Arco Iris – Page 261

A misteriosa mensagem do marido Foi numa manhã apressada, há muitos anos, que tudo começou.

Quando a minha sogra disse “nesta casa mando eu”, eu já tinha colocado as chaves numa taça de cristal – A verdade mais assustadora em certas mulheres não é a maldade, mas sim a convicção de que tudo lhes é devido. A minha sogra era dessas: sempre impecável, sempre “correta”, sempre com aquele sorriso que, para quem não conhece, até parece doce… mas para quem sabe, percebe logo que aquele sorriso é uma porta trancada. Naquela noite, entrou em nossa casa com um bolo que cheirava mais a demonstração de poder do que a sobremesa. Não tocou à campainha. Não pediu licença. Só abriu a porta com a chave dela. E esse foi só o primeiro erro que o meu marido achou “normal”. Segundo ela, família era sinónimo de chefia. Tolerei durante muito tempo, não por fraqueza, mas por acreditar que um dia ele tomaria posição. Mas há homens que não crescem: só evitam conflitos, até que a decisão cabe à mulher. Nesta noite, ela sentou-se como rainha e trouxe uma lista de regras para a nossa casa – e o meu marido não protestou. Foi aí que percebi como morre o amor: não por traição, mas por falta de coluna. Quando ela proclamou: “Nesta casa eu decido”, não me zanguei. Só tomei uma decisão. Tirei a taça de cristal, coloquei lá os dois molhos de chaves e, em silêncio, devolvi a minha liberdade. Porque portas não se fecham com chaves, mas com decisões. No dia seguinte, mudei a fechadura e avisei: “Só entra aqui quem for convidado”. E percebi: há mulheres que entram como donas… mas só sai vencedora quem escolhe ser dona do seu próprio destino. E você: se alguém entrasse na sua casa com pretensões e uma chave, aceitava – ou escolheria ser livre, deixando as chaves na taça?

Quando a minha sogra disse, Nesta casa quem manda sou eu, eu já tinha posto as chaves na taça de cristal.

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014

Dei o meu apartamento à minha filha e ao genro. Agora durmo num catre na cozinha: como me tornei uma estranha na própria casa, depois de uma vida inteira dedicada à família.

Diário, Hoje, deitada no velho catre portátil no canto da cozinha, dei por mim a ouvir as gargalhadas

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0171

Construí a minha casa no terreno da minha sogra. O meu marido faleceu e ela decidiu vendê-la para a filha. Liguei para a retroescavadora.

Construi a minha casa no terreno da minha sogra. O meu marido faleceu e ela decidiu agora vender tudo

