Nem mesmo 30 anos de casamento são motivo para aceitar uma traição Elena girava nas mãos uma pequena caixinha – o veludo já gasto, as letras douradas desaparecidas. Dentro, reluziam três minúsculas pedras. Bonitas, é preciso admitir. – Cinco mil euros, – disse o Oleg, folheando notícias no tablet. – Comprei na “Ourivesaria Diamante”, tinha desconto. – Obrigada, querido. Algo apertou no peito. Não pelo valor – não havia reclamações a esta altura da vida. Mas pela forma como ele pronunciou. Mecânico. Como se estivesse falando de comprar leite. Trinta anos juntos. Bodas de Pérola – uma raridade hoje em dia. Elena acordara cedo, pegara no armário uma toalha de renda fina – presente de casamento da sogra. Começou a preparar “Doce de Ovos” – bolo que Oleg um dia chamou de “um pedacinho do céu”. Agora, ele no sofá, mergulhado na tela, apenas murmurava quando ela lhe perguntava algo. – Oleg, lembras de quando prometeste, nas bodas de trinta anos, que iríamos a Itália? – Hmm, sem tirar os olhos do ecrã. – Pensei, talvez, irmos pelo menos ao Algarve? Há tempos não descansamos juntos. – Elena, o projeto está em cima da hora. Não dá. Projetos. Sempre há um projeto. Principalmente no último ano e meio, desde quando Oleg “rejuvenesceu”. Inscreveu-se no ginásio, comprou ténis caros, mudou o guarda-roupa. Até o corte de cabelo ficou moderno – franja de lado, têmporas rapadas. “Crise de meia-idade”, dizia a amiga Sofia. “Todos os homens passam por isso. Acaba por passar”. Não passou. Só piorou. Elena experimentou o anel – encaixou perfeitamente. Ao menos, depois de tantos anos, ele sabia o tamanho. As pedras brilhavam com um frio distante. – É mesmo bonito – repetiu, olhando o presente. – É sim. Design moderno, juvenil. À noite, à mesa de festa, mal conversaram. O bolo saiu fofo como sempre. Oleg comeu uma fatia, elogiou num automático. Elena olhou para ele e pensou: quando foi que o marido se tornou um estranho? – Quem é aquela rapariga? – perguntou ela de repente. – Que rapariga? – Oleg ergueu os olhos do prato. – Aquela que escolheu o anel “juvenil”. – O que é que ela tem a ver com isso? – Oleg, – a voz serena, – não sou parva. Foi uma mulher que escolheu o anel. Um homem nunca diria “design juvenil”. Pausa. Longa. Incómoda. – Elena, mas que disparate… – Chama-se Alina? Oleg empalideceu. Nem perguntou como ela sabia. Era o acerto certeiro. – Vi sem querer a vossa conversa, mês passado, quando procuravas o número do seguro no telemóvel. “Sol, vamos-nos ver já”, lembra-te desta mensagem? Ele calou-se. – Vinte e oito anos, trabalha no teu escritório. Ontem postou fotos no Instagram do restaurante – aquela mesma mesa junto à janela onde vocês estiveram. Reconheci a toalha. – Como sabes do restaurante? – Sofia viu-vos. Por acaso. Achas que na cidade não se nota? Oleg respirou fundo: – Pronto. Sim, há a Alina. Mas não é o que pensas. – Então, o que é? – Ela entende-me. Com ela é tudo leve, interessante. Falamos de livros, de filmes. – E comigo não tens assunto? – Olha para ti, Elena! Só falas dos filhos, da saúde, do preço das coisas. Com a Alina sinto-me vivo. – Vivo – repetiu Elena. – Entendi. – Nunca quis magoar-te. Oleg baixou a cabeça. – Ela sabe que és casado? – Sabe. – E não se importa? Consegue namorar com um homem casado? – Elena, ela é moderna. Não cria ilusões. – Moderna, – Elena sorriu amargo. – E eu, trinta anos de vida juntos, isso é ilusão? Levantou-se, começou a tirar a mesa. As mãos tremiam, mas fez por disfarçar. – Elena, fala comigo de verdade. – Não há conversa. Já escolheste. – Não escolhi ninguém! – Escolheste sim. Todos os dias. Quando chegas tarde, quando inventas viagens. Quando dás presentes a ela com o nosso dinheiro. – Nosso! – Meu também. Eu também trabalho, já esqueceste? Elena lavou a loiça, guardou tudo direitinho. Tirou a toalha de festa, arrumou no armário. Tudo igual aos outros dias. Só as mãos tremiam ainda. – Elena, o que queres? – perguntou