Arco Iris – Page 222

Descobri que o meu ex-marido me traía porque começou a varrer a rua — uma história inacreditável passada numa rua de terra em Portugal, entre cabos, ferramentas e uma vizinha nova

Percebi que o meu ex-marido me traía porque começou a varrer a rua. Parece estranho, mas foi mesmo assim

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015

— Kika? Eu chamei-a de Pinheirinha! Andou por aqui toda a manhã. Via-se logo que estava perdida. Depois veio encostar-se aos meus pés. Peguei nela logo e meti-a no carro, coitadinha, para não ficar ao frio — sorriu o homem… — Ó Tânia, mas será possível teres tanta falta de sorte? Quantas vezes te disse que esse Vítor não te servia para nada! — ralhava a mãe de Tânia. Tânia mantinha a cabeça baixa. Apesar de ter acabado de completar trinta e sete anos, sentia-se como uma miúda da escola apanhada a trazer um zero para casa. Sentia-se amarga e injustiçada — por si, pelo seu casamento falhado e pela filha pequenina. Logo quando se aproximava o Natal, o tempo mais mágico do ano, tinham ficado sem pai de família. — Vou-me embora, ouviu-se Vítor dizer num tom descuidado mal Tânia serviu-lhe uma taça fumegante de caldo verde. Deixando Tânia sozinha na cozinha, em lágrimas, enquanto a cadelinha Kika vinha para o seu lado, a tentar consolá-la do abandono… E agora, com uma mãe descontente, a aversão à cadela, falta de trabalho e uma filha a perguntar todos os dias se o pai volta pelo Natal, Tânia tenta arranjar forças para criar magia no lar apesar das dificuldades. Mas quando até a Kika foge, a esperança desaparece… Tudo até à noite em que, na véspera de Ano Novo, um gesto inesperado e a gentileza de um vendedor no mercado de pinheiros, devolvem não só a cadelinha — agora chamada Pinheirinha — como trazem uma nova esperança para a família de Tânia, mostrando que, mesmo nos dias mais frios do inverno português, a magia do Natal sabe sempre encontrar o caminho para casa.

Bolota? Eu chamei-a de Alegria. Andou aqui a correr o dia todo. Percebe-se logo perdeu-se. Depois, aninhou-se

