Непривлекателната съпруга

Грозно невзрачната жена

Офисът бубнеше обичайния си разговор. Влезе мениджърката заедно с някаква незабележима жена.

Запознайте се, момичета, това е Йовка, тя ще работи с вас вместо Косьо. Той, щастливецът, е повишен. Вярвам ще се сработите добре каза Тамара Иванова и изчезна в коридора.

Йовка седна на определеното място на Косьо. Извади си шарена порцеланова чаша и малка рамка със снимка на мъж. Веднага потъна в работа все едно от години работи тук.

Иззвъня звънецът всички станаха като по команда и се понесоха към обедното меню с тристепенното ястие. Остана само Марина, която умираше от любопитство чия снимка е сложила новата на бюрото.

От снимката я гледаше красив мъж с чаровна усмивка и бели, прави зъби.

Чудя се кой е? мислеше си завистливо Марина някой певец? Актьор? През ума ѝ мина нещо за плейбой.

Щракна снимка дискретно с телефона си и се изниза към обяда. Момичетата я наобиколиха и започнаха да разпитват новата.

Аз със Серго се запознах преди три години, беше направо като в българска комедия, няма да повярвате засмя се Йовка.

Разказвай, разказвай! притиснаха я колежките.

Мислено се върна три години назад, когато беше още в голяма фирма. Дали логистиците бяха объркали нещо, или пък тя, изпратили не на когото трябва стока до фирмата на бъдещия ѝ съпруг. И изпратиха точно нея да оправя кашата.

Йовка беше разумна, начетени я и отлична преговаряща. Само външният ѝ вид малко невзрачна, без капка грим, направо сива мишка постоянно въвеждаше хората в заблуда. Щом обаче почнеше разговорите, се превръщаше в боа увиваше ги бавно и мило, докато си постигне целите.

Шефът познаваше номерата ѝ и затова прати само нея. Рецепционистката я посрещна с думите:
312 кабинет Сергей Енчев.

Влезе без да чука, представи се:
Йовка, за доставката… логистиката ни върза терлик, простете.

Започнаха обясненията. Сергей я гледаше с отворени очи, не вярваше на ушите си.

Ама… това е тя, точно като от предишен живот.

Русявата ѝ коса потрепваше, зелените ѝ очи го гледаха честно и спокойно.

Готвеше се Йовка за стандартната си дипломатична атака, но вместо това Сергей каза:

Г-жо Йовка, няма да пишем рекламации надявам се това да е за последно.

Тя стана, благодари културно и излезе. Два дни по-късно кой да ти мисли чакаше я на изхода на офиса. Йовка излезе последна.

Йовче! извика той и помаха Познаваме се от онзи ден!

Добър вечер, Сергей, помня отвърна спокойно, никакви кокетства.

Имам два билета за театър, да ми правиш компания? Мама е болна излъга брутално Сергей.

Може, кога е представлението?

Два часа, време имаш, ако искаш ще те закарам да се преоблечеш.

Хитро момченце! помисли Йовка и кимна.

Чакаше я пред блока. Когато излезе, той я позна едва. Черна прилепнала рокля, която подчертаваше всяка извивка, лек вечерен грим.

Три пъти ѝ се е скрило окото.

Седеше до нея в театъра, крадешком я наблюдаваше. Ясна работа от театър разбира повече от него.

След спектакъла я покани на вечеря. Тя отказа учтиво на другия ден имала трудни преговори.

Сергей я откара до входа и си отиде.

До края на седмицата той я дебнеше отвсякъде, докато не започнаха разходките им.

Два месеца по-късно пак я чака след работа:

Майка ми иска да се запознаете. Против ли си?

И аз исках да я видя.

Посрещна ги бъдещата свекърва, Вера, както се полага с чай, сладко от дренки и домашен тиквеник. Разговорът потръгна.

Йовка ѝ разказа за бабината рецепта за сладко с мини-ябълчици, как баща ѝ загинал на изпитания, а майка ѝ преподавала история в гимназията.

След като я закара у дома, Сергей подметна:

Много ти се изкефи мама!

Така тръгна тяхната връзка почти всеки ден се виждат. И година по-късно сватба!

Тук Йовка млъкна, а колежките онемяха от завист. Само Марина кисело си мислеше:

Какво намира в тая… сива мишка? Нито тяло, нито лице! А аз крaсива, дълги крака, на мен само идиоти ми се лепят, или пък женени…

Звънна звънецът за край на обеда. Момичетата пак по работните места. Марина се приближи до Светла:

Гледай, това ѝ е мъжа! Ти вярваш ли? Аз не! Измисля ги, такъв мъж не би избрал нея!

