O irmão do meu marido veio “passar uns dias” cá em casa e acabou por ficar um ano – tivemos de o pôr fora com a polícia — Ó pá, compreende, ele está a passar uma fase complicada. A mulher pôs-no na rua, perdeu o emprego… Não o vou deixar dormir na estação, pois não? – O Sérgio olhava-me, cheio de culpa, com o pano da cozinha enrolado nas mãos. Tinha ar de quem acabou de partir o vaso favorito da mãe, embora estivéssemos a falar apenas de receber o irmão mais novo durante uns dias. A Ana pousou com algum esforço os sacos das compras no chão do hall. O dia no trabalho tinha sido puxado — relatório trimestral, uma inspeção das Finanças e as costas só reclamavam. Falta de vontade de falar sobre o cunhado, que vira talvez três vezes em quinze anos de casamento. — Sérgio, temos um T2, não somos uma pensão para oficiais sem paradeiro certo — suspirou, tirando as botas. — O Luís tem casa própria em Coimbra. Porque é que não vai para lá? — Aquilo está arrendado, parece. Para pagar o empréstimo do estúdio que comprou para o filho. Uma confusão, já nem percebo bem… Ele diz que precisa tentar a sorte em Lisboa, arranjar um trabalho em condições. Só uma semana, Ana. Dez dias no máximo, até fazer umas entrevistas. Ana seguiu para a cozinha e serviu-se de um copo de água. O marido foi atrás, olhos de cão perdido. Sempre foi bom marido — meigo, trabalhador, nada conflituoso —, mas havia um problema grave: não sabia dizer que não aos familiares, sobretudo ao irmão Luís, o eterno “desenrascado” da família. — Pronto, vá lá então — cedeu Ana, cansada demais para discutir. — Mas avisa desde já: temos rotinas. Acordamos às seis, deitamos às onze, nada de festas nem visitas estranhas. Luís chegou na noite seguinte. Entrou em casa com um saco gigante aos quadrados cheirando a eterno comboio e limão azedo, e rapidamente encheu todo o espaço. Era mais alto e corpulento que o Sérgio, e bem mais ruidoso e descarado. — Ora viva, dona da casa! — trovejou, tentando abraçar a Ana, que escapou por pouco. — Prontos para receber o hóspede de luxo? Não incomodo? Eu cá nem se dá por mim! Só preciso de um sofá e uma tomada, eh eh. Os três primeiros dias correram em paz. Luís dormia até perto da hora do almoço no sofá da sala, depois ia “ver de trabalhos” e voltava ao jantar. Mas comia por três. Ana ficou abismada ao ver a panela de sopa sumir num dia, e as almôndegas feitas para dois jantares evaporadas em horas. — Isto em Lisboa, até o ar dá fome — rio Luís, limpando a frigideira ao pão. Ana preferiu fazer vista grossa e tomar nota mental para comprar mais mantimentos. Afinal, era hóspede, não pegava bem reclamar logo. Quando a semana combinada chegou ao fim, Ana puxou assunto ao jantar: — E então, Luís, novidades do trabalho? Já há alguma coisa de jeito? O cunhado fez cara de mártir e pousou o garfo: — Está difícil, Ana. Só falcatrua: prometem bons salários e depois é para vendas porta a porta ou para andar a distribuir panfletos. Tenho formação, sou técnico… Não posso ir para qualquer lado. Mas há aí uma hipótese numa empresa das grandes, disseram para aguardar ligação segunda-feira. Esperar só uns dias. — Uns dias? — Ana olhou para o marido, que fingia mastigar a alface com imenso interesse. — Também não me vais pôr na rua ao fim de semana, pois não? — O Luís sorriu largo. — Aproveito e vou com o Sérgio à garagem, já não convivemos há imenso tempo… Ana acabou por ceder. Dois dias não matam ninguém. Segunda virou terça, terça virou quarta, e nada da tal firma “importante”. Luís passou a nem sair durante o dia. Ana chegava a casa e encontrava o habitual: sofá desfeito, TV ligada, migalhas, chávenas vazias e o cheiro pesado de desodorizante masculino com álcool. — Então, Luís, já ligaste para o trabalho? — tentava ela. — Liguei, mas a técnica de recursos humanos está doente. Mandaram