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024

Ela disse que era órfã para casar-se com uma família rica e contratou-me como ama do meu próprio neto. Haverá dor maior do que a tua própria filha pagar-te um salário só para poderes abraçar o teu neto? Aceitei ser criada na mansão dela, usar farda e baixar a cabeça quando ela passa — só para estar perto da criança. Disse ao marido que eu era “senhora da agência”. Mas ontem, quando o menino me chamou “avó” por engano, ela despediu-me como se fosse um objeto inútil, para proteger a sua mentira. História Nesta casa enorme de tetos altos e soalhos de mármore, o meu nome é “Maria”. Só Maria. A ama. A mulher que lava biberões, muda fraldas e dorme num quarto sem janela. Mas o meu verdadeiro nome é “Mãe”. Ou pelo menos foi — até a minha filha decidir matar-me em vida. A minha filha chamava-se Mariana. Sempre foi bonita. Sempre odiou a nossa pobreza. Odiava a nossa casa com telhado de zinco, odiava o facto de eu vender comida caseira para lhe pagar a escola. Aos vinte anos foi-se embora. — Vou arranjar uma vida onde não cheire a massa e suor — disse-me. Desapareceu três anos. Renascida. Mudou de apelido, pintou o cabelo de loiro, teve aulas de etiqueta. Conheceu o Daniel — empresário rico, boa pessoa mas muito tradicional. Para se encaixar no mundo dele, Mariana inventou uma história trágica: era órfã, filha única de intelectuais mortos num acidente na Europa. Mulher solitária, educada, sem passado. Quando engravidou, o medo tomou conta dela. Não sabia nada de bebés. Não confiava em estranhos. Precisava de alguém que a amasse incondicionalmente — e, ao mesmo tempo, guardasse o seu segredo. Então procurou-me. — Mãe, preciso de ti — disse-me, a chorar à minha porta, vestida com roupas que valiam mais do que toda a minha casa. — Mas tens de perceber uma coisa. O Daniel não sabe que existes. Se souber quem é a minha mãe, vai-me deixar. A família dele é muito exigente. — Que queres que faça, filha? — Vem viver connosco. Serás ama interna. Pago-te. Poderás estar com o teu neto. Mas tens de prometer nunca, sob pretexto algum, dizer que és minha mãe. Para todos, serás a Maria — senhora da agência. Aceitei. Porque sou mãe. E porque a ideia de nunca ver o meu neto doía mais do que o meu orgulho. Vivi esta mentira dois anos. O Daniel é boa pessoa. — Bom dia, Maria — diz-me sempre. — Obrigado por tratar tão bem do pequeno Tomás. Não sei o que faríamos sem si. A Mariana, porém, é o meu carrasco. Quando o Daniel não está em casa, a frieza dela corta-me. — Maria, não beije a criança, é anti-higiénico. — Maria, não lhe cante essas cantigas velhas, quero música clássica. — Maria, fique no quarto quando houver visitas. Não quero que a vejam. Fico calada e abraço o Tomás. Ele é a minha luz. Não conhece classes sociais. Sabe apenas que os meus braços são o lugar seguro dele. Ontem foi o segundo aniversário dele. Festa no jardim. Balões. Gente elegante. Risos e espumante. Eu de farda cinzenta, ao pé da criança. A Mariana radiante, a mostrar a “vida perfeita”. — Gostava tanto que os meus pais tivessem vivido, para ver o neto — disse a uma senhora. Naquele momento o Tomás caiu. Rasgou o joelho e chorou. A Mariana correu para ele, mas ele afastou-a. Estendeu os braços para mim e gritou: — Avó! Quero a avó! Tudo ficou em silêncio. O Daniel franziu o sobrolho. A Mariana ficou branca. — O que disse a criança? — perguntou alguém. — Nada — disse a Mariana apressada. — É como ele chama a ama por carinho. O Tomás atirou-se para mim. — Avó, beija para passar. Peguei nele. Não consegui evitar. — Estou aqui, meu tesouro. A Mariana olhou-me cheia de ódio. Arrancou-me o menino dos braços. — Lá para dentro! E faz as malas! Estás despedida! O Daniel interveio. — Porque a despedes? A criança adora-a. — Porque se está a armar em dona da casa! — gritou ela. Ele olhou-me nos olhos. — Maria… porque é que o Tomás a chama “avó”? Olhei para a minha filha. Suplicava-me em silêncio. Depois olhei para a criança. — Sr. Daniel — disse baixinho. — Porque as crianças dizem sempre a verdade. E contei-lhe tudo. Mostrei-lhe fotografias. A verdade veio ao de cima. A desilusão nos olhos dele foi mais forte do que a raiva. — Não me interessa a tua pobreza — disse ele à Mariana. — O que me interessa é que tenhas renegado a tua mãe. Virou-se para mim. — Esta também é a sua casa. — Não — respondi. — O meu lugar é onde o meu nome não é vergonha. Beijei o Tomás. E fui-me embora. Hoje estou em casa. Cheira a pão e aconchego. Dói-me. Sinto a falta do neto. Mas recuperei o meu nome. E isso, ninguém me tira. E tu, achas aceitável uma mentira destas por amor, ou a verdade acaba sempre por vir ao de cima?

Ela disse que era órfã para se casar com uma família rica, e contratou-me como ama do meu próprio neto.