Вечерта всички излизаха от офиса, когато Йовка се появи отбива кола, излиза същият мъж от снимката.

Йовче, тук съм! вика ѝ и маха.

Как може?! злобно се гложди Марина. Защо не мен? Аз съм по-добра!

Колежките ги изгледаха замислено, всяка потънала в разни размисли.

Честичко като видиш такава двойка си задаваш въпроса какво толкова намира в нея? Явно точно това, което е търсил. Към красавиците мъжете се усмихват но после се женят за други. Защо? Май трябва да питаме тяхПонякога най-обикновените жени притежават най-неочакваните съкровища спокойствие, ум, мекота, но и онази тиха увереност, която не е написана на лицето, а се излъчва като топлина, която можеш да усетиш само отблизо. Марина стоеше в здрачната автобусна спирка и за първи път си помисли може би хубостта не стига. Може би, ако наистина беше щастлива, нямаше да я гложди такава завист.

Йовка премина покрай нея, хвана ръката на Сергей и го погледна така, сякаш цялата търпелива нежност на света бе била скрита за него. Той ѝ отвърна със същата светла усмивка, в която нямаше съмнение или преструвка.

Крачеха надолу по алеята, а вятърът разрошваше косите им, пръскайки вечерната светлина по раменете точно като обещание че истинското щастие наистина съществува, стига да не го търсиш там, където всички гледат.

И в този миг дори Марина го усети онова нещо, което не можеш да видиш, а само да познаеш, щом го срещнеш.