aguardar… Ana, não há maionese? Ia fazer uma sandes e o frigorífico está vazio… O “nós” já lhe doía nos ouvidos. Sentia a casa a deixar de ser sua. Luís usava o champô caro do Sérgio, o seu cobertor, mudava de canal à vontade. Passou um mês. Começou a desgostar-se da própria casa. Uma noite não aguentou mais; entrou na cozinha e fechou a porta. — Temos de falar. Sobre o Luís. Passou um mês. Não trabalha. Nem procura. Vive no nosso sofá, come a nossa comida — revoltou-se Ana. — Não posso andar de robe entre a sala e a casa de banho, há sempre um homem na minha sala! Isto tem de acabar. — Falei com ele. Juro, Ana. Diz que é questão de azar… Não o posso mandar para a rua, é o meu próprio irmão. A mãe nunca me perdoaria. E lembras-te, disse sempre para não nos afastarmos. — A tua mãe, felizmente, vive no Porto e não vê no que isto se tornou! Sérgio, o orçamento triplicou. O Luís passa horas no duche, nunca apaga as luzes. Ao menos que contribua com algum dinheiro! — Não pode… As contas estão bloqueadas pelos empréstimos que ele fez. Só soube há dias — murmurou Sérgio. Ana sentou-se, atordoada. — Ah, era isso — murmurou. — E quando é que me ias contar? — Ele jura que assim que arranjar emprego repõe tudo. É rezar que logo começa a época nas obras… “Rezar e esperar”. Essas palavras passaram a ser o lema dos meses seguintes. A primavera chegou e foi-se, sem novidades. Luís não foi para obra — dizia ter uma hérnia, não podia levantar pesos. Mas bem sabia erguer as canecas de cerveja. O álcool foi desaparecendo do armário. Quando sumiu uma garrafa de conhaque caro, rebentou o escândalo. — Eu não toquei! — berrava Luís. — Agora sou ladrão? Se calhar foste tu — ou aquele meio-homem do Sérgio! — Não admitas que fales assim da minha mulher! — tentou Sérgio, fraquinho. — Cala-a então! Chata de todo o tamanho. Eu até vos deixo um engradado quando der a volta à vida! Naquele dia Ana pôs um ponto final: ou Luís saía até ao fim daquela semana, ou ela avançava com o divórcio e a partilha do T2 (comprado na véspera do casamento mas pago sobretudo por si). Sérgio entrou em pânico. Sussurrou, fumou com o irmão à varanda. Luís ficou sorumbático, carrancudo, mas calou-se. Parecia que finalmente ia embora; arranjara um quarto nos arredores e bastava receber o primeiro ordenado, “de segurança”. Ana suspirou de alívio. Mais duas semanas de paciência. Mas pouco depois, Luís aparece de braço ao peito. — Cai nas escadas — fez voz trágica. — Quebrei o pulso, arranhões na perna. Ana fitou o gesso branco e percebeu: acabou-se a esperança. — Agora não me vais pôr na rua, pois não? — e Luís sorriu, com gozo. O Verão foi infernal. Luís exigia tudo: “Ana, corta-me o pão, não consigo”, “Ana, ajuda-me a lavar as costas”. Uma vez Ana respondeu tão torto que Luís nunca mais tentou. O ambiente não melhorou. Sérgio, cada vez mais, fugia de casa, fazia horas extra. Ana também começou a chegar tarde, a passear no parque, fosse onde fosse para adiar regressar ao lar — porque o “Rei Luís” reinava no sofá da sala. Passaram seis meses, oito. O gesso foi retirado, mas Luís “recuperava” e só falava das dores quando se aproximava mudança de tempo. Instalou-se de vez, trocou móveis, trouxe amigos suspeitos (informação da vizinha). Resmungou quando Ana exigiu respeito: — Vocês deviam era agradecer! Sou da família, por lei e por sangue. O que custa um quarto? Nem venho à vossa cama! No início de novembro, um ano após aquela primeira noite, o copo transbordou. Ana chegou mais cedo do trabalho, com dor de cabeça. Chaves à porta, entra e ouve música alta, riso de mulher. Botas baratas de senhora atiradas no chão. No sofá, Luís abraçado a uma loira pintada, ambos a fumar e beber vodka tirada do seus armários. — Olha, a dona da casa! — riu-se Luís, já dormente com o álcool. — Vê lá, Ana, apresenta-te. Esta