Conheci a minha “amiga” num curso que frequentei para me candidatar a um emprego num local extremamente prestigiado. Sinceramente, tive dificuldade em perceber parte da matéria e ela ajudou-me bastante. O tempo passou, terminámos o curso e mantivemos contacto. Ela ainda dependia financeiramente dos pais, enquanto eu era casada e não tinha esse apoio. Estava à procura de trabalho e tive sorte porque um amigo recomendou-me, mas o processo foi longo. Encontrávamo-nos algumas vezes, mas ela desmarcava com a desculpa de “ficou tarde”. Eu estava ocupada, mas falávamos até nos chamarem para entregar documentos e fazer exames. Nessa altura, já não trabalhava e estava a poupar para alguns procedimentos médicos; ela, por sua vez, tinha os pais a pagar tudo. Ela foi admitida nos exames à primeira, eu não. Tentei mais duas vezes, mas sem sucesso. Pedi-lhe ajuda, mas estava sempre ocupada e depois desapareceu em dezembro e janeiro. Continuei à procura de emprego, que só encontrei em meados de fevereiro — foi um período difícil. Quando finalmente comecei a trabalhar, era durante a semana e ao fim de semana. No final de fevereiro, ela contactou-me para marcarmos encontro em março. Hesitei porque já não queria ver pessoas desse meio — magoava-me não ter sido admitida — mas aceitei porque ela era especial para mim. Tive de pedir folga para sábado, mas ela não respondeu à minha mensagem na véspera nem no próprio dia, e acabei por ter problemas no trabalho. Só reapareceu na segunda-feira, dizendo no WhatsApp que tinha um “problema de família”. Fiquei zangada e não lhe respondi durante três meses. Depois disso, fui operada e ela ligou-me por acaso. Disse-lhe que estava sensível, mas falei com ela; respondeu que depois me ligava para saber como estava, mas nunca o fez. Dois meses depois disse que queria ver-me, mas só podia durante a semana. Nessa altura já tinha aulas à tarde e não podia faltar, sobretudo por causa do custo; hesitei, mas acabei por recusar. A partir daí, começou a ligar para saber de mim, mas sentia que gozada comigo e fazia perguntas sobre a minha família, insinuando se os meus pais já estavam divorciados, como se fosse um problema meu, e não o dela. Apercebi-me destas atitudes e afastei-me, respondia curto ou mentia. Fui deixando de a seguir nas redes e em março, no ano seguinte, apaguei-a completamente. Ainda me mandou mensagens, mas ignorei. No dia a seguir ao meu aniversário ligou-me a exigir explicações, dizendo que sempre tentou ajudar e não entendia a minha atitude. Respondi que não tinha tempo para mim, só para aparecer noutras fotos. Disse-lhe: “Fica com outras pessoas.” No fim, afirmou só querer ajudar-me e que não me voltava a procurar. Sinceramente, isso magoou-me muito. Sinto que agora não consigo confiar facilmente nas pessoas. Ela queria que eu estivesse bem, mas não melhor do que ela; nunca se preocupou verdadeiramente comigo, apesar de eu ter sido atenciosa com ela. Às vezes penso que fui um interesse romântico, porque fazia comentários sobre o meu companheiro, queria que o convidasse para sair ou falava sobre fotos de outras raparigas. Fui sincera e aberta com ela — talvez esse tenha sido o erro. Dói, porque ela não estava preocupada: queria só manter-me presa ali. Achei mesmo que era uma verdadeira amizade e que tínhamos muito em comum, mas afinal não. Agora não é fácil confiar. Tenho vontade de ter mais amigos, mas é difícil. Conheci a minha amiga durante um curso ao qual me inscrevi para me candidatar a um emprego num lugar
Nunca imaginei que a pessoa que mais me magoaria seria a minha melhor amiga: éramos inseparáveis há mais de dez anos, partilhámos segredos, receios e planos; confidenciei-lhe tudo, inclusive o início do meu namoro – mas ela, sob disfarce de preocupação, nunca apoiou a relação e acabou por semear dúvidas, afastando-me dele até ao ponto em que, depois de muitas intrigas e discussões, me vi sozinha, sem namorado nem amiga, apenas com a certeza amarga de que nem todos ao nosso lado desejam a nossa felicidade tanto quanto dizem. Nunca pensei que a pessoa que mais me magoaria seria a minha melhor amiga. Conhecíamo-nos há mais de dez anos.
Não quero o guião da minha mãe Sempre achei que entre mim e a minha mãe não havia segredos.
Chegar às bodas de ouro Vinte e cinco anos juntos completavam agora Margarida e António. Ela com cinquenta
Deixei de cozinhar e limpar para os meus filhos adultos o resultado surpreendeu-me Ó mãe, porque é que
Este trinco parece-me fraquinho. Têm mesmo a certeza de que é seguro? Hoje em dia, qualquer ladrão dá
Ó Matilde, vá lá, faz-me este favor! Juro-te, é mesmo uma questão de vida ou morte! Não tenho mesmo mais ninguém.
Ó D. Madalena, outra vez insiste nisto? Não combinámos que a casa de campo é para descansar, recarregar
Querido diário, Gémeos?! escapou-se à Dona Fernanda. Juro, ela até tentou fingir surpresa e alegria
O meu marido decidiu que eu devia tomar conta da mãe dele, mas eu tinha outros planos – Quando o António anunciou que a mãe vinha viver connosco e esperava que eu cuidasse dela, já tinha o tio Zé preparado para ajudar nas mudanças. Argumentou que ela precisava de apoio, alimentação caseira e sossego, e, como eu trabalho em casa, ‘não me custava nada’ servir-lhe uma sopa e medir-lhe a tensão. O tom dele deixou claro que não havia discussão: a Dona Lurdes vinha para nossa casa e era suposto eu ser cuidadora. Mas eu, prestes a apresentar o relatório anual e a abraçar um grande projeto de contabilidade numa rede de lojas, não estava disposta a abdicar de mim para ser uma espécie de anexo à panela de pressão da sogra. O argumento dele era o mesmo de sempre: ‘És mulher, és tu que tens de cuidar!’. Só que desta vez, em vez de ceder, fiz as malas e aceitei a proposta da minha chefe: um mês e meio em Braga a liderar a nova filial. Deixei o António entre os gritos da mãe, termómetros e tachos a queimar, e percebi que, quando uma mulher aprende a dizer não, a vida muda. E, em vez de ser apenas pessoal de serviço para a sogra, tornei-me, finalmente, dona do meu destino. A minha mãe vem morar connosco amanhã de manhã. Já falei com o tio António, ele vem ajudar a trazer as malas.
