As finanças já estão apertadas aqui em casa e o meu sobrinho acabou de comprar um portátil novo. Não sei como resolver este problema.

Recentemente, a nossa família enfrentou dificuldades inesperadas e acabámos por perder o nosso rendimento estável. Deixe-me explicar um pouco melhor. Sou reformada, e o dinheiro que recebo da Segurança Social mal chega, para ser sincera, para cobrir os meus medicamentos. Com a idade, comecei a ter problemas de tensão arterial e, infelizmente, preciso dos comprimidos para o resto da vida. O meu filho e a minha nora sempre desejaram ter um segundo filho, mas durante bastante tempo não conseguiram. E, quando finalmente ficou grávida, ela perdeu o emprego. O mais novo já tem 4 anos e ainda está em casa. O mais velho tem 16 anos; trabalha como estafeta depois das aulas e foi poupando tudo o que ganhou até agora. Recentemente, comprou um computador.

Quando protestei, a minha nora respondeu que ele ganhou o dinheiro sozinho e, por isso, tem todo o direito de gastar como quiser, sem nos pedir nada. Entretanto, o meu filho perdeu por completo o emprego. Antes de nascer o mais novo, ele tinha um trabalho bem pago e conseguia sustentar a família confortavelmente. Chegou até a poupar algum dinheiro. Mas, devagar, adoeceu, e os médicos deram-lhe um diagnóstico grave. Todas as suas economias foram gastas em tratamentos e remédios. Quando o pequeno fez um ano, o meu filho teve de ficar internado durante vários meses; o hospital suportou as despesas, mas como esteve ausente tanto tempo, foi despedido.

Para ser mais precisa, deixaram de lhe atribuir tarefas importantes, e por isso perdeu o comissionamento. Recentemente, os médicos disseram que precisa de uma cirurgia e, depois disso, terá de passar um ano, talvez um ano e meio, até voltar a viver normalmente. Todos estamos abalados com esta notícia, mas a operação é inevitável, e os patrões não querem esperar tanto tempo. A minha nora terá de arranjar trabalho.

Ela já pensa em como iremos sobreviver apenas com o seu salário. É difícil… Entretanto, o meu neto compra um computador caro com o dinheiro que poupou. Nem sequer pensa em ajudar a família num momento tão complicado. Será que estou errada? Ou não faria sentido que o meu neto refletisse sobre a nossa situação e assumisse um pouco mais de responsabilidade?

A vida ensina-nos que, em tempos de dificuldade, o apoio mútuo é importante. Talvez o meu neto, um dia, perceba que olhar pelos outros, especialmente pela família, é uma forma verdadeira de crescer e amadurecer.