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020

“Pai, lembras-te da Dona Esperança Martins? Já é tarde hoje, mas amanhã vem cá a casa. Vou apresentar-te ao meu irmão mais novo… e ao teu filho. Pronto. Até amanhã.” O menino dormia encostado à porta dela. Irina ficou intrigada – porque estaria aquela criança, tão cedo, a dormir à entrada de um prédio estranho? Professora com dez anos de carreira, não conseguiu passar indiferente. Ajoelhou-se e sacudiu-lhe levemente o ombro magro: — Olá, jovem, acorda lá! — Hã? — O miúdo levantou-se desajeitadamente. — Quem és tu? Porque dormes aqui? — Não estava a dormir… O teu tapete é confortável. Sentei-me e acabei por adormecer sem querer — respondeu ele. Irina vivia ali há pouco tempo, desde o divórcio. Conhecia poucos vizinhos, mas percebia bem que o rapaz não era do prédio. Parecia ter uns dez ou onze anos, roupa velhinha mas limpa. Saltitava nervoso, de um lado para o outro. Irina percebeu logo: precisava da casa de banho. — Vai lá rápido, que já estou atrasada para o trabalho — e abriu-lhe a porta. O rapaz olhou-a com uns olhos azul-celeste raríssimos. “Nunca vi olhos assim”, pensou. Enquanto o rapaz lavava as mãos, Irina preparou-lhe uma sandes de fiambre. — Toma, come qualquer coisa. — Obrigado! — e já se punha à porta. — Salvaste-me! Agora posso esperar tranquilo. — Esperar quem? — perguntou Irina. — A avó, Dona Antonieta Pereira. Vive aqui perto, conheces? — Conheço, mas anteontem levou-a o INEM para o hospital. Vi quando a deitavam na ambulância. — Para qual hospital? — estremecendo, perguntou o rapaz. — Ontem era a urgência do São João. Deve estar lá. — Obrigado. E tu, como te chamas? — perguntou finalmente. — Irina Fernandes — respondeu já a correr. No trabalho, entre mil tarefas, o miúdo não saía da cabeça de Irina. “Deve ser o tal instinto materno a latejar”, pensou. Não tinha filhos, por isso o casamento acabou. O ex-marido seguiu com outra, que lhe deu uma filha. Na hora do almoço, confirmou com o hospital: a vizinha teve um AVC pesado. Ia demorar a recuperar. Ao regressar, lá estava o rapaz, sentado à janela da escada. — Estava à tua espera! Não me deixaram visitar a avó. Disseram que ainda vai demorar. Irina perguntou-lhe o nome: Chamava-se Frederico — e fez questão: Frederico, não Fred. Limpinho e alimentado, chegou a hora do “interrogatório”: — Fugiste de casa? Os teus pais devem andar loucos. — Não tenho pais. Vivo com uma “tia”, mas ela não é mesmo família. — Então é a “tia” que anda louca? — Nem por isso. Eu disse-lhe que vinha visitar a avó. Ela nem sabe que a avó está no hospital. Não quero voltar para casa — mesmo que a tia seja boa pessoa. O marido dela bebe e fica agressivo. Eles já têm quatro filhos e mais um a caminho. Ameaçaram pôr-me num lar, mas não quero ir. Espero que não atrapalhe… — Como se chamava a tua mãe? — Esperança Martins. Era boa, bonita, trabalhava de secretária num diretor duma fábrica, não lembro o nome. — E o teu pai? — Nunca tive pai — respondeu, de olhos baixos. Irina compreendeu nesse instante por que razão aquele olhar azul doía tanto: só conhecera olhos assim numa única pessoa. O próprio pai. Ele tinha sido… diretor de fábrica. Em minutos, Irina fez ligação: “Uma relação entre o diretor e a secretária? E terá sabido que ela ficou grávida e desapareceu depois?” Ela? Deu ao filho o nome do pai, por amor? Irina, filha única, sempre sonhara com um irmão. Agora estava ali, diante dela. Mandou Frederico comprar pão para ganhar tempo e ligou ao pai: — Pai, lembras-te da Dona Esperança Martins? Hoje é tarde, mas amanhã vem cá. Quero apresentar-te ao meu irmão mais novo… ao teu filho. Até amanhã. — Preparei-te o sofá na sala. Vai tomar banho e dorme — disse ao rapaz. Não fazia ideia do que viria a seguir, mas sabia que não iria largar o irmão, nem deixá-lo para os “parentes” ou, pior, para uma casa de acolhimento. O pai chegou bem cedo. Sempre elegante, cheiroso, pareceu incrédulo: — Que história é essa do “irmão”? Fiquei a noite em claro. Irina contou tudo enquanto tomavam pequeno-almoço. — É estranho, sim… Esperança foi a minha secretária. Jovem, linda, apaixonada… Cedi. Devo confessar… Homens fiéis são raros, filha. Mas nunca ia largar a tua mãe. Um dia, Esperança perguntou se não queria um filho. Disse-lhe — já tenho uma filha, um filho agora não faz sentido. Depois, foi tratar da mãe doente à terra, ficou um ano, voltou “renovada” e disse-me que tinha casado e tido um filho. O marido era ótimo. Por escrito continuava a Martins, claro. Na altura não liguei. Quando adoeceu faz uns anos, despediu-se da vida. Eu soube quando assinei por apoio financeiro. Mas, filha, dás muita importância a isto do “irmão”. Ela dissera que tinha marido! O miúdo apareceu na cozinha. Quando pai e filho se olharam, foi óbvia a parecença. Até tinham o mesmo nome, que saía da boca do rapaz com deferência: “Sou o Frederico Martins”. Ao ficarem a sós, Irina disse: — Pai, ela nunca casou. Inventou o marido para não te pesar a consciência e esconder a gravidez de ti. Pergunta na contabilidade em que altura ela tirou longa licença. Frederico garante que nunca teve pai. — Mas… ela não tinha irmãos nem irmãs! — estranhou o pai. Frederico ouviu e explicou: “A ‘tia’ é parente distante, não de sangue. Cuidou de mim quando a minha mãe morreu. Recebem um subsídio, mas não me querem.” A fotografia do diretor estava guardada num álbum. Só não sabia que não era um “ator”, mas o seu pai. Irina acabou por enviar Frederico a um cinema próximo. Voltou a falar com o pai: — Ainda duvidas? — perguntou. — Acho que não… mas iremos fazer testes de ADN. Pela lei, tenho de provar que é meu filho. Seguiram-se as naturais crises, lágrimas e ataques da esposa do pai, mas acabaram por aceitar a realidade. A senhora não quis criar Frederico, mas em visitas recebia-o com simpatia. O pai de Frederico e Irina tornaram-se uma presença constante. O rapaz ficou a viver com Irina. Adotaram um gatinho, Murcho, que o pai não podia ter porque a esposa era alérgica. Finalmente, ficou estabelecida legalmente a paternidade. Frederico recebeu o novo cartão de cidadão. — Agora és legalmente meu filho. Antes não sabia que te tinha, mas agora nunca mais estás sozinho. Tens apoio e proteção — és meu filho. Tens a Irina, tua irmã. — Eu percebi logo que eras meu pai, quando te vi — sorriu Frederico. O pai abraçou-o. — As crianças veem tudo, não é? — sorriu o homem, limpando uma lágrima. Frederico ficou com Irina, recebe visitas do pai e da madrasta. Irina e o irmão vivem felizes… Juntos adoptaram Murcho, o gatinho mais franzino. O pai de Frederico mandou erguer um mármore branco na campa da mãe. Vão lá muitas vezes. Certa vez, junto ao túmulo, Frederico disse ao pai: — Sabes, a mãe disse-me antes de partir que não era para chorar, que ia passar para outro mundo, de onde ia cuidar de mim, ajudar-me sempre que pudesse. Agora percebo que foi ela que fez com que te encontrasse… e depois tu — e sorriu. — Claro que acredito, filho — respondeu o pai, abraçando-o.