é a Lurdes, minha musa! Algo clicou em Ana. Fria e serena. — Rua — disse baixo. — O quê? Ana, não faças cenas. A Lurdinhas já vai embora, a gente… — Rua daqui. Os dois. Têm cinco minutos. — Estás doente? Onde queres que vá a estas horas? Esta também é a minha casa, quem és tu? Parasita! — avançou, ameaçador. Ana apontou o telemóvel. — Vou chamar a polícia. — Força! Não te podem fazer nada! Sou familiar, sou hóspede, o Sérgio é que manda! Ana ligou. — Polícia? Trata-se de desacato e invasão, ameaças físicas, duas pessoas alcoolizadas sem morada registada. Sou comproprietária, posso provar. Aguardo. Lurdes, mal ouviu “polícia”, pegou nas botas e no casaco e fugiu. Luís ficou. Atirou-se ao sofá, acendeu um cigarro, desafiador. — Vais ver. O Sérgio já vem, já te põe na linha. Denunciaste o cunhado à bófia, és uma víbora! Ana foi à cozinha, telefonou ao marido. — Chamei a polícia — informou. — O teu irmão trouxe uma mulher, fez festa, ameaçou-me. Se lhe deres razão, não contes mais comigo. Amanhã vou ao tribunal. Silêncio. Depois, Sérgio respondeu seco: — Estou a ir. Faz o que tens de fazer. Chega. A polícia chegou rápido. Dois agentes, uniformizados, sérios mas tranquilos. — Quem é o proprietário? — perguntou o chefe. — Eu. Aqui estão os papéis. O senhor não está registado, recuso a presença dele. Peço que o retirem imediatamente. — Documentos, por favor — pediu o agente a Luís. Luís estendeu o BI. — Sou irmão do marido! Tenho direito a ficar! — Tem apenas registo em Coimbra. Cá, nada. A esposa não autoriza, não há razão legal para permanecer. Ou sai pelo seu pé ou vem connosco à esquadra. Ainda por cima entra álcool e queixas de barulho dos vizinhos. Luís olhou para os polícias, para Ana de braços cruzados. Percebeu que as bravatas não serviam ali. — Pronto… Fiquem com a casa. Mas isto fica aqui! Em vinte minutos, deitaram tudo no saco grande. Luís arranhou móveis de propósito, bufou, mas a polícia não se mexeu. Quando saiu com o saco às costas, Sérgio chegou ao prédio. Dez anos mais velho de repente. — Sérgio! Mete juízo nesta, está a correr-me de casa! O marido olhou o irmão, depois para Ana. Depois para o sofá cheio de beatas e garrafas vazias. — Vai-te embora, Luís — disse Sérgio, calmo. — Quê? És capaz de fazer isto ao teu irmão? Por causa dela? — Um ano a viveres à nossa conta. Mentiste, faltaste ao respeito à Ana. Transformaste esta casa num chiqueiro. Aguentei porque és meu irmão. Mas hoje acabaste com isso. Vai para Coimbra. Ou para onde quiseres. Não te empresto mais nada. Luís ficou de boca aberta. — Metam-se todos! — atirou, cuspindo no tapete. — Família de malucos, não quero saber mais de vocês! Saiu, a polícia atrás. — Obrigada — agradeceu Ana ao agente. — Troque as fechaduras, é o melhor conselho — sugeriu-lhe. Quando a porta fechou, ficou um silêncio enorme. O Sérgio abriu as janelas da sala e começou a apanhar beatas do chão. Ana foi ter com ele, mão no ombro. — Desculpa — murmurou ele, sem levantar a cabeça. — Devia ter feito isto por nós. Há meses. — O importante é que acabou — respondeu ela. O fim de semana foi para limpar a casa de alto a baixo. Mandaram o sofá para o lixo, trocaram as trancas. Sérgio já não precisou de ser lembrado. Luís ainda tentou ligar, pedir dinheiro para o bilhete ou fazer chantagem, mas Sérgio nunca mais atendeu. A vida voltou de tal forma ao normal que Ana voltou a gostar de regressar ao lar. Cheiro a comida feita, a casa limpa, silêncio. Sérgio aprendeu ali a lição mais importante da vida dele: família é quem nos respeita, não quem vive à nossa sombra. Às vezes, é preciso passar pelo inferno para conseguir defender a nossa paz e os nossos limites em casa. Se esta história lhe parece familiar, siga o canal para mais relatos autênticos. Já teve de correr alguém de casa? Conte nos comentários!