Оцініть статтю
Додати коментар

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

4 − 2 =

Непривлекателната съпруга
Sentei-me à mesa e segurava nas mãos as fotografias que acabaram de cair do saco de presente da minha sogra. Não eram postais. Não eram votos de felicidades. Eram fotos impressas — como aquelas que tiramos com o telemóvel, reveladas de propósito em papel, como se alguém quisesse que ficassem ali para sempre. O meu coração falhou uma batida. Reinava o silêncio. O único som era o tique-taque do relógio da cozinha e o clique subtil do forno a manter a temperatura. Hoje devia ser um jantar de família. Normal. Simples. Organizado. Eu tinha preparado tudo. Toalha — passada a ferro. Pratos — todos iguais. Copos — dos bons. Até coloquei guardanapos guardados para “visitas”. E foi então que a minha sogra entrou com o saco e aquele olhar que sempre me soou a inspeção. — Trouxe uma coisinha. — disse ela, pousando o saco na mesa. Sem sorriso. Sem calor humano. Apenas alguém que vem deixar uma prova. Abri o saco por educação. E então as fotos caíram em cima da mesa como bofetadas. A primeira era do meu marido. A segunda — também. Na terceira já me faltava o chão — era o meu marido… e ao lado dele uma mulher. Ela estava de perfil, mas via-se bem que não era “por acaso”. O meu corpo enrijeceu. A minha sogra sentou-se à frente, ajeitando a manga do casaco, como se tivesse acabado de servir chá, em vez de deixar uma bomba na mesa. — O que é isto? — perguntei, e a minha voz saiu estranhamente baixa. Ela não teve pressa em responder. Pegou num copo de água, bebeu devagar e só então disse: — A verdade. Contei até três por dentro, porque sentia as palavras a tremer-me na língua. — Verdade sobre o quê? Ela recostou-se, cruzando os braços e lançou-me aquele olhar de cima a baixo, como se a tivesse desiludido só pelo aspeto. — A verdade sobre o homem com quem vives. — disse. Senti os olhos encherem-se de lágrimas, não de dor, mas de humilhação. Por aquele tom. Por ela dizer aquilo com gosto. Peguei nas fotografias uma a uma. Os meus dedos suavam. O papel estava frio e cortava nos cantos. — Quando foram tiradas? — perguntei. — Há pouco tempo. — respondeu. — Não te faças de ingénua. Todos veem. Só tu finges que não. Levantei-me. A cadeira chiar ruidosamente e por um momento pareceu que o eco acordou o apartamento. — Porque mas traz? — perguntei. — Porque não fala com o seu filho? Ela inclinou a cabeça. — Já falei. — disse. — Mas ele é fraco. Tem pena de ti. E eu… eu não suporto mulheres que puxam os homens para baixo. Foi aí que percebi. Não era uma revelação. Era um ataque. Não era “para me salvar”. Era para me humilhar. Para me pôr no meu lugar. Para me fazer sentir indesejada. Virei-me para a cozinha. Mesmo nesse instante, o forno apitou — o jantar estava pronto. Esse som trouxe-me de volta ao corpo. À realidade. Àquilo que eu tinha feito. — Sabe o que é mais nojento nisto tudo? — perguntei sem olhar para ela. — Diz lá. — respondeu secamente. Peguei num prato, depois noutro. Comecei a servir como se nada tivesse acontecido. As mãos tremiam, mas eu mantinha-as ocupadas porque, se não, desfazia-me. — O mais nojento é que não traz estas fotos como mãe. — disse. — Traz como inimiga. Ela riu-se baixinho. — Sou realista. — disse. — E tu devias ser também. Pus a comida nos pratos, levei-os para a mesa e coloquei um na frente dela. Ela levantou as sobrancelhas. — O que fazes? — perguntou. — Convido-a a jantar. — disse calmamente. — Porque o que acabou de fazer não me vai estragar a noite. E naquele momento ela ficou baralhada. Vi nos olhos dela. Não era o que esperava. A minha sogra esperava lágrimas. Escândalos. Que eu telefonasse ao meu marido. Que eu me desmoronasse. Mas eu não fiz isso. Sentei-me à frente dela. Juntei as fotos em monte. E por cima delas coloquei um guardanapo. Branco. Limpo. — Quer ver-me fraca. — disse-lhe. — Não vai conseguir. Ela estreitou os olhos. — Vai conseguir. — disse. — Quando ele chegar a casa e tu fizeres uma cena. — Não. — respondi. — Quando ele chegar, vou-lhe dar o jantar. E dar-lhe a oportunidade de falar. Como um homem. O silêncio ficou pesado entre nós. Só o som dos talheres que eu arrumava, como se fosse o mais importante do mundo. Depois de uns vinte minutos, ouvi a chave na porta. O meu marido entrou e ainda no corredor disse: — Cheira bem… Depois viu a mãe sentada à mesa. A expressão do rosto mudou-lhe de imediato, senti sem olhar. — Porque estás aqui? — perguntou ele. Ela sorriu. — Vim jantar. — disse. — A tua mulher é dona de casa. Aquela frase foi atirada como uma faca. Olhei-o diretamente. Sem drama. Sem teatro. O meu marido aproximou-se da mesa e viu as fotos. O guardanapo estava torto e uma das fotos via-se. Ele ficou imóvel. — Isto… — sussurrou. Não o deixei fugir. — Explica-me. — disse. — À minha frente e à frente da tua mãe. Ela assim quis. A minha sogra inclinou-se para a frente, ansiosa pelo espetáculo. O meu marido suspirou fundo. — Não é nada. — disse. — São fotos antigas. De uma colega. Apanhou-me numa festa da empresa e… alguém tirou fotos. Fiquei a olhar para ele em silêncio. — E quem imprimiu as fotos? — perguntei. Ele lançou um olhar rápido à mãe. Ela nem pestanejou. Sorriu ainda mais. Então o meu marido fez algo inesperado. Pegou nas fotos. Rasgou-as em duas. Depois outra vez. Atirou-as ao lixo. A minha sogra saltou da cadeira. — Estás maluco?! — gritou. O meu marido olhou-a com firmeza. — Quem está maluca és tu. — disse. — Esta é a nossa casa. E ela é a minha mulher. Se queres semear veneno — rua. Eu fiquei imóvel. Não sorri. Mas algo dentro de mim desbloqueou. A minha sogra agarrou na mala com força. Saiu, bateu com a porta, os passos nas escadas soavam a provocação. O meu marido virou-se para mim. — Desculpa. — sussurrou. Olhei para ele. — Não quero desculpas. — disse. — Quero limites. Quero saber que da próxima vez não fico sozinha contra ela. Ele assentiu. — Não vai haver próxima vez. — disse. Levantei-me, fui ao caixote do lixo e tirei os pedaços das fotos. Deitei-os num saco de plástico e fechei-o. Não porque tivesse medo das fotos. Mas porque não deixava mais ninguém deixar “provas” em minha casa. Foi a minha vitória silenciosa. O que fariam vocês? Deem-me conselhos…