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0101

— Não precisas de te sentar à mesa. O teu papel é servir-nos! — declarou a minha sogra. Fiquei de pé junto ao fogão na quietude da cozinha matinal — de pijama amarrotado, cabelo apanhado de qualquer maneira, a cheirar a torradas e café forte. Ao lado, minha filha de 7 anos desenhava espirais coloridas com marcadores, alheada. — Outra vez com esses teus pãezinhos de dieta? — ouvi atrás de mim. Assustei-me. Na porta estava a minha sogra — rosto intransigente, voz sem paciência para desculpas. De robe, cabelo preso num coque apertado, lábios cerrados. — Ontem almocei o que havia! — continuou, batendo a toalha na mesa. — Nada de sopa, nada de comida “normal”. Sabes fazer uns ovos decentemente? Nada dessas tuas modas modernas! Desliguei o fogão e abri o frigorífico. O peito apertou-se-me de raiva, mas engoli em seco. Não à frente da minha filha. E não ali, onde cada centímetro me sussurrava: “Estás aqui de passagem”. — Já vou tratar disso, — disse com esforço, voltando-lhe as costas para esconder a voz trémula. A minha filha não tirava os olhos dos marcadores, mas espreitava a avó com desconfiança silenciosa. “O que é viver com a mãe dele?” Quando o meu marido sugeriu mudarmo-nos para casa da mãe dele, até pareceu lógico. — É só por pouco tempo. Dois meses no máximo. Ficamos mais perto do trabalho e o crédito da casa está quase aprovado. Ela não se importa. Hesitei. Não por conflicto com a minha sogra — dávamo-nos com educação. Mas sabia a verdade: duas mulheres adultas na mesma cozinha… é terreno minado. E a minha sogra era obcecada por ordem, controlo e moralismos. Não houve alternativa. Vendemos logo o nosso apartamento, o novo ainda não estava pronto. Fomos os três para o T2 dela. “Só por uns tempos.” O controlo tornou-se rotina Os primeiros dias foram calmos. Ela até pôs um banquinho para a neta e ofereceu tarte. Mas, ao terceiro dia, vieram as “regras”: — Aqui há ordem — disse ao pequeno-almoço. — Às oito toda a gente de pé. Os sapatos ficam na sapateira. Os produtos combinam comigo. E televisão baixo, tenho ouvidos sensíveis. O meu marido encolheu os ombros a rir: — Ó mãe, é só por uns tempos. Aguenta-se. Acenei em silêncio. Mas “aguenta-se” começou a soar como sentença de prisão. Comecei a desaparecer Passou-se uma semana. Depois outra. O regime apertava. A minha sogra tirou os desenhos da miúda da mesa: — Estorvam. Tirou a minha toalha axadrezada: — Não é prática. Os meus cereais “desapareceram” da prateleira: — Estavam ali há muito tempo, deviam estar estragados. Os champôs também foram arrumados: — Não quero tralha a estorvar. Sentia-me não como hóspede, mas como alguém sem direito a voz ou opinião. A minha comida era “esquisita”. Os meus hábitos, “inúteis”. A minha filha, “demasiado barulhenta”. E o meu marido sempre: — Aguenta. Esta é a casa da mãe. Ela sempre foi assim. Dia após dia, ia perdendo quem era. Da mulher calma e confiante quase nada restava. Apenas adaptação e silêncio. Viver sob regras que não eram minhas Todos os dias acordava às seis, ocupava a casa de banho cedo, preparava papas, despachava a miúda… para não apanhar a “tempestade” da sogra. Ao jantar, cozinhava duas vezes. Uma para nós. E outra “à moda dela”. Sem cebola. Depois com cebola. Depois só na panela dela. Depois só na frigideira dela. — Só peço coisas normais — censurava ela. — Como deve ser, como toda a gente faz. O dia em que me humilhou à frente de todos Uma manhã, mal lavei a cara e liguei a chaleira, entrou ela na cozinha — como se as pessoas não merecessem privacidade. — Hoje vêm cá as minhas amigas às duas. Estás em casa, por isso tratas tu da mesa. Uns pickles, uma salada, qualquer coisa para o chá — só isso. “Só isso” com ela era mesa de banquete. — Mas, eu não sabia… — Vais ao supermercado. Já fiz a lista. Nada complicado. Vesti-me e fui às compras. Comprei tudo: frango, batatas, endro, maçãs para tarte, bolachas… De volta, cozinhei sem parar. Às duas, estava tudo pronto: mesa posta, frango assado, salada fresquinha, tarte dourada. Chegaram três pensionistas, de cabelos arranjados, perfumadas à antiga. Logo na primeira conversa percebi: não era “do grupo”. Era o “serviço de mesa”. — Anda lá… senta-te aqui connosco — sorriu a sogra. — Para nos ires servindo. — Servir-vos? — repeti. — Qual é o problema? Nós somos mais velhas. Para ti não custa. E lá fiquei: com tabuleiro, colheres, pão. “Passa o chá.” “Dá-me o açúcar.” “Já acabou a salada.” — O frango está seco — resmungou uma delas. — A tarte está tostada demais — disse outra. Cerrei os dentes. Sorri. Juntei pratos. Enchi chávenas. Ninguém me perguntou se queria sentar. Ou se precisava respirar. — É tão bom quando há uma dona de casa jovem! — comentou a sogra em tom falso. — Tudo depende dela! E, naquele momento… algo quebrou dentro de mim. À noite, disse a verdade Depois de os convidados saírem, lavei a loiça, arrumei tudo, lavei a toalha. Sentei-me na ponta do sofá com uma chávena vazia entre as mãos. Caiu a noite. A miúda dormia enroscada. O marido, com os olhos no telemóvel. — Olha… — comecei baixo, mas firme. — Eu já não aguento isto. Ele levantou o olhar, espantado. — Estamos a viver como estranhos. Sinto que só sirvo para servir. E tu… tu não vês isso? Não respondeu. — Isto não é lar. É vida de quem se anula e aguenta. Estou aqui com a nossa filha. Não quero aturar mais meses disto. Estou farta de ser invisível. Ele acenou… devagar. — Perdoa-me por não ter reparado antes. Vamos procurar casa. Arrendamos qualquer coisa… mas é nossa. E começámos a procurar nessa mesma noite. O nosso lar – mesmo pequeno O apartamento era minúsculo. O senhorio deixou móveis velhos. O soalho rangia. Mas assim que entrei… senti alívio. Recuperei a voz. — Chegámos — suspirou o meu marido, pousando as malas. A sogra não disse nada. Nem tentou impedir-nos. Não sei se ficou magoada, ou percebeu que exagerou. Passou uma semana. De manhã, acordávamos com música. A filha desenhava no chão. O marido fazia café. E eu sorria ao ver tudo isto. Sem stress. Sem pressa. Sem mais “aguenta”. — Obrigado — disse ele uma manhã, abraçando-me. — Por não teres calado. Olhei-o nos olhos: — Obrigada a ti. Por me ouvires. A nossa vida não era perfeita. Mas era o nosso lar. Com as nossas regras. Com o nosso barulho. Com a nossa vida. E isso era real. ❓E tu, o que farias? Aguentavas “só uns tempos” ou ias-te logo embora na primeira semana?