Ó mulher, percebes que o homem está a passar uma fase difícil, não percebes? A mulher pô-lo fora de casa, foi despedido… Não ia dormir na estação, pois não? O Sérgio olhava para a esposa enquanto torcia um pano de cozinha entre as mãos. Tinha o ar de quem descobriu que partiu a loiça do serviço bom, embora falasse apenas da provável visita do irmão mais novo.

Matilde pousou os sacos das compras no chão com um suspiro pesado. O dia de trabalho fora caótico fecho do mês, inspecção das Finanças e as costas a dar sinal antes ainda do jantar. Se havia assunto que lhe apetecesse pouco era o do cunhado, que tinha visto três vezes nos quinze anos de casamento.

Sérgio, isto é um T2 e não um lar da Cáritas! atirou, sentando-se para tirar as botas. O Rui tem um apartamento em Setúbal. Porque não vai para lá?

Diz que está a arrendar para pagar a prestação do apartamento do filho, Matilde… Sei lá, aquilo é uma trapalhada, nem eu percebo tudo. Ele quer agarrar-se aqui a Lisboa, arranjar um emprego em condições. Juro-te, é uma semana. Pronto, vá, dez dias. Até fazer umas entrevistas.

Matilde foi direita à cozinha beber um copo de água. Sérgio, com olhos de cocker spaniel, vinha sempre atrás, à espera de uma bênção. Era um bom marido, trabalhador e meiguinho, mas tive sempre ali um problema crónico: não sabia dizer não aos parentes, sobretudo ao irmão Rui, eterno desorientado da família sempre em dose extra na paciência dos outros.

Ok, suspirou Matilde, já sem energia para discussões Mas avisa logo: aqui é casa de regime. Acordamos às seis, dormimos às onze. Nada de noitadas nem amigos às carradas.

Na tarde seguinte o Rui chegou. Entrou no hall de casa de mala gigante aos quadrados, a deitar cheiro a vagão de comboio e a qualquer coisa azeda, e conseguiu ocupar logo todo o T2. Era mais largo e mais barulhento que o Sérgio.

És tu que mandas aqui, ó senhora dona da casa? trovejou ele ao tentar dar um abraço a Matilde, que mal teve tempo de se desviar. Então vá, arranjem-me um catre e uma tomada, que sou pessoa discreta, juro-vos!

Os três primeiros dias foram tranquilos. O Rui dormia no sofá até horas decentes, saía à tarde à caça de trabalho e voltava para jantar. O problema é que comia por três. Matilde deu-se conta que a panela de sopa, geralmente para três ou quatro dias, tinha evaporado numa noite. As bifanas feitas para dois jantares sumiram-se ao pequeno-almoço.

Isso é o ar saudável desta cidade gracejou Rui, limpando o molho da frigideira com meio pão. Lisboa dá uma fome do caneco, acredita!

Matilde só assentiu, fazendo contas mentais ao próximo carrinho do supermercado. O convidado é convidado, para já.

Ao fim da semana combinada, abordou-o com delicadeza durante o jantar:

Então Rui, novidades do emprego? Algo de jeito?

Rui fez cara de enterro, pousou o garfo devagar.