Pai, lembras-te da Esperança Alexandra Martins? Já é tarde hoje, mas amanhã vem cá a casa. Quero apresentar-te

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068

Quando voltei, a porta estava escancarada. Achei logo que alguém tinha entrado para roubar dinheiro ou joias — mas tudo estava no lugar, só um prato deixado na mesa. Meu nome é Dona Lurdes, tenho sessenta e dois anos e moro sozinha há cinco anos. No verão, fico na minha casa de campo nos arredores de Coimbra e, no inverno, regresso ao meu apartamento de dois quartos na cidade. Gosto da vida sossegada no campo, cuidar das minhas árvores e respirar o ar puro, com o bosque logo ali ao lado. Só precisei ausentar-me uma semana para tratar de uns assuntos, mas, ao chegar, percebi que alguém tinha vivido ali na minha ausência: havia um rapazinho a dormir no meu sofá. O pequeno Ivan explicou-me que fugira de casa, pois a mãe não lhe dava atenção e preferia ir atrás de namorados. Ofereci-lhe abrigo e, com a ajuda da minha amiga Natália, que trabalha na Segurança Social, consegui adoptá-lo. Agora vivemos os dois juntos, e eu sou feliz por ter ganho um neto de coração — e Ivan já é um orgulho para mim, tão esperto, já a dar-se bem na escola neste seu primeiro outono de aulas.

Quando regressei a casa, reparei logo que a porta estava entreaberta. O primeiro pensamento que me ocorreu

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012

Gato encontra por acaso um telemóvel: Rita perde o seu novo smartphone, mas um felino curioso não resiste ao calor do aparelho e até atende as chamadas, transformando uma busca noturna em Lisboa numa história de miados, surpresas e ternura à primeira vista

O gato tropeçou num telemóvel… O gato tropeçou por acaso num telemóvel esquecido no banco do jardim.