E tu não tens de te sentar à mesa. Tu é que tens de nos servir! atirou a minha sogra. Estava ali ao fogão

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010

Merlín, o Gato Mágico do Autocarro: Como Uma Passageira Solitária, um Bilhete de Loteria e um Feitiço de Estrelas Mudaram a Vida de Ana em Lisboa

O gato olhava para ela em silêncio. Suspirando e ganhando coragem, Mariana esticou a mão para ele, esperando

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0287

No divórcio, a esposa disse: «Leva tudo contigo!» — e um ano depois o marido arrependeu-se de ter acreditado Quando Natália deu os papéis na tranquilidade do cartório, ninguém esperava. “Fica com tudo: o apartamento, a casa de praia na Costa da Caparica, o carro, as contas — não quero nada”, disse firme ao Vladimir. Ele pensou ter ganho a sorte grande. Um ano e muitos problemas depois, descobria que quem ficou realmente livre — e feliz — foi ela.

Margarida olhava para os papéis de divórcio com um ar sereno. Estranhamente, não sentia rancor algum.

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016

Na Noite de Natal Preparei a Mesa para Dois, Mesmo Sabendo que Iria Jantar Sozinha. Tirei do Armário os Dois Copos de Cristal, Coloquei-os com Cuidado, Dois Talheres, Dois Pratos, Dois Guardanapos Engomados a Estalar — Como se, a Qualquer Momento, Ele Entrasse e Dissesse Que Estava na Hora. Mas Ele Já Não Viria. O Telefone Continuava em Silêncio, a Minha Filha Não Viria, os Netos Não Ligariam. Passei a Mão pela Toalha Bordada, Cozinhando os Pratos que Ele Gostava, Não Porque Esperasse Companhia, Mas Porque ainda Não Aceito que o Lugar em Frente a Mim Ficará Vazio. Sentei-me à Mesa Relembrando o Último Natal Juntos, Quando Me Pediu para Não me Fechar à Vida Quando Partisse. Prometi-lhe. Lá Fora As Luzes Brilhavam e Cá Dentro Reinava o Silêncio. Quando Finalmente o Telefone Tocou Era Apenas Uma Conversa Breve e Apressada. Depois, Mais Uma Vez, o Silêncio. Ergui o Copo em Agradecimento — Pelos Anos, Pelo Amor, Por Ter Sido de Alguém. Depois, Recolhi a Mesa Devagar, Como Quem Guarda Algo Único. Sentei-me à Janela na Escuridão: Lá Fora o Natal Continuava, Mas Aqui Dentro Ficou Apenas a Memória. A Mesa Para Dois Estava Posta. Mas Um Lugar Ficou Vazio. Já Preparou um Lugar à Mesa Para Alguém Que Já Partiu, Não Porque Espere Que Volte, Mas Porque o Seu Coração Ainda Não Está Pronto Para Deixar Ir?

Na véspera de Natal pus a mesa para dois, embora soubesse perfeitamente que só me iria sentar eu.