Amiga, só vigaristas… Anunciam que é para ganhar mil e tal euros, mas depois eles querem é recrutar para vender produtos ou trabalhar a recibos por uns trocos. Eu tenho curso técnico, não vou para qualquer coisa! Mas há uma esperança, uma empresa de respeito. Deviam ligar-me na segunda, é dar ali mais uns dias.

Mais uns dias… repetiu Matilde, de olho no Sérgio, que se entretinha a mastigar alface para não cruzar olhares.

Também não me vão deitar à rua ao fim de semana, pois não? Eu e o mano até íamos ao café disse o Rui com aquele sorriso largo de desarmar.

Matilde cedeu. Dois ou três dias não iam fazer diferença.

O problema é que segunda virou terça, depois quarta, e nada da empresa de respeito. Rui deixou de sair para entrevistas. Matilde, ao chegar do trabalho, encontrava invariavelmente o sofá aberto, televisão ligada, migalhas de bolacha e um cheiro suspeito de desodorizante barato misturado com álcool.

Ligaste para o trabalho hoje, Rui?

Liguei pois! A funcionária está doente. Para a semana dizem que sabem. Olha, acabámos o maionese? Ia fazer uma sandes e o frigorífico está à rasca.

Este olha, acabámos começou a pisar-lhe os nervos. Matilde aguentou-se, mas a paciência fraquejava. Além de ir conquistando o sofá, Rui também já apoderava-se do xampô do Sérgio (dos caros!), do seu edredão predilecto, mudava de canal sem perguntar e até já tinha a mania de usar as pantufas erradas.

Passou um mês. Lá fora a chuva era sopa, dentro de casa instalava-se a confusão.

Um dia, Matilde já não aguentou. Encontrou o Sérgio a tentar reparar a torradeira.

Sérgio, temos de conversar. Que raio se passa com o teu irmão?

Já sei, é por causa do Rui… diz ele, encolhido.

Pois é. Um mês, nada de trabalho, nem procura. Anda tipo rei lá no sofá, devora a comida, isto parece um lar de terceira idade. Não posso andar de robe na sala porque há sempre um homem estranho a ocupar tudo. Quando é que expiras o prazo de validade?

Oh Matilde, falei com ele. Diz que está quase, só tem tido azar. Como é que eu ponho um irmão na rua? A Mãe nunca nos perdoaria! Lembras-te do que ela dizia sempre?

A tua mãe vive em Braga e não é ela que vê esta balbúrdia! Olha para as contas, Sérgio! Estamos a gastar o dobro em refeições, a água e a luz aumentaram. Ao menos que ele contribua!

Ele não tem um chavo. Está com os cartões bloqueados por dívidas… murmurou o Sérgio.

Matilde sentou-se a processar tudo. Ah, dívidas. Bonito serviço.

E sabias há quanto?

Dois dias, ele prometeu: assim que encaixar qualquer coisa, paga já.

Encaixar. Era o lema da temporada da casa.

Os meses passaram, a primavera também. Rui recusou ir para a construção civil, justificou com uma hérnia. Mas levantar copos de cerveja era tranquilo. Matilde começou a notar que o barzito da sala minguava quando a garrafa de aguardente oferecida no aniversário do Sérgio desapareceu, houve zaragata.

Não fui eu! Queres-me fazer passar por ladrão? berrava Rui, cuspindo migalhas. Ou foste tu ou o Zé, que às escondidas deita tudo abaixo!

Respeitinho pela minha mulher! lançou, muito a custo, o Sérgio.

Essa que te ponha na ordem! Uma pessoa não pode beber um copo? Um dia desses ainda te ofereço uma caixa, quando ficar bem na vida!

Nessa noite, Matilde foi peremptória: ou Rui saía no fim da semana ou ela avançava para divórcio e venda da casa. O apartamento tinha sido comprado em conjunto, mas os sogros dela tinham ajudado. E era ela, como chefe de contabilidade, a pagar quase tudo.

O Sérgio assustou-se a sério. Ficaram a fumar e discutir na varanda metade da noite. Rui percebeu que a coisa apertava, ficou cabisbaixo.