Оцініть статтю
Додати коментар

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

11 + six =

As finanças já estão apertadas aqui em casa e o meu sobrinho acabou de comprar um portátil novo. Não sei como resolver este problema.
— Даваме кучето, — каза мъжът, оставяйки клетката на бюрото ми като куфар със затръшнати катарами. — Днес. — Кои „ние“? — попитах аз. — Аз… — каза след пауза. — И жилището ни. Хазяйката не приема животни. А и… — кимна към момичето, — никакъв резултат. Момичето беше на седем. Шапка с ушички, ръкавици на ластик, поглед изпод вежди като на човек, преживял много. Тя седеше до кучето на пода, не пускаше каишката. Кучето — рижо-бял мелез с бистри очи — дишаше като печка и побутваше ръката ѝ с нос: „тук съм“. Момичето се казваше Деси, кучето — Листо. Защо Листо? „Защото го намерихме в листата“, прошепна майката. „На есен. Прибрахме го.“ — „Няма резултат“ — какво значи? — уточних. — Надявахме се, — погледна бащата към празната стена, — че Деси ще започне… нали… да говори. Не е изрекла и дума от половин година. И с кучето — пак мълчание. Мислех, ще е различно. А сега — проблеми: шум за съседите, хазяйката против, а и… сами разбирате… — въздъхна. — Живот. Майката мълчеше. Деси галеше Листо по ухото. Кучето не мигваше — умеят го само кучета и хора, за които е важно някой да остане още една минута. Клекнах до Деси, за да сме на едно ниво. — Листо — добър ли е? — попитах въздуха между нас. Пауза. После — едва доловимо: — Добър. Бащата трепна — сякаш някой натисна прекъсвач. Майката също чу. Гласът — тъничък като конец, но глас. — Деси, — много внимателно казва майка ѝ, — ти… Деси долепи пръст до носа на Листо: „тихо“. И пак мълчание. „Защо Деси не говори?“ няма да кажа тук: това не е моята територия. Не съм психолог, не „оправям“ речта. Оправям това, което е по-близо до занаята: връзката между живите. Тя е като крушка на площадка: понякога ако я завиеш — светва. — Къде ще давате кучето? — попитах бащата. — В приют. Или на някой добър, — казва, сякаш „добър“ се купува като намордник. — Смяна на работа, преместване… Хазяйката: „без кучета“. Съседите… — подсмихва се, — обичат кучета само на снимка. — Писмено ли го каза хазяйката? — питам. — Устно. Все едно е. Майката пак мълчи. Деси вади син шнур от джоба, подава го на Листо — той учтиво го взема и се преструва, че е най-важният документ тук. — Хайде така, — предлагам. — Няма да ви убеждавам. Не зная какво е у вас вкъщи. Но преди да стигнем до „даваме“, нека пробваме нещо. Имате ли „камера-бавачка“? Или стар телефон, който снима нощем? Бащата се намръщи: — Имаме. Защо? — Сложете да записва тази нощ. Само за честност. Мисля, че нощем се случва нещо — вие не го чувате. — За чудеса ли говорите? — скептичен. — За ритуал. Чудесата са за реклами. А живите имат ритуали. Майката най-сетне вдигна поглед: — Аз… веднъж чух, — прошепна. — През три нощи. Но сигурно си въобразих. — Е, — кимнах. — Днес не давайте нищо. Запишете го. Утре елате. Ако не стане нищо — давам координати на добър приют, помагам. Ако стане нещо — мислим заедно. Бащата гледаше като човек, на когото са дали още един ден назаем. — До утре, — каза. Дойдоха в десет сутринта. Без клетка. С телефон. Бащата — лице като празен лист: готов да пишеш нещо ново. Майката държи телефона като свещичка. Деси нервно върти шапката си. — Веднага — на шестата минута, — каза майката и натисна „play“. На екрана — стая. Нощна лампа хвърля „луна под дивана“. Деси лежи в леглото, до нея — постелка, на нея Листо „спи на половин ухо“. Чува се, че някой си говори в тръбите, къщата въздиша. И после — глас. Тих-тъничък, като шепот от течение, после като морска вълна в чаша. — Ли-сто, — казва Деси. — Слушай. И започва да разказва. Не чете — разказва: за момче на улицата, което не ѝ дало люлката, че тя си тръгнала. Как в детската градина питат защо не говори. Че Листо „не е куче, а мой“. Че се страхува от асансьора, защото е тъмно, а с Листо — не е тъмно. Понякога казва: „дишай“, и Листо диша силно. Понякога пита: „твоя дом къде е?