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034

– Nadinha, cheguei a casa, vem receber-me! – L-Leonel?! Mas o que fazes aqui tão cedo? Não era só daqui a três dias que regressavas… Uma mulher de trinta anos apareceu apressada no corredor, enrolando-se num robe de seda, confusa ao ver o marido à porta. – Quis fazer-te uma surpresa, Nádia. Parece que consegui! Ou não ficaste contente? – O homem alto e de ombros largos sorria de orelha a orelha, satisfeito com o efeito causado. – Muito, muito contente! Vai já para a cozinha, que eu trato de aquecer o jantar. Felicíssimo consigo, Leonel acenou à esposa e seguiu para a cozinha. E lá o esperava uma mesa farta: morangos, chocolate, jantar acabadinho de sair do forno… Como se fosse tudo só para ele. – Ó Nádia, que banquete preparaste! Como soubeste que eu vinha? És uma bruxinha! Servindo-se com generosidade, Leonel começou a atacar o jantar. A mulher não apareceu mais, mas ele preferiu não a chamar, certamente estaria a vestir um lindo vestido para receber o marido… A esforçar-se… – Leonel, eu… Nós… – Ó Nádia, que delícia o teu assado! A salada, as panquecas… São de lamber os dedos… André?! Ao virar-se, Leonel viu a esposa a segurar pelo braço o seu irmão, André. A mulher fitava o chão, envergonhada, e André, de calções e t-shirt, esfregava o nariz, como quem foi acordado agora. – Sim, Leonel, sou eu. Olá, mano… – Boa tarde. Agora expliquem-me o que se passa aqui, se faz favor. Ou talvez nem valha a pena… – Leonel, eu… Eu queria contar-te há algum tempo. Eu amo o teu irmão, o André, e quero ficar só com ele. Desculpa. – disparou Nádia, olhando para o já ex-marido. Leonel deixou cair o prato. A loiça rolou pelo chão com a comida. – Então… vocês… Agora mesmo… – Sim. Acabámos de estar juntos. – Fantástico, Nádia! E tu, André, também! Meus queridos, agora percebi por que fizeste um jantar tão especial… E, principalmente, para quem! Nádia não conseguia olhar para o marido. Sentia que, se o fizesse, perderia a coragem toda. – E a Inês? O que vamos fazer com a nossa filha? Ela já sabe? – Não, ela… não sabe. – E está onde agora? – Na vizinha, a ver desenhos animados. – E costumas deixá-la muito tempo aí? – Já há meio ano que sim… Leonel ficou sem palavras. Nem forças para zangas. Sempre foi calmo, não sabia começar grandes discussões. Mas se alguém o levava ao limite, era melhor nem ver. Contudo, essa situação surpreendeu-o tanto que ficou sem reação só um instante. – Têm dez minutos para sair daqui. O tempo está a contar. – Disse Leonel, enquanto bebia o chá. Nem olhou para o irmão. – O que é que a Nadinha viu nele? Têm o mesmo aspeto, até as pintas iguais… Mas trabalho não faz, inteligência pouca… Só vai perder com ele. Mas a escolha é dela! – pensou Leonel. – Não saio daqui sem ouvir a tua resposta, – disse André de repente. – E que resposta queres? – Ao divórcio… Deixa a Nádia. Ela não te ama! – Já vi em quem ela pensa… – disse Leonel, sorrindo. – Querem divórcio? Terão, mas só pelo tribunal! Quero ver quanto gastarão com advogados. – Leonel… – a mulher colocou a mão no pulso dele. – Vamos separar-nos em paz. Tu não és assim, tu és bom, sabes… Ele abanou a cabeça. – Está bem, concordo. Mas não és mais meu irmão, André! – Ainda queríamos pedir-te outra coisa. – O quê? – Deixa-me ficar com o apartamento depois do divórcio, Leonel! – Nádia sorriu, acariciando o marido. – A Inês gosta desta casa, tem amigos na escola… Se tivermos de dividir o apartamento, não temos dinheiro para um novo, temos de regressar à aldeia… Leonel encostou o queixo às mãos pensativo. Vendo a hesitação dele, Nádia tentou convencer melhor: – Leonel, querido… Fá-lo pela Inês. Tu sabes que irás ganhar muito mais dinheiro, serás capaz! Por favor, ela é tua filha! Estou a pensar nela… – Calma, Nádia, – interrompeu. – Tenho outra ideia. – Qual? – A Inês ficará a viver comigo. – O quê?! Estás maluco? Não sabes cuidar de crianças! Passas a vida em trabalho… Ela nem se lembra do teu nome! – Vamos confirmar já – disse ele, dirigindo-se à porta. Pouco depois voltou, de mão dada com a filha, uma menina de dez anos, que ia entrar no 4º ano. Ela apertava a mão do pai, feliz da vida. – Para que a trouxeste? Querias envolver a menina na discussão?! – exclamou Nádia indignada. Mas o homem nada respondeu. Sentou-se, pôs a filha ao colo e começou a conversar: – Inês, querida, posso fazer-te umas perguntas? – Claro! – sorriu a menina, orgulhosa. – Prometes responder sinceramente? Porque vou falar contigo como com uma pessoa crescida. – Mesmo como tu conversas com os outros senhores no escritório? – Mesmo assim. A menina acenou, contente pela conversa séria. – Diz-me, a mãe alguma vez te tem maltratado? Bateu em ti esta semana? A menina baixou o olhar e mexeu nervosamente no vestido. – Mas que disparate é esse? – gritou Nádia. – Deixa a miúda em paz! – Cala-te, Nádia. Estou a falar com a nossa filha, – interrompeu Leonel, e fez-lhe uma festa na cabeça. – Não tenhas medo, Inês. Prometeste ser sincera, lembras-te? A menina acenou. Com lágrimas, abraçou o pai e sussurrou-lhe ao ouvido: – Sim, bateu três vezes! Uma por causa de uma nota má, outra por entornar leite e a última porque gritei com o tio André. Eles deram beijos enquanto estavas fora. – Não chores, pequena, não chores! – acariciou ele a filha. – Eu estou contigo. Agora a mãe não te faz mal. – Ela está a mentir! – gritou Nádia. – Nunca lhe toquei… – Então queres a casa e o carro para o bem da filha? – perguntou Leonel, sorrindo. – Inês, respondes a mais uma coisa? – Sim… – Se te dessem escolha: viver comigo ou com a mãe, com quem ficavas? A menina hesitou, olhando alternadamente para os dois. Nádia esforçava-se por convencer a filha, até estendendo os braços. – Prometes que não vais embora por muito tempo? – Prometo! – respondeu o pai, seguro. – Então quero viver contigo, pai. – Maldita sejas! – gritou Nádia, ameaçando a filha, mas Leonel abraçou-a, protegendo-a. André, que estivera sempre ali, não se intrometeu. – Pronto, falámos. E não a verás mais, Nádia, – disse ele calmamente, saindo da cozinha com a filha. Em poucos minutos ajudou a filha a fazer a mala. Por sorte, já tinha a sua, de viagem, pronta. Leonel e a menina seguiram para um hotel. Meses depois, deu-se o tribunal. Sem rendimentos, casa ou meios para cuidar da filha, o juiz atribuiu a guarda de Inês ao pai – ainda mais por vontade da própria. Leonel dividiu o apartamento como planeado, vendeu a sua parte e mudaram-se para uma nova casa. À mãe era permitido ver a filha ao fim-de-semana, mas a menina vivia agora com o pai. Leonel reorganizou totalmente a vida para estar sempre presente. Não havia mais viagens longas. E Inês começou a sorrir muito mais, algo muito mais precioso que qualquer fortuna… Escrevam nos comentários o que pensam sobre isto! Deixem o vosso gosto.