Parecia encaminhado: Rui anunciou vaga num quarto em Odivelas e prometeu sair em duas semanas, assim recebesse o ordenado novo (dizia que estava contratado para porteiro de prédio).

Matilde respirou fundo. Duas semanas era menos pior.

Mas passados poucos dias, Rui apareceu com o braço engessado.

Caí nas escadas, dei cabo disto. Fractura do rádio dramatizava, exibindo o gesso.

Matilde percebeu logo: fim de papo. Nada de trabalho, adeus mudança.

Não vais pôr um aleijado na rua, pois não? vaticinou Rui, olhos cheios de gozo. Tinha descoberto o jackpot das desculpas.

O verão virou infernal. Rui, sempre a pedir: Ó Matilde, corta o pão, não dou jeito, Ó Matilde, ajuda nas costas que não chego com o braço. À última, Matilde respondeu de uma tal maneira que nunca mais ouviu o pedido. Mas o ambiente ficou tóxico.

O Sérgio passou a passar todos os extras no trabalho, fugindo de casa. Matilde passeava pelos jardins, estacionava nos cafés, qualquer coisa para não aturar o D. Rui do sofá.

Seis meses, depois oito. O gesso saiu, mas a reabilitação alongava-se, sempre com queixinhas. Rui já tinha mudado os móveis da sala ao gosto dele, recibos de cerveja no lixo e até uns amigos duvidosos levou para casa (vizinhos alertaram). Sempre que Matilde lhe apontava alguma coisa:

Está-me a dever! Sou família! Aqui até é tipo T3 (contava a cozinha, claro), que te custa que fique aqui? Nem me meto no vosso quarto…

O copo chegou ao fim em novembro, um ano depois do fatídico era só uma semana.

Um dia, Matilde chegou mais cedo devido a uma dor de cabeça danada. Abriu a porta e ficou estarrecida. Música alta, risos de mulher. Na entrada, botas femininas rotas e um casaco pirosão. Entrou e deparou-se com um cenário digno de novela. A mesa cheia de coisas da dispensa, garrafa de vinho da boa aberta, Rui abraçado a uma loira oxigenada muito além da idade recomendável. Ambos a fumar, a cinza a cair na carpete.

Ora viva, rainha da casa! grunhiu Rui, voz arrastada. Vieste cedo, hã? Esta é a Vanda, é a minha musa!

O cérebro de Matilde desligou. Gelou, serenou e sentenciou.

Rua.

O quê? Rui ria, atarantado. Ó Matilde, não armes drama. A Vanda já vai embora, só estávamos…

Saem ambos. Agora. Tens cinco minutos.

Estás maluca? Onde é que vou a estas horas? Esta casa também é minha, sou irmão do patrão daqui. E tu és quem, afinal?! Dondoca mandona!

Mexeu-se ameaçador. Matilde não se afastou. Tirou o telemóvel.

Chamo já a polícia.

Força! Não te fazem nada! Sou família, fui convidado pelo Sérgio!

Matilde marcou o 112.

Polícia? Preciso que venham cá, sim. Pessoas não autorizadas em minha casa, em estado alterado, a ameaçar. Não, não estão registados. Sim, pertenço à casa. Vou esperar.

Vanda ao ouvir polícia saltou dos seus cubos, pegou nas botas e casaco, e evaporou-se não sabia de nada, juro!. Rui ficou sentado, a olhar para ela, ar desafiante, a acender outro cigarro.

Veremos. O Sérgio logo diz de sua justiça. Vais mesmo entregar a família à bófia? És um nojo, Matilde.

Matilde recolheu-se à cozinha e telefonou ao marido.

Chamei a polícia. O teu irmão trouxe cá uma amiga, armou uma barraca e agrediu-me. Se vais defender o Rui, nem voltes para casa. Amanhã peço o divórcio.

Silêncio na linha. Depois, voz mole do Sérgio:

Estou a caminho. Faz o que achares correto. Já não aguento mais isto.

A polícia chegou depressa, uns quinze minutos. Dois agentes sólidos, cara de quem preferia estar a jantar.