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0111

O reencontro surpreendente de Oksana no Ano Novo: depois de dias exaustivos com relatórios, ela viaja escondida até à casa da mãe em Lisboa; um sonho misterioso, um estranho simpático no comboio e uma celebração cheia de emoções, saladas, carne à francesa e uma chamada inesperada mudam o rumo da sua vida para sempre

Recordo-me de como, há já muitos anos, Sofia viajou até Lisboa para passar o Ano Novo com a mãe.

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031

Sérgio comprou o melhor ramo de flores e foi para o encontro. Animado, esperava junto à fonte segurando o bouquet. Mas a Inês não estava em lado nenhum. Olhou à volta e ligou-lhe. Ninguém atendeu. “Se calhar está atrasada”, pensou, e voltou a ligar. Desta vez, Inês atendeu. “Já cheguei, onde estás?”, perguntou logo o Sérgio. “Entre nós acabou!”, respondeu Inês de repente. “O quê? Porquê?”, ficou Sérgio pasmado. “Por causa do teu ramo!”, disse ela inesperadamente. “O que é que tem o ramo?”, admirou-se ele sem perceber nada Sérgio já andava há muito tempo pela florista. Rosas vermelhas, tulipas amarelas, lírios brancos, flores em vasos e jarros, feitas em ramos luxuosos e decorados para todos os gostos. Mas ele estava indeciso. Sabia que já tinha falado com a Inês sobre flores, mas não se lembrava bem da conversa. Ela tinha dito certamente que havia flores que não gostava nada, mas outras que adorava e podia olhar para elas sem parar. Mas isso foi logo quando se conheceram. Ela falou muito nesse dia, e ele estava tão entusiasmado pelo novo encontro, e até animado pelo espumante do café, e por ela própria. Sérgio era sempre bom de conversa, mas dessa vez só acenava com a cabeça e ficava a admirar a rapariga bonita, o cabelo comprido e liso, a curva do pescoço e as covinhas nas bochechas. Talvez aquilo já fosse amor? E que diferença faz o que ela disse… a noite estava ótima! Agora, quanto mais tentava, menos se lembrava das flores de que ela gostava. — Olhe que gerberas lindas! Não encontra destas em mais lado nenhum! São de coleção, não é a época delas agora. Tinha de se despachar. Era preciso escolher. E lá estava, como tantas vezes, nesse exato momento em que ia escolher, a mãe ligou-lhe. Tinha andado a ligar demasiado. — Então, Sérgio, ainda não decidiste? É sexta-feira… Vens ao fim de semana? — Não, mãe, tenho coisas para fazer… — A avó está a perguntar por ti, olha sempre para a porta. — Desculpa, mãe, tenho mesmo muita coisa hoje… Despediu-se depressa. A mãe queria que ele fosse à aldeia, onde ela vivia com a avó dele. Não era a primeira vez que ela ligava — Sérgio começava a ficar irritado. O que é que se passa com a avó? Está doente há tempo demais, mas não se pode largar tudo para ficar com ela. A vida também tem de ser vivida! E essas vidas, essas agendas — ai… Tocavam no assunto do novo romance. Sérgio já sonhava com o futuro e fazia tudo para realizar esses sonhos. Se o encontro corresse bem, já no dia seguinte podia levar Inês ao campo. Sérgio sabia bem onde. Tinha um sítio sossegado, um turismo rural ali perto. No fundo, a mãe queria que a vida dele se arrumasse, e ele estava a tentar. Se ao menos se lembrasse das flores favoritas da Inês! Mas que cabeça! Na verdade, nunca teve muita vontade de se preocupar com esses detalhes femininos. Será assim tão importante? A florista já estava cansada de sugerir, limitava-se a olhar. “Pareceu-me que Inês não gostava de espinhos das rosas… Se calhar, é melhor não levar rosas!” Sérgio escolheu um ramo de grandes gerberas rosa e brancas. No fundo, era só um gesto de atenção. Tinha de ir trabalhar, o almoço estava a acabar. Encontraram-se junto à nova fonte da cidade. Sérgio já estava atrasado, um assunto no trabalho reteve-o. Reunião de última hora. Talvez fosse