Oleg, parado à porta da cozinha. – Ficar sozinha. Hoje. Pensar. – E amanhã? – Não sei. Dois dias sem conversa. Oleg tentava, mas só escutava respostas secas, polidas. Ao terceiro dia, não aguentou: – Até quando isto? – O que não te agrada? – disse Elena, passando a ferro uma camisa. – Faço tudo. Cozinho, limpo, lavo. Como sempre. – Mas não falas! – Para quê? Tens a Alina para conversar. – Elena! – Que foi? Tu próprio disseste – sou desinteressante, falta conversa. Por que forçar? Ao fim da tarde, ele saiu. Disse que ia a casa dos amigos. Elena sabia – era para vê-la. Sentou-se ao computador, abriu o perfil de Alina. Bonita, nova. Fotos em resorts caros, roupa da moda, taça de espumante. Um post de ontem: “A vida é linda quando tens quem te valorize”. E tags – amor, felicidade, homem maduro. Homem maduro. Elena sorriu. Parece um rótulo de supermercado. Nos comentários das amigas: “Alina, quando é o casamento?”, “Que sorte com esse homem!”, “O que será que a esposa diz?” Alina respondeu: “O casamento deles é formal faz tempo. Vivem como vizinhos”. Trinta anos – como vizinhos. De manhã, Elena foi falar com um advogado. Um jovem de óculos ouviu tudo atento. – Entendido. Os bens são repartidos. Apartamento, quinta, carro. Se provarmos traição, pode ficar com mais. – Não quero mais do que justo – respondeu Elena. – Basta o que é certo. Em casa, fez uma lista: Apartamento – vender e dividir. Quinta – para ele. Não volto lá. Carro – para mim. Ele que compre outro. Contas bancárias – dividir. Oleg chegou tarde, viu a lista. – O que é isto? – Divórcio. – Estás maluca? – Não. Finalmente acordei. – Elena, já expliquei! É só uma paixão, passa! – E se não passar? Fico outros trinta anos à espera que te cures? Oleg sentou-se, mãos na cara: – Nunca quis magoar-te. – Mas magoaste. – O que faço agora? – Escolhe, – disse Elena. – Ou a família, ou a Alina. Não há meio termo. Três meses, viveram como vizinhos, literal. Oleg mudou para o quarto de hóspedes. Só se falavam do essencial. Elena começou aulas de inglês, foi para a piscina, leu livros sempre adiados. Alina ligava, chorava ao telefone. Oleg ia ao terraço, conversava baixinho. Um dia chegou mais cedo. Sentou em frente a Elena: – Terminei com ela. – Porque devo saber disso? – Percebi. Fui um idiota. Errei feio. – Concordo. – E se tentássemos de novo? Mudei. Elena fechou o livro: – Oleg, acabaste com ela porque te cansaste. Daqui a um ou dois anos aparece outra “Alina”. – Não vai aparecer! – Vai, sim. Porque não perdeste a mim – perdeste a juventude. Isso não tem como recuperar. – Elena… – Os papéis do divórcio estão prontos. Assina. Ele assinou. Sem escândalos, sem guerra por bens. Elena ficou só com o combinado. Meio ano depois, conheceu o Rui – da mesma idade, viúvo, professor de inglês. Conheceram-se nas aulas. Ele convidou-a ao teatro. – Gosto de conversar contigo, Elena – disse Rui, no café depois da peça. – És ótima companhia. – Sério? O meu ex-marido achava-me uma seca. – Então não soube ouvir. Rui sabia. Valorizava o que ela dizia, ria das suas piadas, contava da vida – sem forçar juventude. – O que procura numa mulher? – perguntou Elena um dia. – Inteligência. Bondade. Honestidade. E tu, num homem? – Sinceridade. Alguém que não fuja da sua idade. Riram juntos. Oleg ligava às vezes. Dava os parabéns, perguntava como estava. Como velhos conhecidos. – E estás feliz? – perguntou certa vez. – Estou sim, – respondeu Elena sem pensar. – E tu? – Talvez não. – Cada um faz a sua escolha. O anel de cinco mil euros continua guardado. Não usa – só fica na caixa. Lembra de como trinta anos podem ser desacreditados em segundos. Rui deu-lhe uma pregadeira antiga no aniversário – achada na feira, barata, mas escolhida com carinho. “Beleza está no gesto, não no preço”, disse ele. Elena sentiu – depois dos cinquenta, a vida não termina. Recomeça. E você? Acredita que na maturidade é possível começar de novo do zero? Conte aqui nos comentários.