– Pai, não venhas mais cá a casa! Porque sempre que tu vais embora, a mãe começa a chorar. E chora até de manhã. – Eu adormeço, acordo, volto a adormecer e acordo outra vez, e ela não para de chorar. Pergunto-lhe: «Mãe, porquê estás a chorar? É por causa do pai?..» – Ela diz que não está a chorar, só está constipada e por isso puxa do nariz. Mas eu já sou crescida e sei que não é disso que vêm as lágrimas com voz trémula. O pai da Olívia estava sentado com a filha numa mesa de café, mexendo o café numa chávena minúscula que já estava frio. A Olívia nem tocava no seu gelado, embora à sua frente, numa taça, houvesse uma verdadeira obra de arte: bolas coloridas, cobertas por uma folha verde e uma cereja, tudo regado com chocolate por cima. Qualquer menina de seis anos não resistiria àquela delícia. Só não Olívia, porque já tinha decidido, ainda na sexta-feira passada, que precisava de falar a sério com o pai. O pai ficou calado, depois disse-lhe: – Então, o que vamos fazer nós os dois, filha? Não nos vemos mais? Como é que eu vou viver assim?.. Olívia franziu o nariz, igual ao da mãe, tipo batatinha, pensou, e disse então: – Não, pai. Eu também não consigo sem ti. Proponho que faças assim: telefona à mãe e diz-lhe que às sextas-feiras me vens buscar ao colégio. – Podemos passear juntos, se quiseres tomar café ou comer um gelado, podemos ir ao café. Eu conto-te tudo como estamos a viver com a mãe. Ela pensou mais um pouco e continuou: – E, se quiseres ver a mãe, eu tiro-lhe uma fotografia com o telemóvel todas as semanas e mostro-tas. Queres? O pai sorriu à filha sábia e acenou com a cabeça: – Está bem, filha, assim vivemos agora. Olívia suspirou de alívio e começou finalmente a comer o gelado. Mas ainda tinha uma coisa importante a dizer. Quando fez “bigodes” de gelado debaixo do nariz, lambeu-os e ficou séria de novo, quase adulta. Quase mulher. Daquelas que já cuidam do seu homem. Mesmo sendo mais velho: o pai fez anos na semana passada. Olívia desenhou-lhe um cartão no colégio, pintando um grande «28». O rosto dela ficou sério e franzindo as sobrancelhas disse: – Acho que devias casar outra vez… E gentilmente mentiu: – Tu… ainda nem és muito velho… O pai apreciou o gesto e riu-se: – “Nem muito”, dizes tu… Olívia insistiu, entusiasmada: – Nem muito, nem muito! Olha o tio Sérgio, que veio cá a casa duas vezes à mãe, é até careca já, aqui em cima… E Olívia apontou para a cabeça, ajeitando os caracóis com a mão. Depois percebeu, ao ver o pai ficar sério e olhá-la fixamente, que talvez revelara o segredo da mãe. Então tapou a boca com ambas as mãos, os olhos grandes de susto e confusão. – Tio Sérgio? Quem é esse “tio Sérgio” que anda cá a casa? É o chefe da mãe?.. – perguntou o pai quase alto, quase para todo o café ouvir. – Eu não sei, pai… – Olívia hesitou com tanta agitação. – Pode ser chefe, sim. Ele traz-me rebuçados. E bolo para todos. – E mais, – Olívia ponderou se devia partilhar tal segredo, ainda por cima com o pai tão atrapalhado, – traz flores à mãe. O pai, de mãos entrelaçadas na mesa, ficou a pensar longamente. Olívia percebeu que ele ia tomar uma grande decisão ali. Por isso esperou, sem pressa de conclusões. Já intuía que os homens pensam devagar, e é preciso dar-lhes um empurrão, especialmente quando é uma das mulheres mais importantes da vida dele. O pai silenciou, até que enfim falou. Suspirou alto, levantou a cabeça e disse… Se Olívia fosse mais velha, entenderia que usou o tom de Otelo fazendo a pergunta trágica à Desdémona. Mas ela ainda não sabia de Otelo, nem de outras figuras trágicas. Apenas ganhava experiência no mundo, notando como as pessoas se alegravam e sofriam por coisas insignificantes. Então o pai falou: – Anda, filha. Já é tarde, levo-te a casa. E vou falar com a mãe. Olívia não perguntou sobre o que ele queria falar, compreendeu que era importante, e acabou o gelado. Percebeu depois que o que o pai ia fazer era mais importante que o melhor dos gelados, então largou a colher na mesa, escorregou da cadeira, limpou a boca com a mão, puxou do nariz e olhou de frente para o pai: – Estou pronta. Vamos… Foram para casa quase a correr. Na verdade, era o pai que corria. Mas segurava Olívia pela mão, e ela parecia voar, como uma bandeira ao vento. Ao entrarem no prédio, o elevador já subia levando vizinhos. O pai olhou meio perdido para Olívia. Ela olhou para cima e disse: – Então? Porque estamos aqui parados? Estamos só no sétimo andar… O pai pegou-a ao colo e partiu pelas escadas acima. Quando a mãe finalmente abriu a porta, após as longas campainhas do pai, este atacou logo o importante: – Não podes fazer isto! Que Sérgio é esse? Eu amo-te. E temos a Olívia… Depois, sem largar a filha, abraçou a mãe também. Olívia abraçou ambos pelos pescoços e fechou os olhos. Porque os adultos estavam a beijar-se… Assim acontece, às vezes, que uma menina pequena consola dois adultos perdidos no orgulho, que se amam e a amam, mas guardam mágoas e tontices… Escreve nos comentários o que achas disto. Deixa o teu “gosto”.