Leonor, filha, já cheguei a casa! Vem receber-me! Armando?! Mas tu aqui tão cedo? Não eras suposto voltares

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017

A força de um homem fez toda a diferença: Como Igor transformou o jardim de Marina, construiu-lhe uma pérgola e renovou o lar. Dinâmico e trabalhador, não poupava esforços para agradá-la, mesmo sabendo que Marina casou sem grande paixão — agora teme ser abandonado por estar doente. “Não te deixo nunca! — disse Marina, abraçando-o. — És o melhor marido do mundo!” Após 25 anos de casamento, Marina encanta os homens desde a juventude, mesmo sem ser considerada uma beleza. Entre pretendentes, escolheu o prático Igor: calado, trabalhador, bom de mãos e de coração, mas que agora enfrenta uma grave doença. A filha sugere vender a casa e mudar-se para Itália, mas Marina resiste: “Foi para isto que construí esta casa?” Enquanto enfrenta a doença do marido, Marina mostra força e ternura portuguesas — na saúde e na doença, prova que o amor pode crescer do quotidiano e companheirismo.

Olha, deixa-me contar-te uma história com a minha voz, como se estivéssemos agora a beber um café junto

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010

Depois de Abandonar os Gémeos à Nascença, Mãe Regressa Passados 20 Anos… Mas Não Estava Preparada Para a Verdade: Uma Noite em Que o Mundo se Dividiu, Um Pai Português Aprendeu a Ser Tudo, E a Lição Que a Maternidade Biológica Não Dava—A Verdadeira Família É Feita de Quem Fica

Na noite em que nasceram as gémeas, o universo dela rasgou-se como lençol ao vento salgado de Cascais.