promovido. Ligou para avisar Inês do atraso e desligou o som. Enquanto estava na reunião, a mãe ligou, mas não atendeu. Depois, foi a correr para o encontro. Estava de bom humor, estacionou e chegou praticamente a correr, com as gerberas na mão. A Inês não estava lá. Olhou à volta, percorreu a praça e ligou-lhe. Ninguém atendeu. Sentou-se num banco. Se calhar ela também se atrasou. Lembrou-se que não chegou a ligar à mãe, mas não quis ligar agora — podia ser que ela ligasse entretanto. Mas a chamada não chegou. Passados dez minutos, foi ele que voltou a tentar. Desta vez, Inês atendeu. — Inês, onde estás? Já estou aqui. — Eu sei. Estou no café em frente, no segundo andar, já te vi daqui há bocado. — A sério? Estive a olhar para as janelas mas não te vejo. Não queres descer? Ou… — Estás atrasado… — cortou ela. — Sim, Inês, desculpa. Mas eu liguei, o chefe reteve-me. — E as flores! — Que têm as flores? — não percebeu Sérgio. — Nem te lembraste das flores de que gosto! — Inês, não havia essas! — Rosas? Não te lembras que adoro rosas? Há rosas por todo o lado! Falei-te tanto das minhas rosas favoritas… E tu… — Vou compensar… Já vou ter contigo, espera aí. Sérgio entrou no café. Inês estava lá no fundo, virada para a janela. Sérgio aproximou-se devagarinho e, sem coragem de lhe dar o ramo, pousou-o na mesa. Inês nem olhou. Normalmente era muito eloquente, e agora, sentindo-se culpado, usou todo o seu charme para se redimir. Parece que conseguiu. Ela já sorria. Beberam um café e foram até à saída, ela nem olhou para o ramo: — Esqueceram-se das flores! — correu atrás deles uma simpática empregada. — Fique com elas! — respondeu Sérgio, sorrindo. — Ai, obrigada — ela ficou surpreendida mas gostou. Mas a Inês voltou a ficar magoada. — Inês, agora vou já comprar-te um ramo enorme de rosas! — Obrigada, — respondeu ela seca, — Já chega de flores hoje. Desceram as escadas. Sérgio ia atrás da amiga ofendida. E de novo — chamada da mãe. — Desculpa, liguei outra vez sem dar jeito? Inês não ouviu. — Não, mãe, ligaste na melhor hora. Amanhã vou aí. Nessa noite ele e Inês despediram-se facilmente. Sérgio já percebera — não se iam voltar a ver. E no dia seguinte partiu para os campos conhecidos. Ali, até ao horizonte, um mar de cores. Cheio de vida, leve, vibrante ao vento. Sérgio parou e desceu até lá — naquele oceano colorido. Como um florista caprichoso, escolheu das flores do campo aquelas que mais gostou. Tinha a certeza: quem as ia receber ficaria feliz, ali não havia erro. Quando chegou a casa, dividiu o ramo em duas partes. A mãe estava radiante e encheu-o de beijos, e a avó… Ajudaram a avó a levantar-se. Ela pegou nas flores com mãos trémulas, quase sem ver. Há quanto tempo não recebia flores! Encostou um pouco o rosto às flores e, com a alma jovem de sempre, respirou fundo aquele aroma de juventude tão guardado, mas que agora, chamado pelo cheiro dos campos, regressava, estremecendo-lhe a alma. Aquilo não era só memória: era sentir novamente toda a esperança do novo e do presente. Que bom! A vida continua, a vida segue através do neto. Sérgio sentou-se junto à avó e encostou-lhe a cabeça no colo. Ela fazia-lhe festas, preocupada em não estragar o ramo que segurava com tanto cuidado… E ele pensava que um dia ainda ia encontrar uma rapariga, tão parecida com as duas mulheres mais importantes da vida dele. E iam amar-se como se amaram os avós, os pais. O mais importante: sentir isso a tempo. A avó não estava para ceder as flores à filha. — Espera… põe água primeiro… da cisterna… e uma jarra larga… com cuidado… põe ali… quero ver… O neto ofereceu flores. Flores, que há milhões por aí, mas aquelas… Aquilo, sim, foram as mais bonitas. Aquilo foram do neto.

Miguel comprou o mais bonito ramo de flores e foi ao encontro marcado. Animado, aguardava ao lado da