncio de Lurdes era mais doloroso que qualquer explicação.
As possibilidades martelavam a minha cabeça como tempestade. Será que a Margarida estava a fugir? Estava doente? O peito apertava a cada quilómetro percorrido.
Lurdes parou no estacionamento de um edifício de escritórios elegante e moderno.
O escritório dela? perguntei, incrédulo. Por que estamos aqui?
Só observa respondeu Lurdes, com um tom triunfante estranho, enquanto me conduzia para dentro.
Seguia por um corredor até uma sala de conferências. Por entre as paredes de vidro, avisteia.
Margarida estava à cabeceira da mesa, gesticulando com confiança enquanto um grupo de profissionais bemvestidos a escutava atentamente.
A voz dela, firme e autoritária, ecoava pela porta. A minha esposa, que sempre evitava o centro das atenções, agora era o ponto de referência incontestável.
Volteime para Lurdes, tentando compreender o que via. Isto é a razão? perguntei, a voz a tremer.
Ela assentiu. Encontrou o seu ritmo. Não é só a Margarida, a tua esposa, a mãe ou a senhorita da pastelaria. Está a entrar num mundo maior.
A porta abriuse e Margarida nos percebeu.
A confiança no rosto dela quebrou ao se aproximar, as mãos apertandose nervosamente.
O que fazem aqui? perguntou, entre surpresa e cautela.
Quero entender o que se passa contigo respondi, a tensão quase palpável.
Ela suspirou e gesticulou para a sala. Podemos conversar?
Direcionamonos a um canto mais sossegado do prédio.
Margarida cruzou os braços, o olhar ao mesmo tempo defensivo e vulnerável. Não queria que fosse um segredo começou, a voz suave. Simplesmente aconteceu.
O que aconteceu? insisti, o coração a mil.
Olhou para o lado, recolhendo os pensamentos. Há uma mulher com quem trabalho, a Sylvia. Tem cinquenta e três anos e, quando a conheci, percebi que estava a parar-me a mim mesma.
Fiquei perplexo com a sinceridade. Como assim, a travas?
Pensava que era tarde demais para evoluir, para ser mais do que sempre fui. Os olhos da Sylvia mostraramme que ainda posso ser vibrante, que não preciso desaparecer no fundo só porque envelheci.
Então não é deixei a frase a meio, envergonhado.
Uma aventura? Não. O riso dela era gentil, mas com uma pitada de tristeza. É sobre mim, não sobre te afastar.
As palavras dela atingiramme como um bálsamo e, ao mesmo tempo, como um soco. Estava tão absorvido nas minhas inseguranças que tinha esquecido quem realmente era a Margarida: uma mulher capaz de me surpreender, mesmo depois de trinta anos.
Pensava que te afastavas reconheci, a voz rouca.
A mão dela encontrou a minha, quente e familiar. Não vou a lado nenhum disse. Mas preciso que compreendas que isto é por mim. E preciso do teu apoio.
Assenti, o nó no peito a afrouxar. Posso ser esse apoio.
O caminho de volta a casa pareceu mais leve. A transformação da Margarida não foi só estética; foi uma afirmação.
E, enquanto caminhávamos pela avenida, percebi algo profundo: o crescimento dela não ameaçava o nosso amor. Pelo contrário, aprofundavao.
Juntos, entrámos de mãos dadas no futuro, que agora parecia tão brilhante e inesperado quanto a própria Margarida.