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0127

Vária foi condenada na aldeia no mesmo dia em que a barriga começou a despontar por baixo da camisola. Aos quarenta e dois anos! Viúva! Que vergonha! O marido dela, Simão, já fazia dez anos que estava no cemitério, e ela – olha só, apareceu grávida. – De quem será? – cochichavam as mulheres junto ao poço. – Quem saberá? – repetiam as outras. – Tão calada, tão discreta… Mas olha no que deu! Andou aí distraída… – As filhas em idade de casar e a mãe na balada! Que vergonha! Vária não olhava para ninguém. Voltava dos Correios com o saco pesado ao ombro, olhos no chão e lábios apertados. Se ela soubesse no que ia dar aquilo, talvez não se metesse. Mas como não se meter, se o próprio sangue se afoga em lágrimas? Tudo começou, na verdade, com a filha dela, Marina… Marina não era só uma rapariga, era uma pintura. Cópia do pai, Simão: loiro, de olhos azuis, bonito. Marina saiu igualzinha. A aldeia toda reparava na rapariga. Já a mais nova, Catarina, saiu à mãe: morena, de olhos castanhos, séria, discreta. Vária vivia pelas suas filhas. Amava as duas, criava sozinha. Trabalhava em dois empregos: carteira de dia, tratadora de animais à noite. Tudo pelas filhas. – Vocês têm é de estudar, minhas filhas! – dizia ela. – Não quero que vivam, como eu, no duro e sempre de saco às costas. O futuro é na cidade! Marina foi para a cidade. Despediu-se com leveza. Entrou na faculdade de comércio, logo se destacou. Mandava fotos: num restaurante, vestida à moda. E até noivo engatou! Filho de alguém importante. “Mãe, prometeu-me um casaco de pele!”, escrevia ela. Vária ficou feliz. Catarina, nem por isso. Ficou na aldeia, foi trabalhar de auxiliar de enfermagem. Queria ser enfermeira, mas não havia dinheiro. A pensão de viuvez e o salário de Vária iam todos para Marina, para o “luxo da cidade”. *** Nesse verão, Marina voltou. Não como de costume – animada, cheia de presentes. Chegou calada, abatida. Dois dias fechada no quarto. Ao terceiro, Vária entrou e apanhou-a a chorar na almofada. – Mãe… perdi tudo… Contou. O tal noivo deixou-a. E ela – já no quarto mês. – Já não posso abortar, mãe! – soluçava Marina. – E agora? Ele não me quer mais! Disse que não dá um tostão se tiver a criança! Vão expulsar-me da faculdade! A minha vida… acabou! Vária ficou em choque. – Não te protegeste, filha? – Agora já não interessa! – gritou Marina. – E agora?! Entrego-o ao orfanato? Ou deixo na porta de alguém?! O coração de Vária quase parou. O neto, no orfanato? Nessa noite não dormiu. Andou às voltas pela casa. Ao amanhecer, sentou-se ao lado da filha. – Aguenta firme, – disse com força. – Vais ter. – Mãe? E o que digo aos outros?! Que vergonha! – Ninguém precisa saber, – cortou Vária. – Dizemos… é meu. Marina olhou-a sem acreditar. – Teu?! Mãe, tu ouves-te bem? Já tens quarenta e dois! – Meu, – repetiu Vária. – Vou passar uns tempos com a tia, noutro concelho, “a ajudar”. Lá nasce e lá fica um tempo. Tu regressas à faculdade. Catarina ouviu tudo do outro lado da parede fina. Mordeu a almofada, chorou sem parar. Pena da mãe, raiva da irmã. *** Um mês depois, Vária partiu. A aldeia falou, depois esqueceu. Passados seis meses, voltou. Não vinha sozinha. Um embrulhinho azul nos braços. – Olha, Catarina, – disse à filha pálida, – conhece o teu irmãozinho… Miguel. A aldeia ficou em choque. Afinal a “discreta” Vária! – De quem será agora? – cochichavam de novo as vizinhas. – Será do presidente da junta? – Nããão, ele é velho demais. Deve ser do agrónomo! Bom partido, viúvo! Vária calava e aguentava toda a má-língua. Recomeçou uma vida de trabalho duro. Miguel era um bebé inquieto, chorão. Nem dormir deixava. Eram o saco do correio, a vacaria e agora noites sem dormir. Catarina ajudava como podia: lavava fraldas, embalava o “irmão”. Mas por dentro fervilhava. Marina ia escrevendo da cidade. “Mãezinha, como estão? Tenho tantas saudades. Dinheiro ainda não deu para enviar, mal me aguento. Mas em breve mando!” O dinheiro chegou, sim, um ano depois… Mil escudos. E um par de calças de ganga, dois números abaixo do da Catarina. Vária remexia-se de um lado para o outro. Catarina ali ao lado. Todos olhavam de lado para Catarina: quem quer casar com uma rapariga cujo irmão veio “do nada”? “Mãe promíscua, irmão bastardo…” – Mãe, – disse um dia Catarina, já com vinte e cinco, – não seria melhor contar a verdade? – Tu és doida, filha! Não pode ser! Ia estragar a vida da Marina! Ela agora… casou-se. Com um bom homem. Marina “safou-se”. Acabou a faculdade, casou com um empresário, foi para Lisboa. Mandava fotografias: no