Quem manda aqui? perguntou o mais velho, a olhar para o devastador cenário da sala.

Eu, disse Matilde, mostrando papelada, cartão do cidadão e comprovativo de propriedade (tinha tudo guardado faz tempo). A casa é nossa, sou coproprietária. Este senhor não tem aqui morada, recusa sair, cria confusão, ameaça-me. Quero que saia.

O polícia virou-se para Rui.

Os seus documentos, se faz favor.

Rui revirou os bolsos e entregou o BI.

Sou irmão do dono! Tenho todo o direito de estar aqui! Sou hóspede!

O agente consultou.

Está registado em Setúbal. Em Lisboa não tem morada. A dona da casa não permite que fique, não pode cá estar. Faça a mala, por favor.

Vocês não têm esse direito! O Sérgio já vem pôr ordem!

Se o Sérgio chegar e autorizar, é assunto civil, resolvem em tribunal. Até lá, tem de sair. Está a causar distúrbio, confirmar vizinhos. Ou sai, ou vamos consigo para a esquadra. Arrisca-se a levar uns dias de castigo por desordem.

Rui olhou para Matilde, para os polícias, e percebeu que o espectáculo tinha acabado. A arrogância servia com o bonacheirão do irmão e a sobrinha bem educada, mas não aos senhores de boné azul.

Está bem… rosnou Fiquem lá com a vossa porcaria de casa. Não vou esquecer isto!

Demorou vinte minutos a atirar os pertences para a mala: meia dúzia de camisas, uns calções perdidos e nervos. Arrastou o saco, a praguejar baixinho e a dar murros nos móveis de propósito. Os polícias ficaram de vigia.

Quando Rui finalmente saiu, surge o Sérgio à porta, com mais uns anos em cima do lombo.

Ó mano! Fala por mim! Esta mulher deitou-me fora! Eu, teu irmão! Diz lá qualquer coisa!

Sérgio ficou a olhar: para Rui, para Matilde que encostada à parede parecia de granito. Fitou as cinzas, o lixo, a garrafa vazia.

Rui, vai-te embora murmurou o Sérgio.

O quê? Vais virar-me as costas? Por causa desta mulher?

Estiveste cá um ano à nossa conta, mentiste-nos, maltrataste a minha mulher, transformaste esta casa num pardieiro. Aguentei porque és meu irmão. Hoje passaste o limite. Vai para Setúbal. Ou para onde te apetecer. E dinheiro não te dou mais.

O Rui ficou de boca aberta. Não estava habituado à firmeza do molenga do irmão.

Vão à vossa vida então! Família de malucos. Não vos quero ver mais!

Arrancou pelo corredor, os polícias atrás.

Obrigada, senhor agente, agradeceu Matilde.

Tranque bem a porta e troque a fechadura, minha senhora. Com família assim nunca se sabe sugeriu, sorrindo.

Quando a porta bateu, a casa ficou suspensa. Sérgio foi à sala, abriu as janelas para o cheiro de fumo voar dali para fora. Depois apanhou as beatas, em silêncio.

Matilde foi ter com ele, mão no ombro.

Desculpa, murmurou Sérgio, cabeça baixa. Devia ter resolvido isto sozinho. Antes.

O importante é que acabou, respondeu ela.

Passaram o fim de semana nas limpezas. Mandaram fora o sofá onde Rui dormia já nem a lixívia resolvia aquilo. Mudaram a fechadura. O Sérgio tratou de tudo, sem reclamações.

Rui ainda tentou ligar de números desconhecidos, a pedir dinheiro para o comboio, com ameaças ou o choradinho. Mas Sérgio simplesmente desligava e bloqueava.

Pouco a pouco, o lar voltou ao normal. Matilde voltou a apaixonar-se pelo cheiro a comida caseira e a casa limpa e calma. Sérgio parece ter aprendido a lição mais importante de todas: família são as pessoas que te respeitam, não as que vivem de ti.

Às vezes é preciso passar pelo inferno do convívio forçado para aprender a pôr limites e valorizar a paz de espírito.

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