“ и си отговаря: „тук“. И накрая прошепва: „благодаря“. Бащата се обърна. Гърлото му се сви като на човек, който пие вода без чаша. Майката просто стиска телефона и не мига. — Всяка нощ ли е това? — питам тихо. — Не знаехме, — казва бащата. — Мислех… — вдига ръце. — Мислех, че мълчи. А тя… — Говори, — казва майката. — С него. Мълчим. И дежурният дакел, който обикновено противодейства на несправедливост, днес мълчи. — Няма да ви кажа „не давайте кучето“, — казвам, когато пак се върнахме в деня. — Вашите са условията. Но сега имате факт: детето ви нощем говори. С куче. И това не е „медицина“, а живот. Можете да направите две неща: да го занесете в приют — или да изградите дом около този ритуал. Бащата седна. Сложи длани на коленете. — Хазяйката, — удари като с чук. — Няма да позволи. — Позвънете ѝ сега, — моля. — Кажете така: „С дете сме. Имаме куче. Не хапе, не вие. Съгласни сме: постелка до вратата, застраховка, двоен депозит“. Хората често са „против“, докато не видят решение. — Ще стане ли? — Ще видим. Извика. Отначало разговорът беше като тропане на затворена врата. После — като тихо ровене с ключ. Казваше „дете“, „тихо“, „документи“, „доплащане“. На „двуен депозит“ хазяйката така се учуди, че се чу през телефона. — Добре, — каза тя. — Да пробваме. За месец. И без концерти! — Благодаря, — каза той. — Извинете… Ще внесем. Изключи и заби лице в шепите — но вече не беше „за последно“, а „първи месец“. — За съседите — аз ще оправя. Имаме си „шеф на входа“, ще му завия крушката и ще обясня. — А на мен, — тихо каза майката, — график. Да не забравяме вечерния ритуал. Направихме семеен план — не геройски, а от малки тухлички: — Вечерен „разговор“ през делнични дни — 10-15 мин, кучето до детето, родителите мълчат наблизо. Деси казва каквото иска, даже шепнешком. Листо диша. Родителите само присъстват — не „лекуват“, не „разпитват“. — „Редактор“ на чата — таткото. Без „кучето е проблем“. Пише: „Добър ден, съседи. Имаме дете, учи се да говори тихо. Кучето е кротко, на каишка. Ако има нещо — пишете на мен“. И дава номер. — Кът за Листо — постелка, купичка с вода, въже. Без шумни игри след девет. — В градина/школо — майката пише на учителката кратка бележка: „Деси говори по-добре тихо. Вкъщи чете на кучето. Веднъж седмично може ли за пет минути да чете книжка в ъгълчето на класа (без куче)? Ако — не, няма проблем. Не настояваме.“ (Формулираме го заедно, без натиск и „специални условия“.) — И най-важното — никакви обещания „кучето ще лекува“. Не му е работа такава. Неговата работа е да бъде. Слушаха като хора, на които за първи път отдавна всичко се подрежда. Деси събираше цветни клечки за уши на пода по цвят. Листо гледаше: „и тук има нужда от ред“. — Не съм готов да обещая, — каза бащата. — Но… — погледна Деси, — хайде да опитаме. След седмица изпрати аудио. Две минути тишина — и детски шепот: — Листо, хайде да репетираме. Аз ще кажа „здравей“. А ти… дишай. Пауза. — Здравей, — прошепна Деси и тихо се засмя — има такъв детски смях, който разпуква възрастните отвътре. След две — гласово от госпожата: „Днес Деси по време на тих час шепнеше „Трите мечки“ на плюшения заек. Чувах „каша“, „от купичката“. Това беше… разбирате. И кучето не е при нея, но пак благодаря и на кучето.“ Издишах — хората могат да назовават важните неща. Дойде и снимка: табелка „Молим не тряскайте асансьора — дете спи“ и нова светеща крушка на площадката. Под нея надпис: „Съседът прие, ако му оправя интернета“. Майката писа една нощ: „Мислехме, че ритуалът е „за Деси“. Оказа се — за нас. Да мълчим заедно ни е по-трудно от всичко“. След месец дойдоха заедно. Деси носеше тъничка книжка — „за котето, което се страхуваше от метли“. Листо важничеше: „на пост съм“. Бащата изглеждаше сякаш има за пръв път почивни — не по документи, а в главата. Майката — спокойна. — Хазяйката каза, че може да останем, — съобщи таткото. — Каза, „спокойно е у вас“. И поиска още една крушка да сменя на втория етаж — „ако не ви затруднява“. Казах, не е проблем. — Няма да дадем! — добави майката с точка. — Не защото „кучето лекува“, а защото най-сетне живеем. Деси сложи книжката на масата. — Може ли аз да му прочета? — посочи Листо. — Разбира се, — казах и затворих вратата. Така се прави във филмите и в живота, когато започва най-важната сцена. Отзад се чу: „котето… се страхуваше… от метли“ — думите като камъчета по локва: плахо, после все по-смело. Листо сигурно дишаше по график. Тук е мястото за поука. Но тя е кратка — кучетата не „включват речта“. Кучетата включват хората: тишината, ритуала, търпението, „до теб съм“. Те са мост, стига да не им окачим на врата мисия. И още — „даваме кучето“ е изречение, което понякога си струва да отложиш до утре и да включиш камера. Накрая — въпрос към вас. Ако у дома имате „тих ритуал“, от който на всички сякаш им става по-добре — а хазяйката е „против“, съседите искат тишина, работите без почивен — бихте ли дали кучето „за да е по-лесно на всички“? Или бихте пробвали да смените крушка, да напишете бележка и да поседите десет минути в тишина? Кое е по-лесно — да говориш или да мълчиш до някого? Автор: Петър Фролов