Egito, na Turquia. Sempre elegante, vida chique. Nunca perguntava pelo “irmão”. Vária só escrevia: “Miguel já vai para o 1º ano. Só traz boas notas”. Marina respondia com brinquedos caros, inúteis na aldeia. Os anos voaram. Quando Miguel fez dezoito, já era alto, de olhos azuis como… Marina. Alegre, trabalhador, adorava Vária e Catarina. Catarina já tinha aceite tudo. Era chefe de enfermagem no hospital do concelho. “Solteirona”, murmuravam pelas costas. Ela própria já perdera a esperança. Dedicou a vida à mãe e ao Miguel. Miguel terminou o liceu com distinção. – Mãe, vou para Lisboa! Vou tentar a faculdade! – disse ele. O coração da Vária apertou. Lisboa… E lá está Marina. – Talvez melhor aqui no distrito? – sugeriu ela. – Que ideia, mãe! Tenho de lutar! – ria-se Miguel. – Um dia vou pôr-vos numa casa de sonho! E no dia do último exame, uma berlina preta parou ao portão. Saiu… Marina. Vária arfou. Catarina ficou congelada no alpendre. Marina, quase quarenta, mas parecia saída de uma revista. Magra, de fato caro, cheia de ouro. – Mãe! Catarina! Olá! – cantou ela, beijando a mãe surpresa. – E o… Viu Miguel. O rapaz limpava as mãos a um pano, tinha andado ao tractor. Marina ficou estática. Olhou-o fixamente e os olhos encheram-se de lágrimas. – Olá, – cumprimentou Miguel – É a Marina? Irmã? – Irmã… – repetiu Marina em eco. – Mãe, precisamos de falar. Sentaram-se na sala. – Mãe… Eu tenho tudo. Casa, dinheiro, marido… Mas filhos, não. Chorou, borrando a maquilhagem. – Já tentei tudo. FIV, médicos… nada. O marido está farto. E eu… não aguento mais. – O que vieste cá fazer, Marina? – perguntou Catarina, seca. Marina fixou nela os olhos inchados. – Vim… buscar o meu filho. – Estás louca?! Que filho?! – Mãe, não grites! – levantou a voz Marina. – Ele é meu! É meu! Eu dei-lhe vida! Eu posso dar-lhe tudo! Vai entrar em qualquer universidade, damos-lhe casa em Lisboa! O meu marido já sabe de tudo! – Sabes de tudo? – exclamou Vária. – E de nós, também lhe contaste? Que fui eu a ser envergonhada pela aldeia? Que a Catarina… – Ah, a Catarina! – desdenhou Marina. – Ficou aqui na aldeia, vai ficar mais! Mas o Miguel tem uma oportunidade! Mãe, dá-me! Salvaste a minha vida, agora devolve-me o filho! – Ele não é uma coisa para devolver! – gritou Vária. – É meu filho! Fui eu que o criei, eduquei! Eu… Nesse momento, entrou Miguel. Tinha ouvido tudo. Parado à porta, lívido. – Mãe? Catarina? O que… do que estão a falar? Que filho? – Miguel! Filho! Eu sou a tua mãe! Percebes? A tua verdadeira mãe! Miguel olhou-a como se visse um fantasma. Depois fixou os olhos em Vária. – Mãe… é verdade? Vária tapou o rosto e desabou em lágrimas. Foi então que Catarina explodiu. A sempre calada Catarina dirigiu-se a Marina e deu-lhe uma estalada que ecoou pelas paredes. – Peste! – berrou Catarina, num grito com dezoito anos de dor, vida perdida, raiva pela mãe. – Mãe? Tu?! Tu abandonaste-o como um cão! Sabias que a mãe não podia andar na rua por tua causa, toda a gente a apontava?! Sabias que eu… pelo teu “pecado” acabei sozinha?! Nem marido, nem filhos! E agora… queres levar?! – Não, Catarina! – murmurava Vária. – Chega, mãe! Já chega! – Catarina virou-se para Miguel. – Sim! Ela é tua mãe! Empurrou-te para a minha mãe só para gozar a vida na cidade! E esta, – apontou para Vária –, é tua avó! Enterrou a vida dela pelo vosso futuro! Miguel ficou calado, muito tempo. Depois aproximou-se lentamente da Vária, ajoelhou-se e abraçou-a. – Mãe… – sussurrou. – Mãezinha. Levantou o olhar. Olhou Marina, que segurava a cara. – Não tenho mãe em Lisboa, – disse baixinho, mas com firmeza. – Só tenho uma mãe. Esta. E uma irmã. Levantou-se, segurou a mão de Catarina. – E a senhora… pode ir embora. – Miguel! Filho! – chorou Marina. – Posso dar-te tudo! – Eu já tenho tudo, – cortou Miguel. – Tenho uma família maravilhosa. E você… não tem nada. *** Marina foi-se embora nessa noite. O marido, que viu tudo do carro, nem saiu. Dizem que, um ano depois, a deixou. Arranjou outra que lhe deu filhos. Marina ficou sozinha, com o dinheiro e a “beleza”. Miguel não foi para Lisboa. Matriculou-se cá no distrito, em engenharia. – Mãe, faço falta aqui. Temos casa para reconstruir. E Catarina? Catarina, depois daquele desabafo, renasceu. Voltou a sorrir, com trinta e oito anos. Até o tal agrónomo, de quem tanto se cochichou, começou a reparar nela. Homem decente, viúvo. Vária olhava para eles e chorava. Agora, sim, de felicidade. O pecado, existiu, sim. Mas o coração de mãe… é capaz de tudo.

A Violeta foi julgada pela aldeia logo no mesmo dia em que a barriga começou a despontar por baixo da blusa.